[JORGE LETONA]

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***Todos los diseños pertenecen a Portafolio 2011-2012

{a} Póster CubeRec - Noches Eclécticas]; {b} Póster Cat Nip – Cedric B; {c} Póster y Logo Lost & Taken; {d} Póster Side Walk – Alex Hentze; {e} Póster Photon Belt – Alex Hentze; {f} Cover Album Klix – Triangular Force; {g} Póster Autómata – Cósmica; {h} Cover Tu Amor - Brad Electro; {i} Cover Passions – Blackbird Blackbird

[FERNANDO QUISQUINAY]  

TEXTO PERDIDO EN UNA LIBRETA

Sin sueños

Aletargado

Caminando entre rostros que reflejan

Impaciencia

Avanzar con premura para luego volver

Día a día

A ser nuevamente rostro

Sonrisa

Día a día

Retroceder en la memoria

Y encontrarlos

Ahí donde los dejé

Donde no están

BOCETO III

XIII     La suma de todos

            La ausencia de nadie

            La pequeña alma

                        Tatuada en la nada

            Una sombra

            Una lluvia intensa                                                                             

                        En descampado

            La suma de palabras.

XIV     Desearía escribir

            La más bella palabra

            Para nombrarte,

            Pero no la tengo

            Y entonces

            Sólo diré tu nombre.

XV      Como nació la necesidad

            De poner en palabras lo que

            Nace de mi ser,

                        ¿Por qué duele algo?

                        ¿Por todo lo callado?

                        ¿Por qué al final no sabes

                          De mi nada?

            ¿Por qué me asfixia el llanto?

            ¿Por los besos que no fueron?

            ¿No sé?

            ¿Y no te importa?

XVI     ¡He malgastado el tiempo

            Anhelando nacer en tus ojos!

XVII    Para volver debo saber

            De donde vengo, y tan solo

            Tengo un rumbo perdido,

                        Una brújula sin norte

                        Unos ojos parpadeando

                        En la lejanía.

            Para volver necesito irme.

XVIII  Continuar navegando

            Hacerme pájaro

            Ensayar el vuelo

            Con la magia que nace del

            Hechizo de lágrimas y pez

            En tus manos.

XIX     Nada es ilusión

            Nada es ilusión

                        Ilusionada

                               Es…

XX      y la distancia

                  Os hará libres…

TEXTO ESCRITO EN UN MENSAJE QUE NO ENVIÉ

Y si te dejo en esta distancia, una flor en tu sonrisa, un pequeño monstruo de alas suaves aguijoneando tus ojos…

Y si ese resplandor ahoga de una vez por todas la oscuridad de la distancia…

Te dejo en esta oscuridad la huella de tus propios pasos que llegaron y se fueron, sin ser, sin estar…

Y en la temible orilla de tus sueños, cada cosa que dejaste tirada, sin terminar, sin empezar, vacía apenas…

Y si te dejo mil veces tu nombre escrito en el viento para que lo recuerdes, para que reconozcas tus voces, tus rostros

Y describas tú, el espacio vacío de tu cuerpo cerca de la alegría…

Te dejo la famosa manera de olvidarme… aléjate

Te dejo mi nombre escrito en el viento para que no lo recuerdes.

DEFINITIVAMENTE

I

Dos rostros

Dos distancias

Dos formas de ir

Dos escasas vidas

Dos extrañas maneras

        De huir.

II

Y de manera que no entiendo

Te describo desde la

Nada, desde el todo,

Desde el quizá,

Y pongo dos rostros,

Para definirte, para dividirte

En partes diferentes.

Para descubrir qué es lo tuyo

Y qué es lo mío.

Para convencerme de lo que yo veo

En realidad es lo que eres.

DE IMAGEN LEJANA

Qué cosas podrías guardar

Para reconocerme al final de la historia

Como debería ser mi rostro

Cuando tus manos digan adiós

Podría tener miles de nombres

Grabados en mi pupila

Y aun así encontrar uno solo que me describa intacto

Entre las sombras

Qué cosas no cambiarán

Cuando no recuerdes quién fui

Y encuentres en una vieja gaveta

Mis escombros escritos en hojas amarillas

Quizá ningún recuerdo se conserve

Como las pequeñas palabras que alguna

Vez escribí en un teléfono

Cuando te nombré princesa

De un reino que sólo existe en un papel

RETAZOS II

De vez en cuando la sorpresa desaparece, ya no se dibuja en tus ojos, la costumbre aísla lo que antes era extraordinario, pero queda la oportunidad de pestañear, abrir los ojos para que el viento dibuje nuevamente rostros en las nubes, para que los árboles bailen al ritmo del firulete. Sopla el viento y escuchas las hojas caer y ante tu mirada las jacarandas vuelven a florecer como tocadas por la magia de tus manos, te recuerdan aquellas innumerables noches cuando sentado en el corredor buscabas las constelaciones. Sigo aquí sentado descubriendo sonidos, olores, pedazos coloridos de un mundo que ya no es. Los rostros son distintos pero yo sigo aquí, sentado. Tus manos ya no son las mismas y las mías están vacías. Dejo pasar el tiempo, jaloneo su dulzura para cubrirme en estos momentos insanos y cabalgo minutos días en busca de una razón para la locura. Pasan horas-rostros, cada una con un pequeño recuerdo bordado con una mirada que no logré olvidar.

[JODY GARCÍA]

ESO SOY

Desvanezco

Colgando de los brazos,

Colgando de los ojos,

Encontrando en el cuadro

y los sonidos,

La expresión… la expresión.

Pues eso soy

Esto que cuelga de la orilla de un cuerpo

El que camina muerto y se aleja de mí

Dejando a su paso

Una huella, o dos, sin orden

Ni composición…

Sólo una expresión.

CIGARRILLOS

Utilizas mi cuerpo para estampar el aire de olvido,

Para estar solo y embarrarte de recuerdos,

Ciclos y círculos viciosos nos unen,

Nos separa la nostalgia,

Te siento transeúnte perdido entre delirios

Juegas con mi aliento

Y yo juego con el tuyo

Y nos vemos diluidos

Entre jeroglíficos de humo

El viento nos sirve de pizarra

Y con rigor de muerte

Me insertas tus palabras.

DIVISIBLE

Divisible en ocho mil partes hasta el alma,

Yo estoy remendada

El nudo del hilo es la letra mayúscula

Que da inicio a una novela,

Se va encarnando en mi piel, en mi ser

Que no siente, liviano, puntos, suturas,

Puntos suspensivos, que si son pausas en cada una lloro,

Lloro en el tiempo de llorar,

Río de reír en tiempo de reír.

Divisible en ocho mil partes

Hasta el alma,

Un conjunto de cosas rotas,

Un pantalón, un cuaderno, el cabello,

Mis ojos y también mi corazón.

RÍO

Camino el río,

El agua imita a las ventanas

Pájaros se estrellan contra ellas.

Camino el río,

Estoy mojada,

Sucede que crece grama en mí.

Apuesto que si sigo

El río me desembocará en mejores días.

Corro el riesgo de morir ahogada,

O desahogada,

Acabo de llorar y creció el río.

TENGO ALGO QUE DECIRTE

Tengo que detener el día

Y desaparecer entre mis manos

La luz para decirte esto;

Tengo que arrancarte

Dos segundos la nostalgia y la tristeza,

El odio, los espejos,

Los recuerdos, los rencores, y etc., etc., etc.,

Para poder decirte esto.

