TE PROMETO ANARQUÍA

furor de meteórico esperma en las ciegas entrañas de las milpas y los maizales mientras Eolo lo va mutando todo: generación espontánea, he aquí

rafael romero — Tue, 08 May 2012 18:27:36 +0000

[DANILO LARA]

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[De cómo el viejo hombre ciego esculpió mentalmente al meteorito]

Allá afuera el gigante de piedra fue un aplastador de estrellas, un viajero intergaláctico maldito con la piel tatuada de cráteres, uno por cada estrella que apagó al tocarla.

Cuando el gigante llegó a la Tierra, tan sólo el viejo hombre ciego pudo escucharlo caer.

En un acto que contiene desiguales dosis de demencia senil, insultantes ganas de morirse y la ingenua aceptación de una profecía ridícula que escuchó de una bruja en la feria de Sanarate (tras lo que decidió adoptar el papel de la versión más bizarra de la Virgen María), caminó entre la montaña a recibir al gigante.

Y sonrió imaginando que era su hijo quien se había somatado contra este mundo después de andar volando por el espacio. ¡Porque esas mierdas totalmente suceden!, recuerda que solía platicar con otros.

Entonces el pobre viejo hombre ciego pegostea unas historias con otras, construyendo bodoques cognoscitivos que pueden bien ser una mierda o la estructura más compleja y hermosa de la naturaleza. A diferencia de los que no hemos adquirido el conjunto de ceguera y demencia senil, el viejo hombre ciego ha conseguido lo que algunos denominarían una mente completamente abierta, es decir, sin esa fea manía de establecer, como cerco para que no se brinquen los vehículos, entre unas historias y otras (entre unos recuerdos y otros) ese concepto de “la realidad”.

Ahora se da cuenta de que ha llegado a los maizales abandonados, un calor fascinante le pica la piel como si estuviera frente a una hoguera. ¿Qué tipo de bestia hecha de fuego es mi hijo?, se pregunta aunque no aterrado, más bien como quien pregunta: ¿cuánto pesó el nene?, pues, porque que tu hijo sea una bestia hecha de fuego es algo que totalmente sucede. Estira sus manos picantes entre los cadáveres que recuerda son los maizales, reconoce la textura de una mazorca, de una mazorca viva, ¡la mazorca está viva en pleno maizal muerto! Pero además la mazorca tiene cuatro cabezas, como esas serpientes que hablan, que pronostican cosas espantosas y que totalmente existen.

Pues las mazorcas de cuatro cabezas vienen siendo el opuesto existencial de las serpientes con el mismo conteo cefálico, las mazorcas cuatricéfalas sólo pueden significar el desarrollo de eventos fabulosos, de escala cósmica… como la llegada del hijo del viejo hombre ciego, un viajero de mil años que fue dejándose la epidermis en su batalla contra la atmósfera, descorporizándose y haciéndose cráteres conforme atravezaba los escudos hostiles de este mundo. Un magnoesperma.

Las manos del viejo demente tocan el núcleo ardiente de lo que solía ser un gigante aplastador de estrellas.

desarticulemos los lugares comunes para darle paso al delirio insurgente en el trayecto conflictual de aquellos corazones húmedos, erectos, sudorosos…

rafael romero — Tue, 24 Apr 2012 17:50:17 +0000

[JUAN PENSAMIENTO VELASCO]

LA CÓLERA EN TIEMPOS DEL (DES)AMOR

Acostado a oscuras en su cama, con el corazón latiendo muy fuerte y un poco de dolor ya en el antebrazo, sabía que había sido un desperdicio haber amado tanto a esa maldita basura con cuyo recuerdo se estaba masturbando.

SI AMARTE ES PECADO (NO) QUIERO SER PECADOR

Hueco, le gritaron hoy otra vez a Sebas en la clase de educación física, mientras corría, según él, muy recto y muy machito. Hueco, le habían gritado también ayer mientras abrazaba sus libros para llegar a lite, su clase favorita. Hueco, le habían dicho prácticamente todos los días en el colegio desde que tenía doce, aunque él fingía no oír o, cuando no quedaba de otra, pretendía reírse divertido por la broma. Meses antes, tratando de forzar una voz varonil, a veces respondía ¡hueco vos! o ¡tu madre!, hasta que Raúl le rompió el labio de un puñetazo y todos, todavía con más burla, le dijeron, naturalmente, hueco. Hueco, por estar en el club de teatro. Hueco, por no querer jugar fut. Hueco, se dijo él mismo, con asco, por haberse masturbado pensando en la espesa nube negra del pelo púbico de Raúl, que vio (haciendo como que no vio) cuando se fueron al puerto con todos los de la clase para celebrar el fin de su seminario “Causas de la desnutrición infantil en San Juan La Laguna”. ¡Puta, qué hueco!, se rió Raúl al verlo llorar, huecamente, por un niño de siete años que parecía de cuatro.

