[SARA FRATTI]

SIN TÍTULO 

 
Salí a las sucias calles
todo era negro
y desolado

Caminé por la acera
sobre una alfombra de ceniza
negra ceniza
era como pisar
los restos de 15,739 muertos
de niños y niñas
mujeres y hombres
ancianos
y deseaba tanto unirme a ellos

Poco a poco aparecían fantasmas
15,739 fantasmas en total
cada uno con una historia
de amor
de amargura
de tristeza
de venganza
de violencia
algunos completaban el relato de otro

El eléctrico silencio y el eterno vacío
reinan en la tierra de los sueños inconclusos
hasta que yo tenga las agallas de
perdonar y
seguir adelante.

CTRL+ALT+SUPR 

 
La indudable necesidad del ayer
que nos compromete a revivir el pasado
como ejercicio de supervivencia en un mundo
donde el ayer pareciera estar enterrado en el cementerio

Hay cosas que son necesarias evocar
la retrospectiva del ser
que pone en duda el futuro
cada día está lleno de metal tóxico
el peligro acecha en cada esquina
o en nuestra propia casa

Pero lo antiguo sigue ahí
estático y lejano
es lo único que no se puede cambiar
aunque quisiéramos hacerlo
no hay existe tecla de delete en la vida real
ni siquiera alguna que se asemeje a la de escape

El dolor sigue latente porque queremos
cada vez que recordamos
duele
ya que hay cosas que no son sencillas de olvidar
por lo que pretendemos amnesia
con la excusa de sanar y seguir adelante.

HE IS A VISION

 
Su rostro angelical
me anticipó que todo esto es una visión
simple visión
una lástima, todo era perfecto
demasiado perfecto

Caminé contra el viento
sin rumbo aparente

Como cosa extraña
no me sentía sola
en este vasto universo

Todo iba bien
demasiado bien

Llegó
el odiado día llegó
era de noche
y no apareció

Su cuerpo se desvaneció
entre los matorrales
y se llevó consigo
toda la esperanza

A partir de esa noche
odié más que nada en este mundo
el adiós nunca dicho
el abrazo desperdiciado
el beso olvidado
el amor desenfrenado
y al ser humano que pueda vivir feliz
lo envidié antes de medianoche

Sin embargo la libertad
tiene un absurdo precio
y no es como la esperaba.

WAIT

El sol brillaba sobre mi rostro y me daba vitalidad
sentía como la brisa del mar me abraza suavemente
las olas me susurraban tiernas y concretas palabras al oído
las hojas de los frondosos árboles me arrullaban
la arena dorada sobre mi cuerpo mi calentaba
el choque de las olas contra las grandes rocas
me hicieron recordar lo insignificante que soy en este universo
que mis problemas, por muy graves que sean, tienen solución
que el dolor se aprende a sobrellevar con los años
que las heridas sanan o aparentan sanar con el olvido
que el amor es fugaz y eterno a la vez
que algunas personas cambian y otras no
que con la edad se aprenden y olvidan cosas
que no existe tal cosa para la cual seamos muy jóvenes o muy viejos
que andamos por la vida para aprender
que sin los altibajos este viaje sería aún más monótono
que en la tristeza y el fracaso encontramos nuestra fortaleza
que el cambio empieza dentro de nosotros
que la música y literatura son extensión de nuestro pensamiento
que quiero permanecer con este sentimiento de alegría y confort
que tengo que aprender de mis constantes errores
que me tengo que levantar para seguir el camino
que este paisaje se queda grabado en mi memoria
que yo permanezca en tu mente por siempre
que he aprendido tanto, pero me falta mucho por recorrer
que ya estoy lista para la aventura
que todo se ha dicho y es momento de actuar
que terminé de escribir para alcanzar mi destino
que ya puedo compartir mi dolor y eso me alivia y renueva.

TRYING NOT TO BE NERVOUS

 
Querido
cuando estás solo
y yo estoy aún más sola

 
No hay límites
para la imaginación
todo lo que escribes
con tu tinta indeleble y eterna
queda perceptible en la memoria de la humanidad

 
No hay límites
para la soledad
todo lo que haces o dejas de hacer
queda grabado en el corazón
y en el alma

 
No hay límites
para la creatividad
todo lo que concibes
usando tus jóvenes y vigorosas manos
es único y se vuelve indispensable
para todos
para mí.