Voy a pintar los edificios

Y las calles y los autos

Y disfrazaré a la gente

Para que tu recuerdo no sea tan tangible.

Traeré un reloj de agujas,

Y lo detendré,

Detendré el tiempo,

Por que el tiempo es solo un símbolo

Y te diré:

No,

No puedo hablar,

Hay un bosque lleno

De criaturas en mi alma

Que tiene nausea de enfado

Porque transfiguraste mis entrañas

Mas yo sé que la luciérnagas

Conocen mi horizonte

E iluminarán palpitantes

Los versos que broten

De jardines de nostalgia…

Hay luz,

Mínima luz para recitarte

El poema que transita de mi corazón

Hacia las rosas:

“Adiós”

EL SILLÓN

Sentado en un rincón del cuarto,

Esperando sorber cansancio

Sentir calores,

Conservar desorden.

Es verde y vacío,

Es ancho y estrecho,

Ocupa espacio y es inútil,

Me hace compañía.

Hay tres lugares en donde

Sentarse en mi cuarto,

Hay dos mesas,

Una silla,

Un ropero que tiene ropa y libros,

Una gaveta vacía

Y otra apenas llena con instrumentos de pintura,

Hay dos bufandas en una pared

Para que no se vea sola,

Hay un pensum de economía,

Un calendario, varios pinceles

Además de un cuadro que pinté

Que está muy feo,

Un letrero y un afiche de Alaíde.

No hay cama,

No hay cuerpos,

Solo un espacio para acurrucar el alma.

NATURA

Nubes transparentes

que atraviesan los parques circulantes

de mi cuerpo

Árboles de manos

que se extienden a lo oculto

de mis sueños

Estos ojos pájaro

que prueban poder volar

entre sus brazos

Con las estaciones remarcadas

por sonidos de agua cayendo

como cayendo mis lágrimas

en papeles muertos

Así de remarcada es esta ausencia

de poeta muerto-vivo

por quien mis animales

saborean sus despojos…

Sienten el amor podrido.

CIEGO

Originalmente eran azules

Azul cielo, azul suave.

Paseaban ruidos como si fuesen nubes.

De un lado a otro,

A veces todo gris,

Cuando dormía sólo era movimiento.

Parpados arrugados.

No se concreta el color ahora,

Lo escucho decir,

Es sólo otro día que no quiero ver.

[EDGAR GONZÁLEZ]

un tornado crece y se achica

mientras sigo los pasos de un espectador confundido

algo hay detrás del telón

otra obra me es presentada

y aún con la incertidumbre y el temblor

cierta calma se escurre entre las cejas y los párpados

alguien espera

escucha y espera pacientemente el momento de arribar lejos del desierto

de la soledad eterna

del sufrimiento voluntario

cuál es el camino, cómo andar y hacia dónde dirigirse

será el fruto de tanto accidente absurdo

incoherencia espiritual

necedad abstracta incomprensible

congregada en un centro de colores opacos

arraigados en las pupilas y los tímpanos

los dedos se retuercen y la piel se da vuelta cambiando de color

de olor, de textura y sabor

¡cuánto te extraño futuro negro de viejas canciones por componerse!

¡hirientes insultos venideros que suenan sin haber sido pronunciados aún!

¡tantas palabras dichas en tiempos aún no existentes!

* * * * * *

y seré la verdad

no una verdad sino el tiempo entero

el espacio con sus vacíos

y todo yo en ello

yo llenando el infinito

yo vaciando mi ser en el vacío sin fin

lluvia de astros seré

viento solar

agujeros negros

lunas, tierra, mar

seré tú y tu corazón

tu peor enemigo

tus amantes

y el útero de tu madre

nadando en la oscuridad de la nada

tendré los ojos de la vida misma

para ver mi muerte

y la tuya

y la del cielo también

* * * * * *

mi vida es sólo un vago intento por entenderla

un intento formado de otros miles

que la esculpen como un gran monumento a la mediocridad

tiene mi rostro, no me quejo

* * * * * *

quiero cantar y bailar en tiempos de muerte

y gozarme

y sonreír sabiendo que todo es mentira

que la verdad no me pertenece ni es humana

¡Dios está blasfemando!

* * * * * *

he dejado de prometerle al espejo

al rostro de la enfermedad

ese rostro de mirada morbosa y sonrisa siniestra

que me observa cautelosamente y con desconfianza

desde un reflejo difuso

aún no distingo si soy yo la enfermedad

o si la enfermedad tiene mi rostro

* * * * * *

no hay bromas graciosas

esos son juegos ajenos

no deseo perderme en el brillo de las nubes

porque la incongruencia es cosa fácil

fácil es engañarse

y perderse

y permitir al ser caer profundo

y dormir

y no despertar

sólo es un movimiento

un suspiro

un parpadeo

solamente una vez será para no volver jamás

¿cuánto más se oculta detrás de mis ojos?

* * * * * *

sigue creyendo que la línea de tu línea cesará levemente

                                                  en algún instante de plácido abandono voluntario

continúa con tu fe

triste fe falaz que te cuenta todo lo que deseas y nada da

tu alegría es autocomplacencia

tu tormento autoflagelación

y tu fe sólo observa

luego vuelve lo normal

a implementar el orden ficticio

de la cotidianidad insípida

* * * * * *

la ceguera no es precisamente oscura

la oscuridad puede ser tan blanca como la luz

estoy ciego de tanto ver

* * * * * *

mi cabeza es un viejo techo podrido desmoronándose

cayéndose en pedazos

carcomido por mis pensamientos

mis pensamientos como ratas y cucarachas

como alimañas de alcantarillas husmeando por mi mente

soñando que el infinito era yo

y que el universo estaba en la palma de mi mano

en la punta de mi verga

así volví a caer

* * * * * *

luego de ver la vida desde la muerte

es tan fácil caminar sobre la tierra

sobre los árboles

sobre el agua y el aire

todo es tan fácil en este mundo

cuando uno conoce las tinieblas del infinito

y ha jugado en las manos del tiempo

 ***Textos extraídos del libro inédito Sin sano juicio

[CAMILO V. RODRÍGUEZ]

SENECTUD I 

Esta sonrisa de oreja a oreja

que le embriaga de calor

no ha venido así nomás

ha requerido tiempo, señora

sus males, su historia

Se necesita conocer el fondo

la bartolina triste y la camisa de fuerza

la borracha soledad hirviendo en Petrogrado

o allá donde siempre quede

el desierto helado de nuestra paciencia

Aún recuerdo los paseos que no tuvimos

en la campiña francesa

la cacerola de liebre en salsa de hongos negros

el mantel cuadriculado y la exquisita merienda

Pero siempre se desordena nuestra mitología

tan escabrosa y colosal, o tan siniestra

que nunca nos faltó ventana en el castillo

para contemplar a plenitud toda tortura

Usted que es tan poco memoriosa

que olvida sus propios males

se esconde de las pesadillas

en un capullo cálido de seda

En cambio, me ha nacido una armadura

y soy el puercoespín que nunca olvida

que vive pinchando caricias funestas 

que se abriga con el fuego de un basurero

y que con todo eso

todavía ríe de vez en cuando

DIVINIDAD 

La trompeta de Jehová

anuncia la destrucción de Sodoma

Un futuro sin rodeos

y el hueso tecnológico del chimpancé

destruyen el Reino de los Cielos…

SI SON… QUE VUELVAN

En la hoja de papel a rayas

color mostaza melancólico

caen bombas de tinta negra

l-e-t-r-a p-o-r l-e-t-r-a

Nombres de mujeres

que debieran ser innombrables

son en cambio nombres gastados

sin maldiciones que valgan la pena

Se dobla  en la hoja una avioneta

y se empieza por la esquina ajada

el juguetito de papel

queda humildemente aerodinámico

y despega desde el puente

llevándose las letras con el viento

ALGO ASÍ COMO EL COLOR DE LAS HORMIGAS

Todavía falta que se asome

el ocaso de celajes taciturnos…

Una patada quizás espabile

para dar cuenta de lo ignominioso

de esta ignominia

Tal vez queramos en  serio

botas sobre nuestros cráneos

que los vientres sean desgarrados

nuevamente, haciendo parir

el capullo intempestivamente

(Un saxofón gritando

escalofríos cadenciosos

que se alisan en el viento)