¡Qué asco los huecos!, dijo su papá en la tienda de tacuches al ver a un hombre que, aunque no lo parecía, tenía puesta una camisa rosada con corbata lila. Sebas, entonces, mejor se compró una blanca y una corbata azul con amarillo para la fiesta de graduación. Esa abominación le da asco a Dios, que la vomita, le contó su primo que había dicho el pastor cuando se lo preguntaron en el grupo de jóvenes. ¡A huevos!, respondió Sebas, con voz muy segura y masculina. Pero hueco se sentía por el tremendo miedo que le provocaba lo que fueran a decir de él los de su clase en el testamento de la otra semana, frente a toda la secundaria. Quinto bachillerato había sido un año difícil. Casi todos tenían novia, menos él. Él, que sí, cabal: era un hueco abominable y asqueroso que se tocaba pensando en sus amigos de la clase.

Se comió el brownie con leche que le llevó la muchacha, que ya sabía reconocer cuando Sebas regresaba triste. Apagó la tele y se levantó, decidido. Fue al cuarto de su hermanito y abrió la gaveta. Tomó la pistola verde fluorescente, que estaba cargada; cerró la puerta con llave y se sentó en la orilla de su cama. No iba a eso, pero pensó en las axilas peludas de Raúl, tan negras como sus pelos de la verga. Dejó la pistola de lado y se masturbó otra vez, muy rico. Se limpió el semen de la mano en su propio pelo púbico y así, sentado con el pantalón y el calzoncillo Zara en los tobillos, pidió perdón a Dios por lo que había hecho otra vez. Ese dolor en el pecho, ese nudo en la garganta, otra vez. Otra vez ya no, dijo quedito. Tomó de nuevo la pistola y la puso en su frente, respirando con dificultad, el dedo en el gatillo. ¡Otra vez ya no, mierda!. ¡ Clic, clic, clic, clic, se disparó la pistolita, mientras el agua le chorreaba por la cara y se confundía con las lágrimas silenciosas, lágrimas de adulto, que rara vez lloran en recio. ¡Otra vez ya no! Algo, sintió, se había muerto.

¡Mirate a ese gran hueco!, le dijo Sebas a su novia, que sonreía muy divertida, mientras veían despectivamente al chavo ese que se sentaba hasta adelante en la clase de la U y siempre tomaba notas con lapiceros de colores en su cuaderno forrado de fucsia. Pero Sebas le estaba viendo las nalgas.

CONTAMINAME

Robertío está hincado en el suelo.

Robertío está hincado en el suelo de un cuarto mugroso, con sus zapatos negros pulcramente lustrados, como siempre. Robertío está pensando en que, por la posición, las puntas de sus zapatos negros pulcramente lustrados se le van a ensuciar.

El pantalón de lona de Robertío ―uno de esos que todavía tienen la cintura donde se supone que está la cintura (y no esas huecadas de ahora con cintura baja, dice siempre Robertío)― está planchado y con quiebres nítidos. Precisamente hoy por la mañana Robertío le preguntó gritando a su mamá ¿acaso ni eso podés hacer bien? Ni modo: quiebres nítidos, aunque a su mamá (como a la mayoría) le parezca que los pantalones de lona se ven tontos así, tan bien planchados.

Los pantalones de lona con quiebre de Robertío están firmemente ceñidos a su cintura por un cincho negro demasiado formal para un pantalón de lona, pero que Robertío se esmera en siempre mantener limpio y sin rayones, con la hebilla muy brillante y sin manchas de dedos. Hoy, sin embargo, el cincho no va a durar mucho ni así de limpio ni así de bien ceñido.

Robertío, que siempre huele a camisa recién planchada y hoy no es la excepción, tiene puesta una camisa celeste demasiado formal para su pantalón de lona con corte pasado de moda. Aunque Robertío, como a diario, se puso desodorante antitranspirante (en spray, del que trae talco), tiene las axilas muy sudadas. Cualquiera en su situación las tendría. Las manchas de sudor se notan mucho, porque Robertío está hincado en el suelo de un cuarto mugroso, con las palmas de ambas manos atrás de la cabeza. Atrás de Robertío está parado un tipo con un cuchillo en la mano. La punta del cuchillo, claro, está puesta amenazadoramente sobre la nuca de Robertío. Robertío, entre todo su sudor, piensa en lo mugroso del suelo y en qué putas piensan hacer estos dos choleros asquerosos.