[CESAR RAMIRO GARCÍA]

Tomo mi salmonella

            desde que me levanto hasta el olvido

            procuro medicarme con agua

            tener el estómago un poco menos vacío

muevo mi mano

            a tientas encuentro una palabra

tomo mi vaso de tenia

en mi sangre 

cada parásito me puebla

y me hace parásito

me llena

tomo mi vaso

lo lleno de agua

y soy feliz dentro de mí

jugando a devorar mi cuerpo.

* * * * * * *

No somos poetas.

Quienquiera nos puede dar la espalda

taparse la nariz cuando pasa

escupirnos a la cara si quisieran.

Si quisieran

se burlarían de nuestros labios secos

 nuestra ropa sucia

nos sacarían en cara que perdemos tiempo.

No somos poetas.

Nos tragamos la cólera

dejamos caer los brazos

somos cualquier gente con la soledad en los ojos

y un insulto en la punta más humana de los dedos.

* * * * * * *

Murieron los parques

                 las rosas.

Murieron las anchas calles

                 los charcos.

Murieron todos los pasos.

                 Mis ganas de andar.

* * * * * * *

Cuerpos tibios

día y noche

silencio y humedad

yo pensaba en un gesto prolongado

ella no

sólo fui una puerta.

* * * * * * *

Direcciones falsas

calles falsas bajo los pies

a diario.

Cuando me pierdo

el olor a miseria me acerca al mundo

no sé qué hay a cada vuelta de asfalto

la gente voltea el rostro

te sienten raro.

Al lado

una familia cocina sobras

de la última limosna.

Aprecio el dolor humano

  la verdad relegada.

El camino regresa.

Toca evitar

miradas compasivas.

* * * * * * *

Los que pastan por los centros comerciales

dejándose llevar por el mercado

desconocen el cariño

a pesar de su disposición

a comprarlo.

Reducir el amor a la rosa

es una falsa alquimia.

Hacerlo florecer

morir por el

amadolerlo.

Nada borrará tu recuerdo.

* * * * * * *

Viejo el tiempo

en que doblaba esquinas

marcando el paso de las sensaciones.

La distracción es muralla que derrota.

La palabra

                            camino ofrecido

                            para franquear miedos.

* * * * * * *

Después del intento

viene la resignación

el ciclo

más tarde buscaré

no sé a quién

o qué

hoy estoy cansado

            la vida no me concede

            nada

no hay amor

y las alegrías

                        me las invento.

De esa forma vivo

sugestionándome.

[ALEJANDRO SANDOVAL]

¡Va empezar el silencio!

¡Va empezar el silencio!

El silencio…

                   EL SILENCIO…

Antes escupe las notas de mi nombre

Antes ensordese a los arboles con tu voz

Expúlsame sonoro antes que inicie el…

Silencio.

QUÉDATE SER DEL LUZ 

Rasgo tu rostro de mi memoria,

Acaricio tu rostro en mi recuerdo.

Incorpórea silueta palpable

Se esfuma entre mis dedos.

Ante mi necesidad ilusa de intercambiar sonidos

Se presenta tu ausencia

Con este silencio…

El vacío de perder

Culpa

Impresencia…

* * * * * * *

Aún no…

Todo continua inexistiendo

Sabanas simulan tu figura

Esta inexperiencia en ciclos

Que finalizan (¡Si nunca empiezan!)

Éstas y otras pestilencias

Cadáveres/sombras.

Son sólo eso: cadencias de luz

En ojos miopes…

Fría y lenta la palabra asesina

Con sus transformaciones

De carne a viento…

El cuaderno en blanco que espera

El cuerpo de la poesía

* * * * * * *

Te veo en mí

como fuera de ti.

Sola, distorsionada

putrefacta e insípida.

Como desde dentro;

Sublime, efímera, poética,

Infiltrándote a la palabra.

Monumental/minúscula

Sublimada

Sola, distorsionada.

Como desde siempre;

Sola. Decadente. Consecuente.

En surcos de letras (mentiras, realidades)

Absorbiendo,

La soleada muerte,

Transpirando ecos humanos.

Sola, distorsionada

Distante, impresente

AÚN NO LO DIJIMOS 

¡Lo sé, lo sabes!

Las cosas no dichas existen.

                                                                Guardemos silencio. 

POR SI ALGUNA VEZ TE VUELVO A VER

Seré pulpo, abrigo y ave

silencioso, elocuente, tímido

lujuriosamente respetuoso.