Qué clima: atmósfera

para soñar pesadillas

mientras cantamos el réquiem

                   [con los labios rotos

                                      a palos]

Bienvenida entonces la espera

desapercibidas y flemáticas esperas 

Yo dispondré la mía con insomnio

desprendido

en una francachela báquica sin tapujos

Dicho sea de paso

quedan todos invitados

POEMA DE UN TAL

En uno de esos lugares bizarros y profundos

un restorán con  algunos cocainómanos

donde se bebe a hasta las siete a.m.

un poeta osa pensarse

no como el poeta que lloraba en su mesa

no siendo tan típico del todo…

Aquí y ahora

allá y nunca

de cuando en cuando

                      [Soy un poema sin rimas (o con pocas)

                       escrito en un  libro de arena]

                      [un futurólogo que se suicida en el presente]

                      [el cosmonauta que no logró despegar]

                      [esa  mísera pestaña en los cabellos de ella…

Sean bienvenidas, mariposas, flores y alimañas

soy eso  y mucho más:

                                         tengo una paja en mi agujar]

VOLUNTAD DE PODER

A Friedrich; el loco más simpático que ha existido

Soy el tipo más genial

de la historia de la Historia

Y ustedes…

bueno, mírense

se acaban de parar en dos patas

[LUIS FERNANDO PEREIRA]

{a}

{b}

{c}

{d}

{e}

{f}

{g}

{h}

{a} Dios lo bendiga; {b} casa de José; {c} enamorado; {d} palangana; {e} bueno; {f} beso de pescados; {g} no mirés; {h} poli

[RODOLFO GONZÁLEZ GALEOTTI]

BATALLAS PERDIDAS

Hoy soy Aníbal

No marcharé sobre Roma

Ni siquiera pasaré cerca

Porque ya sé

Que he perdido

Siempre he perdido.

Envié la aviación

Ordené la artillería

Mandé tanques e infantería

Pero no necesito saber

Si llegué al Reichstag

Porque el 3er ejército de choque

Fue diezmado

Detenido

Ante las puertas

De siempre

Con la misma respuesta

“Mejor seamos amigos”

Ése es el eterno resultado.

Y mi esclavitud

No empata con su libertad

No es necesario ser un genio

Para reconocerlo

DESARROLLO INC.

Lo mío y lo tuyo

Avanza

Indeteniblemente

Sobre

El nuestro y de todos

EL CICLO

¡Corre!

¡Que es poco el tiempo!

El Eón acabará

¡Corre!

Que la sangre derramada

Se mezcla con el fuego

Y la pólvora.

¡Corre!

El sendero al oscuro hielo

Es escabroso

¡Corre!

La sagrada selva

Es gigantesca

Pero no infinita

¡Corre!

El filoso viento

Hace mella

En tu advocación canina ciega

¡Corre!

El cansancio es exhaustivo

Y la humedad incinera

Ríos corren por tu frente

¡Corre!

El ombligo del mundo

Está lejano

Pero no imposible de alcanzar

¡Corre!

Xoc ri ak´ab, entró la noche

Y los dzules llegaron

¡Corre!

Dardos siniestros

Y bestias pútridas

Son sólo obstáculos

¡At oc xic´änic!

La fruta es un milagro

La carne es una bendición

¡Ximatlatoa!

Los sagrados huesos

Del tlacatzintli, gente verdadera

Deben volver

¡Corre!

Los dzules se acercan

Caminak roza mi piel

Aún no es hora

No es nuestra hora

¡Corre!

Mictlantehcutli, Mictlantecihuatl

Buscaron muerte

Coatl es inmortal

¡Corre!

La sangre regó la tierra

La ceniza inundo el tiempo

Ropas cubren huesos

Lágrimas laceraron corazones

¡Corre!

Los huesos fueron molidos

Por Quilaztli

Que es Cihuacoatl, nuestra madre

Y almacenados

¡Corre!

Se fueron memorias

Callaron risas

Las aves siguen cantando

¡Corre!

La aguja de papalomichin, mantarraya

Atraviesa el glande

Y la sangre se vierte

¡Corre!

Los dzules pasaron

Y ella quedó huérfana

De su progenie

¡Corre!

A buscar alimento

Guiado por chilazcotl la roja hormiga

Como tlilazcatl la negra hormiga

¡Corre!

Aprende a sobrevivir, viviendo

Reconstruir nuestro petate

Y perder el miedo

¡Corre!

Centli para tlacatzintli

Maíz para la humanidad

Quetzalcoatl lo realizó

¡Corre!

La madre recuperó a sus hijos

Sus hijas la resguardan

Con celo valentía

¡Corre!

Izanagi, Balder, Orfeo

Sus viajes son recordados

Sus fracasos también

¡Corre!

Ayer fue la noche

Hoy es el amanecer

Mañana será el día

¡Corre!

El viaje incierto

El renacimiento de la vida

Es el ciclo

De la serpiente emplumada

¡Corre!

La noche de los dzuloob

La resurrección del maíz guerrero

Es el ciclo

De los mayas, los Ixim Huinik

RETORNO

Y cuando volví

Ya no era el mismo.

Mi yo se exilió

De mi existencia.

Mira mi cabello negro

Que en realidad es blanco

Observa mis mejillas lisas

Que realmente llevan marcas

De fuego

Y cicatrices

De cuchillo.

Los ojos pueden chispear

Pero sólo lo hacen

Como un encendedor

Una máquina.

Bajo la piel

De carne y alma

Palpita la experiencia

Del terror y el horror

De las vivencias

Que nunca viví.

Retorné de la muerte

Regresé de una historia sin fin

Sólo para descubrir

Que la guerra nunca me abandonó.

No

Yo nunca estuve en la guerra

No la conocí en absoluto

Pero sin ella no tengo razón.

Existo por la guerra

No por otra cosa

Ella le da un retorcido sentido

A una existencia que no pedí.

Me interné en ella

Y descubrí que los ideales

No son ideologías

Y las necesidades son más importantes.

Para entender

A mis 250.000

Tuve que comprender

A mis 100.000.000

Y míos son

No por propiedad

Sino porque ellxs

Me han reclamado para sí mismos.

No hay héroes o heroínas

Mártires

Santas o santos

Solo muertos y nada más.

Sus ojos hundidos

Son los míos

Su voz brutalizada

Es mi voz.