Enfrente de Robertío está parado el otro cholero asqueroso que, hace media hora, primero se le quedo viendo fijamente y luego se acercó a hablarle babosadas y luego le dijo guapo y luego le mostró la pistola que traía escondida entre lo que parecía una masa impulcra de vello púbico y luego, medio a la fuerza, junto con el del cuchillo, lo trajo al cuarto mugroso este y lo pusieron de rodillas con las manos atrás de la cabeza. El hombre de enfrente, con una sonrisa de cholero asqueroso y con las palabras arrastradas emitidas en una voz demasiado afeminada como para provenir de alguien tan peludo, dice: Me la vas a tener que mamar bien rico o te lleva la gran puta, maricón de mierda, mientras con la mano izquierda se pasa la pistola para atrás y con la derecha se baja el zípper lentamente.

A Robertío se le abren los ojos más de la cuenta al ver esa verga enorme, gorda y rodeada de lo que parece un mar de pelo negro, salir de detrás del zipper. Nunca ha visto una tan grande. Sus anteojos de aro dorado se quedaron tirados quién sabe dónde. Su pelo, peinado como niño bueno con mucha – demasiada – gelatina, ya está un poco alborotado, aunque Robertío todavía no se ha dado cuenta. El cholero asqueroso se corre hacia atrás el prepucio y pone la pija en los labios de Robertío, que todavía los tiene apretados. Robertío siente olor a jabón. Menos mal, piensa Robertío, no hay nada peor que la gente sucia.

UN MACHO POR NINGUNA PARTE

La luz, blanca y caliente. Silencio absoluto, salvo por la música: algo así como cumbia para elevador. Los labios de Lina se resbalan con firmeza premeditada, casi violencia, desde la mejilla de Angélica hasta su boca. Angélica, por supuesto, no opone resistencia. Sus pezones están tiesos como piedras. Sus lenguas calientes, más mojadas que húmedas, se revuelcan juntas a veces en la trompita de una, a veces en la de otra. Lina siente olor a champú. Angélica, pasiva, sólo se deja querer por esa boca rosa con minifalda negra y hombros al aire.

Un sútil gritito se escucha desde la garganta de Angélica cuando siente un primer beso en el cuello. Se moja, sin calzón. Del abrazo, Lina pasa luego a manosear salvajemente los enormes pechos de Angélica, libres de sostén. Las garras fucsia de Lina contrastan notoriamente con la blancura cremosa de Angélica, la aprietan, la estrujan. Angélica, medio mareada del placer. Sus chiches, todas brillantes de saliva, parecen de ese satín barato color peach de los vestidos de quinceañera.

Los dientes muerden ombligos, las piernas se van abriendo. Las lenguas prometen cuca; las cucas prometen lengua. Gemidos fuertes: cualquiera puede oír. La caricia esencial, el arte de amar, manos de uñas largas que huelen a mar, deliciosamente chiclositas; faldas enroscadas en la cintura. Enormes pelos tisados de tinte barato, sombras azules en los ojos delineados con rímel negro, algo corrido por el sudor. Triángulos púbicos enormes que se traspapelan uno con otro, espaldas que se rascan contra la pared. Besos para futuras pajas anónimas. La cámara captando la fingida fluidez.

¡Corte y queda!, grita el enano del director. ¡Bien, Lina! Ahora chúpale el culo y le metes dos dedos; ¡y chíngale, cabrona, que no tenemos todo el día!

durante el devenir de las horas en ese azul límpido que es la vigilia estalacticas multicolor amenazan con caer como mirlos a rozarnos los labios

rafael romero — Tue, 17 Apr 2012 05:44:01 +0000

[ALINA KUMMERFELDT]

PÓCIMA RASCACIELOS

Ráscame el cielo de la boca

con la punta de la lengua

y hagamos memoria del veneno

que nos va acribillar

hasta que recordemos

que nos extrañamos

pero no nos conocemos.

ALAMEDA

Toqué el fondo de la noche

finalmente

decidí retirarme de esta arboleda

una vez

para siempre

porque estos árboles son tan aburridos

no hacen de sus cortezas, libros.

Me coloqué un radar para amigos selectivos

misántropa

hermética y vaciada

la seriedad abarcó mi cara

me reí conmigo misma

el estoicismo sirvió de máscara

para ser cofre.

