Te Prometo Anarquía

Madrid

entonces la existencia se redime antes del último respiro, que es cuando el cielo se percibe todavía azul y diáfano: victoria en el erial de la abismal barbarie

foto © Isabel Wagemann   [MARÍA FERNANDA AMPUERO]     SUBASTA   En algún lado hay gallos. Aquí, de rodillas, con la cabeza gacha y cubierta con un trapo inmundo, me concentro en escuchar a los gallos, cuántos son, si están en jaula o en corral. Papá era gallero y, como no tenía con quién […]

12 de Julio de 2017
1976, autor invitado, Ecuador, España, Guayaquil, Madrid, narrativa

hurgarnos, allí donde coinciden el secreto de la luz con el férreo apostolado de la muerte, donde se gesta la dilatación y los bálsamos, el énfasis preciso de lo imaginado

  [BLANCA VICTORIA DE LECEA]   Cortar las flores Deshacerse de intangibles primaveras ya no nacerán, ni una más en el vientre.   Química Tenía un libro entre las piernas   Nos hablan de dolor y destrozos como si no supiésemos. Como si no nos hubiésemos ya diplomado en sufrimiento crónico. Nos hablan y hablan […]

13 de Enero de 2016
1991, autor invitado, España, Madrid, poesía

parece que la muerte se empeña en disfrazarse de vida y tapizar de perplejidad ese territorio inmenso en donde nos empequeñecemos besando secretos insanos

  [PILAR CÁMARA]   i. He abortado una mentira. Mi vientre, confuso, ha drenado litros de sangre. Expulsado kilos de carne muerta. Yo, muy pequeña, con las mejillas rojas ardiendo. Los ojos redondos de no comprender. He parido mi infancia de muertos prematuros por obligación. Sin epidural. Me he parido. Estoy viva.   ii. Me […]

07 de Julio de 2015
1982, autor invitado, España, Madrid, poesía

fíjate cómo ascienden burbujas incandescentes buscando aparearse con el aire que susurra letanías para decorar el vacío de la vida

  [MARÍA CASTREJÓN]     * * * * * *   No me sale del coño escribir me sale de los orificios de mis orejas del recuerdo de unos pendientes de un hilo dental del hueco de tu muela No me sale del coño me sale de la vista cansada de pagar a Autónomos, […]

08 de Enero de 2014
1974, autor invitado, España, Madrid, poesía

subliminal concentración de búsquedas y hallazgos en el anfiteatro en el que se inquieta una voz que se sabe profunda

  [SARAH NUR]   HOY, LA LUNA ES UN CATORCE POR CIENTO MÁS GRANDE Sale la luna lunera. No me abras las puerta así, sin más, sonriendo, no me hables así, sin más, con palabras. Tiritan, como siempre, verdes y rojos los electrones, cruzan las calles y los brazos esos peones. Cierra la puerta para que […]

22 de Enero de 2013
1994, autor invitado, España, Madrid, poesía

«el elegido», de rafael romero, reseñado por mónica navarro

EL ELEGIDO Rafael Romero (tpa79) Editorial Alas de Barrilete 2012   La novela “El elegido” de Rafael Romero nos presenta de manera brutal, atroz, casi utópica, la realidad que nos circunda en un texto que fue escrito desde el extranjero, pero concebido en la cotidianidad asumida de manera colorida por cada uno de sus personajes. […]

04 de Enero de 2013
2012, Editorial Alas de Barrilete, España, Guatemala, Jocotenango, literatura, Madrid, Mónica Navarro, narrativa, Rafael Romero, reseña, Sacatepéquez

de una selva de vocablos se desprende un temblor minimalista que remueve los cimientos de los llamados a ser indómitos

¿Sin hablar del tiempo, cómo organizar una rutina libre y viajar por el aire?

22 de Diciembre de 2010
1986, Collado Villalba, Huehuetenango, Madrid, poesía

malas mariposas de verano inmersas, catastróficamente, en cinco kilos de vacío, en cinco egos sucios, jibarizados

Un grillo ha entrado en mi habitación por debajo de la puerta. Sigiloso, se ha quedado quieto un momento a medio metro de ella.

04 de Noviembre de 2009
1978, España, Jocotenango, Madrid, narrativa, nosostromos, prosa, Sacatepéquez

junto al eco de la infancia, que es recuerdo de pisadas clandestinas en la noche, se escucha el vital rumor de… perros blancos

Solía despertarme la lengua fría y pegajosa de un perro blanco acariciando mis pies descalzos. Estaba tumbado en la arena y el sol abrasaba la brisa marina y la convertía en polvo de vapor.

28 de Septiembre de 2009
1977, España, Guatemala Ciudad, Madrid, narrativa, prosa, San Miguel Petapa, sin ctrl

…y él, asido al viento, habló así: veo lo que dices y escucho lo que veo, la presición humedece mi cerebro y las puertas siempre están abiertas

Le decimos Don Maquito, dijo una señora, y se encarga de limpiar la playa del hotel todas las mañanas desde hace cuatro años.

16 de Abril de 2009
1978, España, fotografía, Guatemala Ciudad, Madrid, narrativa, sin ctrl