Mis desérticas manos

Sólo reflejan

La blancura o negrura

De sus huesos.

Dejé de ser yo mismo

Los dinosaurios están extintos

Hoy

La guerra manda y gobierna.

Si existo

Es por la guerra.

Si pienso

Es por la guerra.

Si lloro

Es por la guerra.

Si río

Es por la guerra.

Si se piensa en la paz

Es porque se inventa en la guerra.

Vivo con el olor

De sangre caliente

Pólvora explotada

Y mierda de esfínter.

Un apestado

Eso soy

Un exiliado

Eso soy yo

Un insiliado

Eso soy yo hoy.

Ya regresé

De las trincheras

Y el gas mostaza

Del blitzkrieg

Y la propaganda

De la masacre del monte

Y también urbana.

Ahora mi mundo es ajeno

Ya no entiendo la confianza

Menos la amabilidad

Paranoia absoluta

Un experimento tan cruel

Del que yo fui

Mi propio cobayo

Una rata de laboratorio.

Ahora mi corazón es viejo

Marcado y quemado.

Y mi voz y razón

Repleta

De oscura y densa acidez

La devastación

Es absoluta

Mis ojos

Lo atestiguan

LA FORTALEZA

Desierto gris

Aire violento

Vibra de odio

Músculos férreos

Violencia eléctrica.

Valle de concreto y lámina

Gigantesca marca de progreso

Plasta asquerosa de civilización

Genocida del verde

Sociópata del azul.

Caos reptante

Bestia abismal

Que se expande

Y nunca se detiene.

Sed bienvenidos a la fortaleza

Al puente de las redes

El foco del poder

Donde se guardan los papeles

Y se distribuyen las armas.

Caminos Reales

Otrora lejanos

Ahora absorbidos

Por edificios de cristal

Y rutas de polvo.

Máscara del desarrollo

Y maquillaje de boutiques

Vanas ilusiones de belleza

Fundadas sobre sangre.

Ciclo cotidiano

Que exige su cuota diaria

Para Ares

Y el oro.

La república de españoles

Aislada

Y concentrada

Cambia su sitio

Pero no su segregación.

Acá es la fortaleza

Donde el miedo

Se resguarda

Y la paranoia

Se cosecha.

Bienvenidos a mi tierra

Donde bardas

Indican

El final de las cosas,

Donde

Sonrientes bestias

Te vigilan

Y acosan

A cada momento.

Espera el arribo

De la noche

Y mira al cielo

Verás sangre en las nubes

Reflejo de la luz

De focos violadores

De retinas.

Este país de ladinos

Es cruel y terrible

El saludo es un insulto

La existencia se consume en drogas

Legales e ilegales.

Patria-fortaleza

Que sacrifica

Cada veinte años

Generaciones enteras

Por la paz y el orden

Liberales y asesinos.

Mina de odios

En que el amor es una

Estúpida ilusión mercantil

Comprada en

Estúpidas cajas.

Horizonte blanco y gris

Que resguarda

Cubiles en Las Nubes

Terror visible

Marca del recuerdo

De Los Montañeses

Y el Apartheid Colonial.

Podrá llegar el día

En que el horizonte

Se llene de humo

Y el fuego lo inunde.

Lamentos y gritos

Inundarán los cielos,

Olores a sangre

Terror y mierda

Serán los nuevos perfumes,

Sí

La gran batalla final

Que nunca será.

Fuera de los dominios

Del mito y la fantasía

Esta la fortaleza

Total, ineludible

Absoluta y obscena.

Obligados a existir

Sin vivir.

Siendo todxs

               Hijos de puto

Bastardos de cerota,

El país de los cabizbajos

Donde la desobediencia

Se castiga con el olvido

Y las recompensas

Son marcadas para

Que las pulsiones

Gobiernen eternamente.

Adéntrate al averno

Atados a luchar

Por la eternidad

Relevos de una Guerra

Cuyos orígenes

Se pierden el tiempo

                 En los salones

                            Del huipil del tiempo.

No importa tu condición

               Tu sexo

                            O cultura

No eras más que

Un sacrificio más

Para los dioses

De la fortaleza.

Crucificados, flechados

Flagelados y devorados

Son las marcas y formas favoritas

Para que los sacrificios

Se lleven a cabo.

Republica de españoles

               Patria ladina

La fortaleza es el averno

Que te aborta

               Te teme

Y te encadena a la ignorancia

Sobre los otros mundos de fuera

Donde la gente come

                 De la tierra

Mientras aquí

Cadenas invisibles

Te atan al papel

               Y al plástico

Para sobrevivir.

Finalmente,

No sobreviviremos

A la fortaleza

Pero ella si

A nosotrxs.

[ÁNGEL LÓPEZ SANTIZO]

IN NIETZSCHE WE TRUST 

Salir de una institución mental más que una acción es una sensación, se percibe como si una vez en la calle, se llevase dentro de sí el manicomio, te sientes ajeno al mundo exterior, un intruso que está de más, temes que cualquier acción sea el detonante de una nueva crisis, no haces nada sin sentirte culpable de algo que está prohibido por unas reglas secretas que desconoces. Imaginas que todos te verán infringiendo una línea invisible, pues llevas en la frente de tu yo interno el sello de haber sido un desadaptado del esquema lógico colectivo, y eso te come silenciosamente el interior, pero eres incapaz de decir nada, ya que simplemente no existe a quien decírselo; estar ahí, por fin fuera, ver hacia todos lados y no conocer a nadie, no tener un sitio a donde ir, entonces extrañamente te asalta un absurdo deseo por volver a entrar, pues adentro al menos tienes amigos, un sitio donde dormir y la comida asegurada.

Como una sucesión de ondas se fue expandiendo el rumor de lo sucedido, la librería más grande había amanecido clausurada mediante un sticker enorme con el logo de Parental advisory explicit ideas, al cual ya Dee Snider se había opuesto ante el senado estadounidense el 19 de septiembre de 1985, y al que nos habíamos acostumbrado a ver en portadas de discos, pero nunca a la entrada de un lugar; conforme pasaron las horas se supo que diarios, librerías, kioscos de revistas e imprentas habían corrido la misma suerte, y que además durante la noche todos los libros, con excepción de los de autoayuda, motivacionales o de corte light, habían sido cuidadosamente envueltos con papel periódico, estrictamente de la sección de clasificados, a fin de no dejar idea suelta.

El hermetismo era total, con excepción de algunas noticias, más bien escuetas, en radio periódicos que transmitían en A.M. respecto a algunos conatos de trifulca en los puestos de revistas y libros usados de los mercados; para ese momento ya se conocían más detalles, quedaba rotundamente prohibido escribir, imprimir o distribuir textos, hacerlo no podía ser considerado como delito, pero sí como un serio indicio de atrofia en las funciones cognitivas, atentatorio contra las normas de coherencia colectiva, por ende todo el que fuera sorprendido en tales menesteres, se le marcaría con hierro candente el sello de censura y sería confinado a instituciones en las que se le aplicaría una reingeniería cerebral, que hiciera posible su reinserción al sistema de uniformación estética y mental de las masas.