POZA DE LÁGRIMAS

En mi vida a diario estallan

las euforias y los tormentos

llegan galopantes los extremos

la pasión viene en incendios

la tranquilidad llega en truenos

a cantos acosan los silencios

y la nostalgia es permanente.

Te advierto, lloraré casi todos los días de mi vida

con mi naturaleza de cobarde

o ―¿quién sabe?― de valiente.

Por mi parte, te ofrezco

un monumento para tus deseos

y por si no te bastara

aún me quedan pestañas

para lanzar al viento.

También lanzaré a la tierra tu semilla

para que nazca el árbol que dé frutos de estrellas

sílabas cimienten palabras que construyan escaleras

y nos lleven al cielo o algún paraíso inventado

en la hamaca de nuestras cabezas.

Avivaré el fuego que te convierta en cenizas

para no extraviarnos en el limbo

en el mar de almas vagabundas

para que no se dividan nuestros rumbos

para que ni una de las muertes nos separe

y así renacer en la brisa

porque sobre mí de amor lloraste.

Derrama tus lágrimas de alegría, empieza un diluvio

vacía tu pozo y abrázame

hasta que salga de esta cápsula de preguntas

hasta que calmes este mundo

y no quede de mí ninguna parte frágil.

METAMORFOSIS DE UN SUEÑO

Soy un pasajero de nubes

que vivió un sueño

mientras soñó que vivía.

Hoy desperté

oliendo a beso callejero,

a soledad inconclusa

a intención vana

a noesis de encierro

llevo mil ovillos dentro

y una fúnebre fotografía

tatuada en el pecho.

Soy de tinta incorregible

ya no soy tuya

a veces no lo recuerdo.

Creí que el amor era ubicuo

mientras me sostuve en hilos

y un tiempo delincuente

me estafaba robándome suspiros.

“SUNKIMOON”

Si me paso la mano por la frente, si acaricio los lomos de los libros, si reconozco el Libro de las noches, si hago girar la tercera cerradura, si me demoro en el umbral incierto, si el dolor increíble me anonada, si recuerdo la Máquina del Tiempo, si recuerdo el tapiz del unicornio, si cambio de postura mientras duermo, si la memoria me devuelve un verso.

Jorge Luis Borges

Sé, tus Apocalipsis diarios

son acuerdos contigo mismo

para olvidarnos

Frecuentemente pensás en el tiempo

nos esforzamos por despedazar

las heridas que llevamos

y fuimos valientes

nunca tan fuertes para curar.

Aunque tú no lo sepas

conozco las palabras

de todos tus poemas sin publicar

que te atemoriza tener cerca mi cuerpo

esta aburrida silueta del recuerdo

que a la rozadura de mi piel

caminás sobre tu casa

Sabés, aunque este con otro

no escribo sino de ti.

Te podría recitar una vez más

mi poema favorito

déjame cantarte Carry me Ohio

siete mil quinientas veces

mientras tú conduces sin destino

hasta descomponer la máquina del tiempo.

YANG-YING

Ya antes mi insomnio

ha logrado trastocar el reloj de arena

aunque tengo una corazonada de transitar por el presente

aún martiriza la memoria de mis alas de barrilete

que oscilaban a su antojo

y me mantenían desvelada de día y despabilada de noche,

mi calzado se rehúsa a caminar atándose al recuerdo de volar.

Ahora vislumbro, en el maldito espejo,

no me reconozco entre tanto alboroto…

¿A dónde fuiste, libertad?

Hablan del centro, de la huida, del limbo

del equilibrio y el control

no existe tal punto brutal

somos humanos,

seres bestiales.

RESIDENCIA

Te lo advierto

no va a ser difícil

conseguir el pasaporte

para estar conmigo

pero sí la residencia

para habitar en mí.

Este cuerpo es una metáfora del alma

TANGO PARA FELINOS

Te veo venir

con tus costumbres de felino

a buscar entre mis piernas cariño

tu mirada acecha profundidades

y tu beso de florifundia me adormila.

Cuando despertamos

estamos bailando tango

en un rio salado

y tus piernas fuertemente abrazadas

a todo lo que pensaste era yo

pero no soy.

CARTA A LAS SOMBRAS

a mi abuela Myriam Fernández Gradiz Vda. de Quiroa

Conocí la nostalgia antes que las palabras me conocieran

distante a lo que una vez fui, ahora soy otra

y tú ya no me ves. Es tan voluble el tiempo, me asusta.

La sombra de tu voz me da escalofríos

la que dejaste plantada a la orilla de algún árbol

la que quedó alojada en la lobreguez de un parque

la que recorre ahora mil lugares en tan sólo dos instantes

transitando por cada ángulo de una leyenda galopante.