(No seré poeta)

Encontrarás en mí…

Libros en blanco

botones que esperan tus dedos

y labios resecos.

Espero encontrar en ti…

Todo/quizás nada, presencia

energía y constricción.

Tendré.

Recipientes donde almacenar tu voz

hambre de olor a tu cabello

y sed de compañía

Tendrás.

Lágrimas rezagadas

veintiséis caricias

un adiós

ocho besos

JORNAL POÉTICO

¡Te cuento que pasñe el día haciendo poemas,

gané lo suficiente para comprar otras letras

y continuar mañana haciendo poesía!

[EDNA SANDOVAL]

5INCO

Uno.

Querido, aún recuerdo la noche que te conocí.

Yo llevaba el pelo recogido y unos altísimos tacones.

Tus labios eran delgados y exquisitos.

Eras un hombre civilizado y de una bella sonrisa, bello todo,

guapo, guapo.

Tanto placer.

Dos.

Amor, tus cabellos oscuros y tu piel pálida, en la noche, en el día.

Tus profundos ojos y tu boca llena de palabrerío.

Tu basto, basto conocimiento,

tu bello cuerpo, desde atrás,

y tu fragilidad, cuándo te veía de cerca.

Tanta ilusión.

Tres

Hombre hermoso, aquel día mientras bebía vino te acercaste a mí,

con tu sonrisa perfecta, piel de porcelana, camisa de diseño.

Tímido, maleable, casi perfecto.

Me cansé tanto de jugar ese juego en aquella casa tan lujosa.

Algún día, no recuerdo, quise dejar de volverme a ti.

Tanto derroche.

Cuatro

Malvado, qué hermoso te veías en contra del sol,

con tus ojos tan grandes, tu pelo tan abundante,

con tus manos largas y esa sonrisa madura.

¡Diablos!, qué piernas largas y bellas, qué voz.

Qué fácil fue ceder ante ti, que en apariencia eras lo que siempre soñé, en apariencia.

Tanta culpa.

Cinco,

Ahí,

él.

Y ya.

Tanto amor.

OTRO CUTO, POR FAVOR

Encontré un Diego una noche en un bar de buena muerte.

¡Mamá, mamá!, ¿puedo quedarme este Diego?

Desde ese día he podido abrir las alacenas y esperar que salgan ángeles.

AUTO CON PASIÓN

La tarde era hastiántemente calurosa, Lucía se entretenía cosiendo un vestido floreado con una tela que había hallado entre las gavetas de su hermana, lo único que temía del estampado era que la tela era tan vieja que no parecería un vestido vintage si no que la haría ver como un anacronismo cuando lo usara.

La panadería de la vecindad estaba haciendo el pan de la tarde, un olor a canela y vainilla llegó hasta la ventana de la casa de Lucía, su gato se asomó desde la cocina y le rasguñó un poco el pié. Era la hora de alimentarlo, la comida se había acabado, Lucía salió hasta puerta a ver cómo alumbraba el sol, estaba bastante fuerte, pero el gato estaría hambriento. Tomó doce monedas y un billete de veinte de un cenicero, pero al ver el cenicero recordó que ya sólo tenía dos cigarrillos y decidió sacar su tarjeta de débito de la bolsa.

Buscó su Prada y sacó de ahí su monedero, al abrirlo se encontró con una notita que había entrado debajo de su puerta unos meses atrás, al tenerla en sus manos otra vez sintió una ráfaga de sentimientos que volvieron por un segundo, se enfadó muchísimo y arrugó el papel.

En el papel había una pequeña nota que decía: “Dejando de lado cualquier vanidad, no tengo inconveniente en admitir que te amo, de manera anticuada, como el jarrón lleno de pátina donde guardas tus monedas”.

En ese momento a Lucía le pareció leer la frase más estúpida jamás inventada.

Unos meses antes Lucía había intencionado un idilio con un hombre, siempre se encontraba con él en la calle de Es casado, justo en la esquina de Más de cuarenta y a la vuelta de Es mi doctor.

Él le proporcionaba una sensación pacífica, por supuesto ella no esperaba nada de eso, la verdad era que se sentía muy sola desde que su hermana se había marchado de casa y ella vivía sólo con su gato.