Nunca nadie había leído en aquella ciudad, pero ahora esos artefactos, hechos de cartón, papel, tinta y de vez en cuando incluso de ideas, pasaban a ser enseres bastante codiciados, que eran sustraídos de debajo de los muebles cojos, para ser vendidos o alquilados; algunos cafés literarios, poco conocidos y poco frecuentados, se arriesgaban a atender a puerta cerrada, en uno, llamado La Piraña Sholca, un grupo de caricaturistas, graffiteros y guionistas proscritos nos reuníamos e ideamos una caricatura de Nietzsche con el traje de Superman, la mano izquierda haciendo la señal de los cuernos y el slogan: in Nietzsche we trust; sistemáticamente la fuimos dibujando en los sitios menos inusitados, lo que fue tomado como un acto de terrorismo ideológico, haciendo cada vez más arriesgadas nuestras intervenciones del espacio público; primero cayeron los que nada tenían que ver, luego los que, aunque nada sabían, confesaron y entregaron a otros, que tampoco estaban implicados; finalmente, y como era natural, fuimos cayendo uno a uno los culpables.

Aquella tarde por fin veía las pestilentes calles de la libertad, o al menos lo que llamaban como tal, me hallaba con la ropa sucia, hambriento, más pobre que un perro sarnoso y sin saber cómo, o más bien por qué, alejarme, sabía que ellos no querían que pensara y nunca más pensé.

AVTOMAT KALASHNIKOV MOD. 47 

Y el ensordecedor zumbido continuaba en mis oídos, siempre es así, pensé, pero algo era distinto esta vez, incontables personas pasaban a mi lado, nunca había visto tanta gente en una calle, todos hablando con ellos mismos, como los locos, realmente ensordecedor; en la cornisa del frente vi sentados a unos hombres que conversaban, uno de ellos se me quedó viendo con un odio feroz, era F. Pérez, con disimulo miré hacia otro punto, aunque en realidad su mirada me había horrorizado, intentaba olvidar el asunto cuando a mi lado pasó P. López, su mirada se cruzó con la mía, y una vez más experimenté aquel malestar, nunca había sentido miedo, pero esto era distinto, no sabía qué pensar, sensación que aumentó al aparecer entre la multitud un grupo de agentes de la D.E.A. (Fuerza Administrativa Antidrogas por sus siglas en inglés), acompañados por paramédicos que traían una camilla y equipo, parecían caminar a través de los transeúntes; debí haber huido del lugar, oponer resistencia al menos, pero no hice nada.

Al inicio eran tiempos difíciles, ser sicario, aparte de arriesgado, era estar a la espera de trabajos escasos y mal remunerados, era tal la miseria que, luego de eliminar a alguien, debíamos robarle lo que tuviera de valor para recuperar lo gastado en la bala que minutos atrás había acabado con su vida; pero, a pesar de todo, era la única puerta que esta sociedad dejaba abierta para quienes desde antes de nacer ya se nos habían cerrado las otras; conforme el narcotráfico fue creciendo y tomaron forma diversas organizaciones que lo administraban, esto había dejado de ser un oficio para convertirse en una profesión, a la cual se entraba por ambición y se terminaba con un precio ante la ley.

Fue así como entré al servicio de don J. Reyes, quien con el tiempo me fue tomando confianza; don F. Álvarez, su competidor más directo, había empezado a invadir nuestro territorio, lo que al jefe no le pareció, por lo que era necesario dar un golpe que desarticulara al grupo entero; el día elegido para tal fin, salimos en 8 Tahoe Hybrid, con 5 hombres cada una, todos con nuestros respectivos cuernos de chivo; al llegar a cierto punto, nos separamos en dos grupos y nos dirigimos al sitio en el que, según el soplo, pasaría F. Álvarez y los suyos; debíamos ser muy precisos, ya que desde una azotea alguien filmaría el ataque, pues el patrón quería subir el video al YouTube y ponerle Jefe De Jefes de Los Tigres Del Norte como fondo, tal y como lo habían hecho con A Mis Enemigos de Valentín Elizalde un año atrás, para luego hacer circular el link al e-mail de todos los capos del área y que supieran de manera clara quién era el que mandaba.

Divisamos una Hummer H2, resguardada por 4 Pick up Avalanche, cada uno con 5 hombres dentro y 4 atrás, estos últimos anclados mediante un sistema de cinchos a fin de no perder movilidad a la hora de maniobrar sus armas, nos colocamos por detrás de la caravana, para despertar sospechas de ser del antinarcóticos, clavaron su mirada en nuestras camionetas, al tiempo que nuestros compañeros les bloqueaban el camino, no lograron reaccionar a la inmisericorde sucesión de ráfagas que les llegó en cuestión de segundos, nos bajamos, arremetiendo por detrás, dejándolos bajo fuego cruzado, respondieron al ataque sin miramientos, sabían que les había llegado su hora, pero no querían irse solos.

Sentía que desde la última bala había transcurrido un siglo, la multitud de gente continuaba pasando, ahora se asomaban periodistas, nos enfocaban y fotografiaban, no comprendía nada, no reconocía a nadie, hasta que de pronto vi acercarse a uno de los hombres de F. Álvarez, —y ahora qué…  —me dijo, en tono burlón—, te vas a quedar ahí o te vas con los demás a vagar por el mundo… no te has dado cuenta que nos hicimos pedazos… no hay sobrevivientes… toda esa gente que camina por ahí son muertos que deambulan por la tierra… como de ahora en adelante lo haremos nosotros —creí sentir que alguien me había retorcido el cerebro, entonces caí en la cuenta que F. Pérez y P. López estaban desde hacía tiempo muertos, tan seguro como que si el que les había rellenado de plomo la conciencia había sido yo; vi hacia abajo, era cierto, ahí estaba, o lo que después de como 60 balas quedaba de mí, decir que tenía al menos una uña completa hubiera sido pecar de optimista, quise llorar, pero los muertos, como los machos, nunca lloran.

MEDELLÍN 2043

La noche se extendía densa y serena más allá del abandonado silencio de la calle; un hombre decrépito, con el pelo alborotado, vestido tan sólo con un raído abrigo y calzado con unos pedazos de piel, apenas sostenidos por las costuras, que si bien alguna vez habían sido botas, hoy dejaban escapar impunemente sus sucios dedos; trémulo y sigiloso se arrastró hasta la estatua de Pablo Escobar Gaviria, que, fría e inerte, pernocta al centro de la plaza del mismo nombre; casi sin aliento logró sacar una, bastante desactualizada y averiada, nano netbook, dictando con voz entrecortada la carta siguiente:

Querido Pablo,

Cuánto ha cambiado todo en nuestras tierras desde que tú no estás, hace 50 años que te fuiste y si volvieras no reconocerías a esta que fue tu ciudad, con el tiempo todo cambia, lo sé, pero acá pareciera que aún al tiempo lo han logrado cambiar; como recordarás, en tu época quienes exportaban la droga eran perseguidos y encarcelados, pero llegó el día en que el consumo de la misma fue legal, con lo que ingenuamente se pensó que nuestros países dejarían de ser paupérrimas repúblicas bananeras para pasar a ser ostentosas naciones cocaineras; nada más lejos de la realidad.

El país que tanto te persiguió, pero que a su vez era el principal consumidor, fue quien presionó para legalizarla; una vez logrado dicho objetivo, pusieron en práctica un proceso largamente planificado, primero activaron una impresionante red de plantas industriales productoras de un estupefaciente digital, luego lanzaron un ambicioso proceso de marketing encaminado a hacer un profundo posicionamiento de mercado para el mismo; los efectos más notorios llegaron cuando implementaron la tercera fase, introduciendo en los más populares talk shows y hidden camera un componente altamente adictivo, haciéndonos paulatinamente dependientes a todos, a tal forma que si en una semana no consumes mueres.