Ahora las letras me arrinconan como si desearan no haber sido escritas

y apaciguando mis ansias nacen gotas que recorren el mapa de mi rostro,

como charcos en los que todavía se refleja tu mirada

arrebatada por los disturbios de tus ficciones.

¿Sabes lo que es convivir cada día

con el cadáver vivo de la nostalgia?

¿Tenerte a pasos de mi habitación

sin que recuerdes te quiero?

Me muerdo la lengua y te pienso

botines ortopédicos, vestidos de vuelos

chocolate y chimenea, muñecos de felpa

gatitos y sombreros. Todo me lleva a ti.

Hablarte a ti, fragmentada

hablar contigo, sin ti

verte superada por los sentimientos

a su antojo evoca tu memoria errante

de ayeres que en su día fueron celebración o pena

y tu mente esquiva descarta o retiene.

Y tú callas, alzas la voz, sollozas o deliras

recitas poesía y te inventas comediantes

visitas en sueños tu vida adormecida,

me duele comprender estás viva y ausente

y yo todavía te siento.

*** Textos extraídos de Carta cero (Fundación G&T Continental, 2011)

certero protocolo y aproximación de los segmentos del destino de aquello que nos alumbra y que nos rodea: quieto escaparate de abalorios x

rafael romero — Wed, 11 Apr 2012 17:50:40 +0000

[NORA PÉREZ]

{a}

{b}

{c}

{d}

{e}

{f}

{g}

{h}

{a}; {c}; {e}; {g} de la Serie “_-_-_-_” (2012) y {b}; {d}; {f}; {h} de la Serie “Focos” (2010-2012)

cuando la ingrávida soledad de la mirada ambulante buscó adosarse al rumbo y al destino, la Luna, presurosa, rehizo su presencia y fue esmeralda

rafael romero — Tue, 03 Apr 2012 20:35:39 +0000

fotografía © flor de maría pérez

[EDGAR GARCÍA]

ESPEJISMO

No he vuelto al mar desde entonces

ahora sé

que vendrás y no a verme

vendrás y no existiré

la Luna ya no brilla

despertarás en mi tierra, en mi país

no habrá ojos tristes a tu lado

hablarás de amor y no podré escucharte

no podré decirte tanto

EN EL CAFÉ

En ocasiones me visita

—no tengo nada que contarle—

ni del dolor

ni de las caídas

ni del incendio en mi memoria

tampoco del agua que cubrió la casa

no sabe que entre más grande es su ausencia

me ha dejado de hacer falta

LUNES

Juntos nombramos cada ola

cada minuto

el mar dejándote ciega frente al mundo

es decir

frente a mí

Aún creo que vivo

en ese atardecer

en las campanas

en mis palabras

en el ventilador que sigue ahogando nuestras

lágrimas

El bar donde entre risas creímos en la vida y pensamos en el pasado

el velero que nunca salió del cuadro

los focos que no dieron luz

la rocola

el baile, los besos

el vestido infinito

el Caribe

Todo mi ser que llegó a tus manos en un suspiro

el mar lo bautizó

SOY DE LOS QUE NO CONSIDERA

HACER DE LA DISTANCIA

UN OBSTÁCULO HE AQUÍ UNA PRUEBA DE ELLO:

el libro que prometí

ya existe

desde entonces admiro a la gente

que nunca logró escribir

lo que realmente sentía

RECORDATORIO

El beso de despedida

el Bar Perú

el loco en San Pedro Sula

el mar que te cegó

los besos que cantamos

el abrazo más frío de mi vida

las madrugadas y el final

la Luna, nuestra única compañía

las imágenes que borraste

los buses que separaron nuestros caminos

tus veinticinco años

mis palabras antes de partir

los papeles en tu cuarto

la única canción

Picasso y su extraño mundo

las luces apagadas

¿existió?

SI NO FUERA POR LA LUNA

Si no fuera porque agradeces tanto

la semana hubiera terminado igual que todas

despotricada en recuerdos

en los bares que pronuncian tu sombra

al fin de cuentas

los anteriores textos que guardo en la mano y en el alma

le hablarían de ti a la eternidad

GABRIELA

Gabriela es una niña risueña de vestido blanco

Gabriela adora a la abuela y extraña a su madre

Gabriela es impulsiva

Gabriela reflexiona media hora cada mañana

ama las fotografías y la naturaleza

quiere comerse al mundo

Gabriela le teme a la distancia

se aleja de Peter Pan

Gabriela se aferra a mi cuello mientras las olas nos golpean

cuando duerme es una niña indefensa

Gabriela tiene labios pequeños y usa anteojos vuela no me espera

Gabriela tiene un atrapasueños

se ríe de mis locuras

Gabriela salta conmigo frente a mi casa

y siembra un árbol frente a la suya

***Textos extraídos de Días de Luna (Metáfora Editores, 2012)

acierta el disparo de la noche que lubrica el sexo de las horas limpias y frondosas, en el momento en que se empañan los cristales y se eleva la hojarasca

rafael romero — Thu, 29 Mar 2012 19:01:57 +0000

[NUMA DÁVILA ARRIAZA]