Lucía no exigía nada de ello, no tenía ni veinte años pero si alguna cosa sabía era que la sensación de autocompasión solo surgía cuándo esperabas algo que te negaban.

Lucía veía a su romance dos ó tres veces a la semana, era más fácil verle por las tardes, ya que por las noches nunca era seguro y era bastante obvio, sobretodo cuándo bebían.

La aventura pseudo amorosa duró unos meses hasta que Lucía comenzó a hastiarse de la imposibilidad y del aburrimiento que le provocaba esa rutina que para ella era digresiva en su salud mental.

La aventura resultaba estimulante solo para él a esa altura.

Además estaba cansada en gastar dinero en ropa interior costosa y en anticonceptivos que no le dañaran la piel.

Una tarde Lucía no subió a trabajar y decidió pasar la tarde en casa con sus tres amistades, Lucía tenía un problema para socializar, era bastante grosera y por lo general los temas de conversación que tenía solían ser muy cansados o incómodos.

También quería organizar sus libros y sus zapatos, su sala parecía la Guernica.

Su amante se apareció de la nada, tocó tres veces en la ventana y después dos veces en el timbre, ella sabía que era él, esa era la señal.

Ella abrió la puerta y le dijo que estaba con sus amigos, y que a pesar de ser tan guapo ella preferiría que no lo conocieran porque no quería que su romance se materializara ante los ojos de ellos.

Que sería tan bizarro como si ella conociese a su familia.

El se ofendió y se retiró de inmediato. De alguna manera captó en la hostilidad de Lucía, la intención de acabar las cosas de manera paulatina.

Lucía continuó viéndole unas semanas más, y una mañana un terrible presentimiento se adueñó de ella, y el presentimiento se volvió en un problema real, estaba embarazada.

Ella no lo entendió, usaba anticonceptivos y lo veía muy poco ya.

Esa tarde se encontró con el padre ya dos veces de su infuturo cigoto.

Él lo sabía, porque había cambiado sus anticonceptivos por placebos, Lucía enfureció con la confesión.

Él le recomendó, como su doctor, que no abortara.

Al instante Lucía rió y le agradeció la aventura y experiencia, también le abrazó y se despidió de él.

Él se sorprendió y le rogó no acabar con eso, pero Lucía muy tranquila sugirió una despedida no sentimental, también le juró no estar arrepentida de nada.

Una semana después Lucía abortó.

Ella se recuperaba en casa con un buen ensayo de Saitó Ryoku y con Ray Charles. Estaba tranquila y neurótica como es usual.

Un sobre se asomó debajo de la puerta, ella sabía que era de su ex romance o lo que fuese esa futura síncope.

La nota que seguiría hastiando a Lucía estaba ahí adentro.

Lucía estuvo a punto de sonreír, sin embargo, el romance fue simpático, pero no como para reírse.

Lucía sintió autocompasión.

MANIFIESTO ALCOHÓLICO

El tomó un billete de diez dólares que tenía en la mochila verde y salió a hacer una llamada internacional. Mi teléfono sonó con un número desconocido de usuario. Acepté la llamada, era él, estaba hablando desde un teléfono público en un pueblo parecido a alguno que apareciese en algún relato mexicano del siglo XVIII. Hacía calor donde él estaba, y yo en cambio tenía frío a pesar de estar cerca de una playa; le pregunté cómo estaba, él contestó que bien, que un poco borracho, y que desde su partida había hecho dos o tres llamadas, todas a mí y ninguna a su madre, que ahora se daba cuenta en medio de tantas cosas de que no tenía madre.

Charlamos por unos minutos antes que hubiera interferencia y se cortara la llamada.

Me tranquilizó oírlo, ahora ni siquiera me apetecía jalar las dos líneas que había preparado sobre la mesa de noche.

Mi brasiere se secaba en el tubo de la cortina en la regadera, el piso estaba lleno de arena, me iba a dar un baño pero en vez de eso decidí, mejor, salir a cenar.

Me quité los calcetines y me puse unos zapatos altos de madera, agarré un vestido que aún tenía la etiqueta y después tomé un bolso de seda y metí mi basura en él.

Paré un taxi, esta vez no tenía tanto dinero así que tuve que regatear.

Decidí ir a un restaurante de comida italiana, pedí un vino y un Penne con camarones en salsa rosa, lo acabé despacio, pagué y salí a caminar.