El cuarto paso del proceso fue declarar ilegal toda droga que no estuviera patentada por la marca Drugbuster, o sea la de ellos, iniciando una persecución aún más implacable que la de antes, en defensa del respeto a las leyes y la moral; el licor corrió la misma suerte y todos aquellos que se detectaron como consumidores del mismo fueron arrastrados a juicios sumarios, en los que indefectiblemente salieron culpables de padecer polidipsia alcohólica crónica o, en el mejor de los casos, sustituir el licor por alcohol hospitalario; cuadrillas de personas fueron expulsadas de las áreas urbanas y condenadas a malvivir errabundas en los basureros de los alrededores, alimentados tan sólo por los desechos que les tira una sociedad drogada y bien pensante.

Cuánto puede deber un continente a la historia, o a los administradores de la misma, para que se condene a sus habitantes a vivir perpetuamente manipulados, peleando diariamente por la causa ajena y defendiéndola como propia; para que vivan, como en la actualidad, rodeados de su publicidad desde las más grandes cadenas de hipermercados hasta las más humildes tiendas de barrio; para que, si intentan rebelarse, su única opción sea existir en un eterno estado de confusión, en el que consumen un producto que mientras finge brindarles la anhelada libertad, sólo los hace ser cada día más esclavos de ese mismo opresor que es quien lo fabrica; quizá tú sepas las respuestas y si es que existe esa otra gran panacea con la que han narcotizado a los pueblos y que llaman el más allá, sin duda que en pocos minutos lo podremos discutir, pues acá tenemos la tecnología en la mano, pero quien no tiene para la droga se mue ###@###@###@###

45 MINUTOS***

Nunca me ha gustado el futbol, esa estéril alienación que padecen los engendros de esta patética rutina llamada sociedad; en cierta ocasión le pregunté a un amigo por qué ese deporte era tan popular —simple —respondió —no necesitas pensar para comprenderlo—, pero aquel día era distinto, de todas formas no jugué, pues no tengo la más mínima noción de las reglas de dicho deporte, me quedé entre el público, oprimiendo mi cuchillo con todas las fuerzas de mi rabia, atento por si éramos copados por el enemigo, los de la prensa nos observaban desde la distancia, incapaces de entrar, el humo lentamente nublaba la lejanía y el partido apenas comenzaba, los del sector 13 contra los del sector 18, los goles se fueron sucediendo uno tras otro.

Y estaba yo ahí, rodeado de todas aquellas gentes millonarias, todos hablándome y preguntándome acerca de tantos autores, acerca de tantos libros, acerca del mundo que más me atrae; repartieron los vinos y una vez en la calle, ellos siguieron en su mundo y yo a contar las escuálidas monedas de mi bolsillo para ajustar lo del pasaje, la gente quiere saber de qué hablan los escritores no de qué viven; ya en el metro, rodeado de individuos que nada sabían de literatura y menos querían averiguar, que venían pensando en cuánto tenían diariamente que suplicar una moneda, otros, los más, cuánto habían tenido que correr luego de haber asaltado a algún transeúnte.

En una derruida y penumbrosa estación había un retén de policía —levántese la t-shirt —me dijeron nada más bajar y mientras me apilaba junto a los otros, para que nos revisaran hasta las uñas, a fin de que en ellas no escondiéramos alguna sustancia ilícita o algún texto subversivo; maldije la hora en que, en un arranque de anarquismo kitsch, me había tatuado una de las ya celebres ratas de Banksy en la espalda.

Desde hacía un tiempo las pandillas se habían multiplicado por la ciudad, eran incontrolables para las autoridades, por lo que hacían estos seudo-operativos, en los que arrestaban a quien podían, preferiblemente si tenía tatuajes; en los periódicos salían titulares anunciando el avance en contra de la plaga de la delincuencia juvenil, enumerando la enorme cantidad de arrestos efectuados; mientras, los pandilleros libremente utilizaban las páginas de esos mismos diarios para envolver los cadáveres que iban abandonando en barrancos y carreteras.

Esa misma noche conocí al maldito chupacabras johnson, al entrar en la celda, más bien cuando me tiraron dentro, llegó unos minutos más tarde, pues por una extraña razón, que tiempo después comprendí, tenía acceso a todas las celdas, los agentes le obedecían aun más que al director del presidio, me quitó todo cuanto de valor cargaba, incluyendo los zapatos, al protestar, sus secuaces me dieron una golpiza con la que mi rostro quedó irreconocible y mi cuerpo triturado, eso lo hacían constantemente con todos los reos que no pertenecían a su grupo; quienes se les oponían o amenazaban su poder, amanecían ahorcados con alambre de púas, sin que nadie dijera nada, el chupacabras johnson estaba por asesinato, secuestro y asalto de bancos, no resta decir que cumplía cadena perpetua; el tiempo corría mientras investigaban hasta el último resquicio de mi vida y dado que el oficio de escritor por estos lares no es considerado oficio, sino más bien una transgresión, la situación se volvía compleja, con lo que se alargó el proceso, hasta esa tarde, en que estaba disfrutando del partido, que por cierto no dejaba de tener algún sabor a venganza.

Mientras nosotros apenas llegábamos a los 3 goles, el needle, que era el mejor de los contrarios, ya llevaba 4, el blue, otro que era bueno, también había metido 2 a su favor, la misma cantidad había anotado el killer, a estas alturas el encuentro se tornaba más que reñido, pues con esa diferencia de goles era casi imposible que los pudiéramos alcanzar, el spoon se tomó la delantera por la izquierda, atacó de contragolpe a uno de los nuestros, corrió con furia hacia la portería y ¡¡¡goooooooool!!! ¡gol! ¡gol! ¡gol! ¡¡¡goooooooool!!!, 5 mil hombres, cubiertos sus tatuados rostros con pasamontañas o trapos viejos, gritando al unísono, elevando sus ensangrentados cuchillos, oxidados tubos y más de una M-16, incautada a los guardias; la cabeza del chupacabras johnson fue atravesando como en cámara lenta el arco de nuestro sector por 9na vez, ese fue el último gol de la tarde.

*** Inspirado en hechos reales acaecidos el 23 de Diciembre de 2002 en el sector Alaska (La Hielera) del Centro Penal Pavoncito.

[MARILINDA GUERRERO]

LA PARTIDA

De pie, frente a estos árboles, me aferré a las raíces de algo inexistente. Fuerte, respiraba lento para no caer. Aprisioné mi alma contra el pecho, evitaba su partida. Éste era el mundo. Ésta era la crueldad. ¿Se olvidará alguna vez el viento de las voces que torturaron los cuerpos? ¿Qué tan ciegos somos para percibir la luz, el aire, la luna? Todo esto lo pensé, mientras los demás cuerpos caían. Uno tras otro. Seguidos del disparo al aire. Observé la vida unida a la rama de estos árboles. Me convencí de escuchar el latir de mi corazón al mismo tiempo que danzaban las hojas de ese árbol.