APESTA EL AMOR PODRIDO EN MI GARGANTA

salen gusanos de mi boca

mi aliento apesta al amor que defequé en el pasado

no intento más llenar tus oídos con palabras que se han podrido en mi garganta

esta vez dejaré que el silencio tome las riendas del futuro incierto entre nuestras almas desiertas

YO Y YO

llega el atardecer

mis hormonas son calcinadas por los rayos de sol que atraviesan mis poros

me sofoco en deseo

en deseo de mi misma

de mi propio olor

de mi sabor

de mi piel

yo y yo

viajamos juntas al infinito

volamos lejos

mientras los dedos de mis pies se tensan sobre la cama

mi vagina se humedece

al sentir a mi conciencia

ahogada en imágenes diversas

de situaciones

tiempos

futuros

pasados

yo y yo

amante eterna,

provenientes del mismo enjambre

de la misma miel

hoy te dejo acariciarme con tus letras

y hacerme el amor con poesía

POESÍA

me llené las bolsas de poesía

me atragantá de letras y tatué de versos mis manos

espero… secretamente endulzarte el oído

devorar cada una de tus partes hasta convertirte en cuaderno

destilar en fluido/ saliva el tintero y formar mas y mas letras sobre ti, mi lienzo de carne y hueso

∞

la soledad se acostó en lo profundo del catre antes que yo llegara

para abrazarme, abrazarme fuerte mientras viajo entre los sueños

en ese momento hay sólo carne y huesos, átomos, células, partículas de existencia acumuladas que descansan

mi verdadero yo se va muy lejos sin ninguna autorización, sin ninguna culpa, soy libre dentro de mi conciencia

con vos, soledad, se siente bonito amanecer en las madrugadas, aunque no seás cálida ni visible, aunque no podás acariciarme mientras duermo; sos mi compañera de vida y compartís conmigo esta línea evolutiva, en la cual yo cambio y vos cambias conmigo.

nos miro al espejo, ya no somos las mismas

y es que aunque no lo sepás, soledad,

desde siempre, yo puedo verte en todas partes

tengo la vida en blanco

escribo…

borro…

dibujo…

borro…

y entre lo invisible

se asoma el olvido

LLORA CARACOL DE MAR

caracol de mar

en el suena el eco de diversas oleadas

algunas lentas, relajadas

algunas fuertes y picadas

lo acerco a mi oído y escucho los murmullos detrás de cada ola

narrando diferente historia

llorando por los botes hundidos y soterrados en el pasado añejado

cerca del fondo del infinito

se derrama el llanto salado del mar en mi oído

sufre y sufre

lo escucho

CRÍTICAS PERVERSAS

Los siento cerca. Sus cuerpos, mi amada y ese farsante.

De nuevo otra mañana de rutina, endulzo mi café con cianuro, me fumo la enfermedad que de a pocos se me sube a la cabeza. Intento ocupar mi mente, voy por una revista o algún periódico. Prefiero leer la catástrofe mundial, pues el mundo con hambre de paz y de verdad duele más que cualquier otra cosa. Así alivio el sufrimiento, evado el dolor de no tenerte a mi lado en este instante. Y pensar que seguramente estás con él, follando como monja en sacrilegio… Mejor continúo bebiendo mi café antes que se enfríe y sepa a mierda congelada.

Es impresionante la cantidad de mentiras que se publican en los diarios, lo que más impresiona es cómo la gente puede digerir tanta patraña sin siquiera defecar un “¿por qué?”… En fin, en estos días, ya la humanidad está automatizada. No hay control de calidad en la “información” que transita nuestro cerebro, está manipulada y es triste que no todos lo podamos ver.

Veo el reloj, ha pasado una hora. Volteo hacia la puerta y tu chaqueta aún no está en el perchero. Pensé que quizás en esta introspectiva que tuve con mi conciencia habías llegado a la casa, que con tu calor se transforma en hogar entero, pero de nuevo es otra ilusión maldita de algo que nunca pasará.