En este cementerio clandestino, las cruces estaban de sobra. Las hojas, testigos mudos, se mecían, hamaqueando nuestras almas hacia el cielo. Arrullaban el soplo del dolor. Ésta era mi partida forzada hacia un nuevo mundo. Un calor inundó mi cuerpo al mismo tiempo que volé hacia el fondo de la fosa. No supe distinguir bien, una rara combinación de sonidos acompañaron los últimos instantes de mi línea en este planeta. Tal vez fue el duro sonido del choque de huesos con carne, el susurro de los vientos, o los grillos y los sapos que arrullaron esa noche, o todos juntos. De lo que sí estoy segura, es que al caer en mi último lecho, sentí que el universo entero abrazó mi alma y me brindó un abrazo de consuelo.

RETRATO DE UN ANTIHÉROE MODERNO

Sencillamente es indescriptible cómo la parsimonia de lo imperfecto crea una perfecta influencia en la sociedad. Entre más disfuncional es un ser humano, más es aclamado por el público. Amo ser un anómalo entre lo funcional. Deseo ser siempre el cable suelto, el hilo del suéter tejido que cae listo para tomarse. Mi obsesión por lograr llegar al último escalón del estrato social es un incentivo para mejorar mi participación como arpía de esta sociedad. La educación es una fantasía, sólo para los imaginativos. Yo crezco como lo hacen los parásitos. A costa de otros. Mi espiritualidad es un fiasco. Lo material es mi religión. Dicen algunos que esto es pasajero, pero soy feliz así. Viviendo el instante, la dosis de adrenalina diaria. No sé si existiré mañana, y no sé si haré el bien por alguien. Velo por mi interés. La vida es una jungla, una selva y yo sobrevivo.

Así va el antihéroe, inspirando aire y lanzando bocanadas de fuego. Se oculta en lo obscuro y sale en las noches. A veces se le ve en el día, lacerando almas, recolectando muertes. Ha acabado con los héroes, los cuales se esconden por temor a represalias.  Con los años ha crecido, como un tumor inextirpable. Ahogante, asfixiante, succiona  sangre de su propia ciudad.

LA PRINCESA

Con  amores y odios, frutos y pérdidas, nimiedades y grandezas, su vida transcurre. Se sienta frente al espejo en su habitación, cuarto de cuatro paredes ennegrecidas por el  humo que entra por las ventanas. Solamente ella y su reflejo saben la verdad. Conocen  qué se oculta bajo del maquillaje y las ropas. Con sus retoques diarios, ella transforma cicatrices, verdades, es una corruptora de realidades. Utiliza cenizas de pasiones muertas en los párpados, mezcla de moscas y hormigas machacadas en las pestañas. La base de yeso, harina de habas y tiza la reparte de manera equitativa en su rostro y para terminar, los labios con óxido de hierro y polvo de rosas rojas. Queda hecha una Diosa.

A veces se ve más alta, otras veces se ve más robusta. Posee piernas largas, un poco musculosas. Sus brazos fuertes contrastan con las manos delicadas y el escenario de vida que le toca vivir. Se viste con ropas vistosas y provocativas. Utiliza tacones demasiado altos, no aptos para personas con vértigo. Al verla de lejos, es muy deseable. Amiga de la noche, se oculta de día, vuela y vive como vampiro. Es más fácil criticar y juzgar a la luz del sol. No se qué ocurre en la noche, pero lo prohibido es permitido. ¿Será acaso el alcohol, las drogas, las luces de los bares, el cigarro, los autos, el efecto de luna? No lo sé. Su vida nocturna es un nuevo amanecer. Ave de paso, alza sus alas buscando volar, alzarse hacia un nuevo universo sin tabúes, marcas ni estigmas. Sueña  caminar de día sin ser juzgada, señalada. Todas las noches busca su nueva esperanza de amor, o al menos, la añoranza de vivir una noche más, de restarle luciérnagas al calendario. Sobreviviente nocturna, descansa los pétalos y sus alas en el día y salía a planear en la noche por las calles del gris asfalto iluminadas por los faroles de pocos automóviles que deambulan por esos sitios. La confunden con un ángel, y los que la ven pasar se quitan de su paso para observarla. Deslumbra belleza espectral. Es la reina de la noche. Es la cenicienta de los bajos mundos, que va en busca de su príncipe azul.

TOQUE DE REALIDAD EN UNA NOCHE DE INSOMNIO

El vivía las lágrimas del insomnio. Vigilia de días. Con ojos resecos. El sueño que tenía no sufría remordimiento alguno por haber desaparecido. A lo lejos escuchaba su risa, cada vez que suspiraba, esperando tener algún descanso en su cuerpo. Aburrido de verlo despierto,  Morfeo retiró la espiga del enchufe de su desvelo. En un instante se sentó en la cama. Realizó una profunda inhalación. Atrajo para sí, el humo del primer cigarro en la noche. Noche larga. Negra con puntos blancos. Cerró los ojos para aceptar que conforme inhaló el humo de varios cigarros, su ropa se impregnaba de un presente de nicotina que le recordaba su adicción.

Experimentó la desconexión de sus pensamientos. Se refugiaba del mundo. Escapaba  de la crueldad, de las negociaciones diplomáticas en medio de guerras de países y masacres en el suyo. Se hospedaba lejos de las muertes injustas y del borrador constante que trabajaba a diario por eliminar cualquier trazo de vida en el planeta. Le daba asco ver cómo estrechaban la mano los políticos, midiendo poderes, como quien mide quién la tiene de mayor tamaño.

Ese humo de cigarro le recordaba el inventario de su día. Los disparos. La transformación diaria de su mente como un ordenador. Manipulada  por los medios. Se dio cuenta que su cotidianidad era aburrida, en medio de tanta violencia. Que era un suplente de un antiguo trabajador en la empresa. Un substituto en ese hotel que habitaba. Un evasor en la vida de su  esposa. Un accidente en la vida de sus padres. Era un apéndice, un añadido. La sobrecarga de esos pensamientos en medio del sueño le llevó a doblar la espalda. Le dolían los hombros. Su respiración se agitó, observó el surgir de sus miedos y pesadillas del fondo de la cama para conquistar su alma. Quiso gritar, pero no pudo. Una pesadilla le mostró su realidad. La de su muerte en ese cuarto. Solo. Con varias colillas de cigarro en las sábanas.

Se levantó de golpe. Abrió los ojos. Estaba solo. Con varias colillas de cigarro en las sábanas. En ese hotel de paso. Al sonar el reloj de la alarma, se levantó y se bañó. Empacó sus cosas, decidió volver a casa.

TUS PÍCAROS OJOS

Frente al hotel cariñito, con la pensión occidente al lado derecho y al izquierdo el comedor la chinita, lo conocí. Vestía una playera blanca, gorra azul y sonrisa amplia. El lunar de su nariz resaltaba el color de sus ojos. Cada vez que salía a comprar el quetzal de tortillas a la panadería y tortillería la bendición, siempre lo veía, parado, en la esquina, con un cigarro en la mano. Si cruzábamos miradas, él sonreía y me decía piropos, dejando por último un silbido. Lograba ruborizarme y yo corría con las tortillas en la mano y los calzones mojados a mi casa. Lo espiaba a través de la cortina. Parecía una estatua, frente aquel bar, tus picaros ojos. Era muy sociable.