Te fuiste aquella mañana de verano y a la fuerza te lo llevaste contigo. Desde entonces he dejado de pintar, tu vacío frío me congeló los dedos. Encuentro calor en el humo que me calcina la garganta, fumo cien cigarros al día pues por ahí leí que la acción de fumar equivale al placer de la teta materna entre los labios, entonces yo fumo para no extrañarte tanto. Porque cada cigarro me recuerda a mis noches hambrientas y a vos entrando al rescate con tu carne para alimentar mis vacíos, mis grandes agujeros vacíos, viejas perforaciones letales al corazón.

Escribo esta misma carta para vos todos los días. Tengo sacos y sacos y más sacos llenos de cartas sin destinatario pues no sé a dónde enviártelas. No sé si seguís viva, si estás casada o si seguís con ese marica… pero yo te sigo esperando, sentado con el periódico en manos, formulando criticas “perversas” que a nadie le importan, pues yo ya no soy más que un viejo olvidado que intenta aliviar su corazón.

DULCE DE MIEL

quiero demoler mis pechos entre los pasamanos de tus costillas

quiero tatuar corazones en tus pezones de azúcar

quiero pasar mi lengua por tu dulce paleta de colores y quiero sentir cómo enmielas mi boca con tu mágico sabor

consideremos el espacio matinal un kindergarten en el que la adultez se mitiga con quirúrgicos ensayos de presencias y sustancias

rafael romero — Wed, 21 Mar 2012 22:14:02 +0000

[JOSÉ WOLFF]

{a}

{b}

{c}

{d}

{e}

{f}

{g}

{h}

{i}

{j}

{a} her*; {b} you drive me crazy; {c} hallway #1; {d} purge; {e} him*; {f} pick one #1; {g} woman in the forest; {h} exploting* {i} the sofa*; {j} couple drinking (* títulos por TPA)

con ausencia de testigos, el hombre pez se hace anguila en la corriente y avanza esquivando anzuelos, disparando microrealidades en viaductos interiores

rafael romero — Wed, 14 Mar 2012 19:47:09 +0000

[LUIS HURTARTE]

TIERRA SÚBITA (I)

la soledad empieza

cuando veo mi reflejo

al final del vaso

el tuyo a lo lejos

en cristales del otro

del otro siempre

el último penúltimo trago

recuerdos mal-recordados

hasta vomitar la nostalgia

que retrata tu adiós

el último penúltimo trago

- otra vez

volvieron a correr

tus riachuelos

a emerger tus montañas

en la topografía

de mi rostro

te recuerdo espléndida

como los abuelos

de los abuelos de…

que si te recuerdo

como te conozco

mejor no empiezo

el último penúltimo trago

trago mis palabras

ojalá pudieras

huir de ti

NO HAY NUBES DE MAR

tus manos son un silogismo entre mis dedos y caminan por cementerios de cielos soleados. desde el reflejo de tus lágrimas de lluvia muerta, un idiota me grita al oído: sí sí, el mar está lejos y vos… inalcanzable

mis manos mientras tanto acarician los espejos

¿cuánto falta para abandonarte?

si amor, la lejanía es física

si adiós, el amor es para ti

regresaré a traerte, a lamer luz de ventana y saborear como siempre el último verso de mi última semana de verano

LAS PALABRAS RARAS

hay realidades

tan pretenciosas

dioses ocultos

en castillos de cenizas

que desaguan su existencia

en clepsidras alcohólicas

sueños lúcidos

donde las pesadillas

sueñan ser sueños

y los fetos

tienen hijos

en el vientre de su madre

dime entonces

si tu tristeza se asemeja

al llanto de la silla

del hotel

de la pequeña sinfonía

si es que es tan fantástica

para nombrarla

“onírica”

QUIENES CORREMOS Y GRITAMOS POR LAS CALLES

somos contemporáneos

en dimensiones esenciales

no-poéticas

incubados en las entrañas

del progenitor de los tiempos

iguales

somos el niño de la foto

la escultura de lágrimas

la caricia que queda

del sueño al despertar

ESA NIÑA

Esa niña, sabes, tiene ojos verdes

pero no de esperanza

de putrefacción

de silencios

de mi

de ti

MAÑANA MI

despertar un poco más temprano y desayunar un poco más liviano – tal vez así amanece más rápido

quiebro codos en la mesa

pensamientos sin querer

en tu espejo los deseos

lavan lágrimas y llanto

lavaré yo lejanías

con las manos en las sienes

la mirada contra el suelo

y el recuerdo de alguien más

que hay veces que la luna, veces hay que sale el sol y algunas otras en que no

espera que se escapa

la belleza de la muerte

espera necesito

sostenerme entre tus brazos

amanece y volveremos

a saber quién es el otro

mientras tanto la mirada escapa a todas las ventanas. no llores aún, la lluvia está apenas por caer

[ ]

en cada moneda

soy virtual decadencia

mañana…

forzaremos las rodillas

por hoy

bajo los párpados el bodegón de variedades urbanitas permanecerá para beneficio de quienes tripulamos caravanas inquietas y ambulantes

rafael romero — Fri, 09 Mar 2012 20:41:37 +0000

[NATHALIE SZEJNER]

{a}

{b}

{c}

{d}

{e}

{f}

{g}

{a} mi fa; {b} lima; {c} stiff; {d} niushork; {e} nuts; {f} moeshe; {g} anti frizz

no sabíamos que inhalar tanto óxido en una cama que se parte en dos sería encontrarnos solos y ataviados con el arcangel luminoso de la infamia (auto sacramental en 8 piezas)

rafael romero — Tue, 06 Mar 2012 19:00:35 +0000

[PEP BALCÁRCEL]

se nos olvidó todo

fuimos la nada

la razón de un amor sin sentido

caricias que nunca existieron

nuestros corazones desgarrándose

por un beso muerto

el amor se nos agotó

lo consumimos hasta asesinarlo

poco a poco

nos hicimos viento

suspiros

poco a poco

nos fuimos muriendo

nos hicimos uno

cuando te marchaste

nos apagamos los dos

2 ***

bajo el humo de la camioneta

en aquel lugar

donde hace una semana quise suicidarme

dejé las quimeras de poeta maldito

por primera vez

sobre una línea blanca y amarga

es aquel lugar donde la ilusión

suena en las notas del piano

que no me deja olvidarte

dicen que los sueños son reales

pero las verdades no suelen ser tan ciertas

allí he visto fantasmas

que se asoman por mi ventana cada noche

me gritan cuando me siento a escribir poesía

para mitigar la sed que tengo

desde hace mucho que no encuentro la diferencia

entre la calma y el odio

yo quiero cerrar los ojos

apagar el silencio

y regocijarme en el ruido

soy el hijo de satanás

hecho a imagen y semejanza

de la ausencia total

enterré mi vida

en esta ciudad ataúd

escupí al suelo

y el suelo me escupió a mí

4 ***

olvidé la ternura

no conozco el amor

solo me quedó un libro de T.S. Elliot

y una enfermedad de transmisión sexual

no puedo

dibujar

el amor lleno de colores

sin mancharlo con sangre

la última noche sus labios

se iban haciendo fríos

perdían

la vida sus ojos

todos vimos

aquella

pesadilla abrazados

donde

una navaja

cortaba miles de sonrisas

dioses masturbándose

demencia

amargo sabor

el que ya no encuentro

tus labios

estamos en una casa abandonada gritos al fondo lloramos tomados de los brazos para olvidar que nadie estará de nuestro lado cuando salgamos a nuestra realidad ajena sangre en el piso que siempre será nuestra píldoras acariciándonos los labios diciendo que todo está bien la música se apaga bésame una vez más antes de olvidarnos las flores están muertas sucias perdidas en lágrimas que se mezclaron con el semen de nuestro romance falso antes de extrañar la coherencia que nunca tuvimos porque el amor nos separó hasta que la muerte fría y puta nos tomó de las manos alejando el ardor de nuestra gargantas

despertar en un hospital

es peor que la muerte

verte conectado

a un suero

que te aferra a una vida

que no querés vivir más

los doctores que llegan

te dicen que estás

porque merecés estar

porque alguien arriba te debe querer

quizás en el otro piso

haya un imbécil que conozca el amor

sí

ese sucio susurro

no te deja dormir

las palabras

no se pueden olvidar

son inyecciones

que se clavan en

en lo más profundo del corazón

y vos

dejás de ser vos

sos algo

nadie lo puede comprender

no soporto el aroma del cloro la lluvia cae por la ventana solamente hay un canal en la televisión pasan un partido de futbol vienen enfermeras con comida un libro y el periódico notas suicidas aferrado a una cama por obligación muerto en una vida estúpida que no parece serlo escondido del mundo tras una máscara de suciedad ojeras barba de hace días lágrimas erosionando al compás de una puta canción de reguetón que no se acaba el teléfono nunca suena solamente lo hace en momentos de sueño cuando nada es cierto porque el amor nos separa nos aniquila nos hizo sus esclavos y no quiere soltarnos

* * * Tomados de Obelisco 65 (Letra Negra, 2012)