La amistad que tenía con las chicas del bar nunca me gustaba. No parecían mujeres decentes. Yo, en cambio, era una niña de bien. Mis papás siempre cuidaron de mí. Imaginé ser una mujer hermosa para él. En las mañanas, cuando me arreglaba, peinaba mi cola y subía las calcetas del uniforme, fantaseaba con sus manos rozando mi cintura como él lo hacía con las chicas del bar. Deseaba tanto ser el cigarro que besaba su boca.

Nuestra  primera plática fue corta. Fue frente a la venta de lotería que estaba al lado de la estación de policía, la que queda bajo las escaleras de la pasarela. Tímida, le dije mi nombre mientras él tomaba mi mano. Sentí mariposas en el estómago. Me sorprendió que un hombre como él quisiera conocer a una niña como yo. Preguntó por mis papás, mi familia, me decía lo bonita que era. Al llegar a mi casa, con las tortillas casi frías, me enfrentaron mis papás. Querían saber qué había pasado. Inventé la excusa de que no tenían hechas las masas y por eso la tardanza.

Por varios días desapareció. Yo mantenía la esperanza de volver a verlo. El día que tanto soñé, se cumplió. Se acercó por detrás mientras esperaba que salieran las tortillas y me abrazó. Mi cuerpo vibró y un calor me inundó. Me dijo al oído si lo dejaba darme un beso. Me quedé muda. Pude percatarme de que la señora de la tortillería lo veía con cara de enojo. “Es una niña”, le dijo. Me molesté. Seguro que estaba celosa. Me acompañó a mi casa y en el camino me dijo que estaba enamorado de mí, que era la niña mas linda de la cuadra, y quería vivir conmigo siempre. Yo escuchaba sus palabras en las nubes, no podía creerlo. Me dijo que huyéramos a vivir juntos el resto de nuestras vidas. Después de depositar un suave beso en mis labios, fijó una fecha para la huida.

Durante los días previos a la partida, me di cuenta que iba a abandonar todo, mis amigos, mi familia. Pero valía la pena. En ese momento, mi amor por el trascendía edad, tiempo, espacio. Empaqué mis ropas. Estuve cerca de mis padres el día previo a mi partida, era mi despedida para ellos. Al día siguiente, mientras esperaba  que saliera mi mamá a su reunión habitual con sus amigas, escuchamos unos disparos. Llegó la policía, los bomberos, y salimos a la calle. Vimos en dirección al bar y de allí salía él, con esposas, lo subían a la patrulla. Mi mundo se desplomó. A los días me enteré que a otras niñas les había dicho lo mismo y que planeaba llevarnos a otro país a trabajar. Ahora lo odio, jugó con mis sentimientos, creí que me amaba. Rompió mi corazón.

[WALTER GONZÁLEZ]

PRELUDIO

Odio los números

Odio los números,

odio cuando hablamos de ellos,

los números nos limitan,

nos dividen,

nos comparan,

nos obligan,

nos complican…

Odio poner números

en el vacío que nos mantiene en orden,

odio esos puntos suspensivos que suplen al infinito,

odio los ciclos,

las agujas,

las hojas marchitas del calendario,

los retratos de muertos importantes,

odio las clasificaciones en donde salgo perdiendo…

HOMENAJE A ALÍ CHUMACERO Y A OTRA PERSONA

“llega tu voz a destrozar la noche

y asciendes por mi cuerpo

como el cálido pulso hacia el latir postrero

de quien a solas sabe

que un abismo de duelo lo sostiene.”

ALÍ CHUMACERO

Y pareces invisible,

disfrazada con la ropa que la noche te imprime,

Una palabra con olor a ti

es la diferencia entre la monotonía

de la muerte prematura

y la incierta claridad

del sueño…

El tacto de mis manos

apenas rozándote

me hace sentir como el viento

que mece los árboles

y que se lleva en su viaje

a las nubes

sin dejar rastro…

Empiezo a desvestirte,

sombra inquieta,

te seduzco mientras recibo

en mis sentidos

pruebas indubitables de tu existencia…

Existo,

no cabe duda,

pues la fascinación de verte

(no con los ojos)

no debe caer al vacío…

Sombra desnuda,

porción de infinito.

INTERLUDIO I

Juchanep, 6 a.m.

6 de la mañana y yo sentado en la misma banqueta psicótica,

no hay modo de remediar el motor averiado

así que me detengo a escuchar

y a buscar entre tanto ruido mudo

un átomo al menos de tus suspiros…

La calle y sus adoquines ligeros están helados

igual que mis patéticos pasos

y la luz agrisada en mis ojos del amanecer verditerroso.

Mis dedos,

complementos de mi temblor,

se aferran a mis hombros en un dudable cruzar de brazos

y mis ojos arden acompasando

la secuela de mis insomnios…

Entre todo,

entre todo un nombre que se aquilata en mis ingenuos labios,

un nombre que debe pronunciarse sin voz,

con la fuerza de un suspiro apenas

y el vapor mentiroso de mi boca en el frío de domingo

se extingue con la forma de ese nombre.

I

Hoy,

Un nuevo amanecer

Con las alas rotas,

Llovidas…

Un sombrero negro,

El ala de la noche

Y el filo amargo de los luceros,

Picotazos de vidrio

Muerto…

Mi sangre se escurre entre tus dedos

Todavía caliente(s).

III

Soy un mueble disfrazado,

la luz de la ventana toca mi rostro,

me desmayo de pie…

La atmósfera de marzo

y de sus caminos obtusos

implosionó por fin…

Tengo entre mis dedos

una copa donde tus colores se descomponen,

fragmento cósmico…

Conjunto de chispas vitales,

supernova,

estación para un hemisferio muerto…

Un sólo ser te encierra por completo

y no entiendo como cabes…

Universo en expansión constante,

devorador de mundos,

lluvia galáctica infinita,

maravilla eterna,

me asomo y atrapo una vislumbre

a través de tus ojos.

INTERLUDIO II

Te saludo en la víspera

evitando la sepultura de mil comentarios bienvenidos,

mis palabras,

pétalos perpetuamente escasos,

se congregan en las gotas frías

que el cielo nos llora…

…en fin, así son los últimos días de mayo…

lluvia y silencio,

risa y silencio,

puras vísperas de un junio inútil…

y entre todos ellos,

como un ansiado paraguas,

se nos abre tu día,

tu día

del que también soy dueño.

YO CONTRA TODAS LAS RAZONES DEL MUNDO

Soy el cometa que anuncia el fin de una era,

soy la clave de un alfabeto nuevo,

una historia que no se va a repetir nunca,

soy el giro final de un tornado,

soy el último candado,

el que no tiene llave.

Manipulación cósmica,

callada,

disfrazada de nada,

agujero negro en medio del vacío.

Todos los tsunamis que fuesen necesarios

para matar al último pez

en medio del cielo.

Soy la regeneración de la podredumbre,

el neo gusano,

tengo en mis manos la piel quemada

del cadáver que se aferraba a una última esperanza,

fuese lazo, filo o fuego.

Soy el lamento callado de los muertos

de los que nadie se quiere recordar,

estoy llorando,

estoy sufriendo,

y dicen que los muertos ya nada sabemos,

no estoy seguro de querer vivir de nuevo,

de firmar ese contrato.

POSTLUDIO

¿Qué soy en este universo?

Me veo a mí mismo y me confundo,

camino y camino sin ir a alguna parte

y quedan dos enigmas:

uno que me espera

y otro que me envía.

*Textos pertenecientes al libro ‘Árbol piedra’ (2011), excepto el poema ‘I’.