Al llegar al hotel encendí la luz de la habitación y me puse de nuevo los calcetines; la regadera goteaba, la ventana estaba cerrada y a lo lejos aún se oía la brisa del mar, estaba picado.

En la mesa de la habitación estaba una vela encendida, el mosquitero se aferraba a la cabecera de mi cama, en ella sostenía un libro de Bukowski, “Escritos de un viejo indecente” y la VOGUE española del mes.

Estaba bastante hastiada, me di la vuelta, abracé la almohada y respiré muy fuerte, después apagué la vela y saqué un libro de Ibargüengoitia de mi maleta, lo comencé a leer.

Media hora después tocaron a la puerta, era la encargada del lugar preguntando si necesitaba algo.

—Estoy bien gracias, pero podría despertarme a las seis de la mañana por favor, gracias.

Después de eso me senté en la ventana a fumar, apagué las luces y encendí de nuevo la vela, sabía que si me recostaba me iba a quedar dormida de nuevo.

Pasó una hora antes de que me cansara de sostener mis pies sobre una silla, me quité de nuevo los calcetines y los lancé a un costado, me recosté sobre las almohadas y de repente surgió en mi cabeza:

—¡Mierda!, se me olvidó apagar la luz de la cocina y decirle a mi hermana que soy alcohólica.

[ALEJANDRO MARRÉ]

Soy tan sólo un intento de fogata

en el frío decir otro día.

Sin cerrar los ojos permanezco

releyendo titulares viejos,

fotografías no definidas del tiempo,

recortes de vale para desayunos baratos.

No tengo prisa,

ni a donde volver,

justo cuando vuelvo

levantando a los muertos de madrugada,

marcándole a los santos

y obsequiándoles monólogos a las contestadoras.

* * * * * * *

Me gano la vida sonriendo, llorando,

diciendo si cuando todos dicen no.

Me juego la vida lo sabés,

me juego las palabras inquietas del teclado.

Invento lo innombrable,

eso que nos sale a borbotones

cuando estamos callados.

* * * * * * *

Somos islas encalladas

en esa panorámica

de sueños húmedos.

En esa paranoia tenue

que domestica a los demonios,

que nos hace el desayuno

y nos da la bendición.

Somos islas,

algunas.

Anteayeres soberbios

almacenados en el inbox.

* * * * * * *

Decidí el tramo más largo

sin escalas,

la cortina más espesa,

el plato más caro.

Decidí con los ojos cerrados y creyentes,

los pies donde no tenían que estar

y la firma en cheques posfechados.

Y aquí estoy,

con los ojos abiertos,

la realidad como prueba

y el camino ya transitado

por los necios.

Podría ser el más cursi de los poetas,

Podría ser.

* * * * * * *

Descubrir una calle entre las piernas de una desconocida

y los escalofríos del espectador que se mueve con el universo.

El hallazgo de estos ojos que llevo por costumbre

clavados en las cornisas de las casas deshabitadas

y sus fantasmas ocupas.

Descubrir este rock de sala,

mis cicatrices metafísicas,

mis notas al azar

y esa contabilidad de etcéteras

que no culmina.

Descubrir que en el banco de gestos

aún tenemos un saldo a favor,

porque quedarse callado es legal

y políticamente correcto.

* * * * * * *

Así de simple:

viajarse el tiempo sin auto,

cuando la noche está inquieta,

en su esquina negra,

en su puta triste,

en su luz neón.

Con su ebriedad solemne,

su pretérito amoral

y su presente desnudo.

Sin mañana.

Mucho más simple

de lo que parece,

mucho más simple.

* * * * * * *

Esta mi armazón de tiempos

y joyas de mentira sin prisa.

Este escarabajo plateado

que busca sosiego,

carne transparente,

camino de serpiente vieja

que lo ha visto todo.

Este manual improvisado,

de melodía que no suena

si no hasta la medianoche.

Esta búsqueda de manos tibias

y la sonrisa más bella del mundo.

Este muro lleno de preguntas

escritas con espray.

* * * * * * *

Mañana,

una tropa de recordatorios

y ángeles celestes,

tazas dispuestas al amanecer,

bastones mágicos

que nos llevan

hasta el finalde las preguntas.

Mañana,

seguramente mañana.

Sólo para mantener

la costumbre.

(del libro Century Gothic Punto 10, Vueltegatos Editores, 2010)

[JUAN PABLO BARRIOS]

ME SEGUÍS DOLIENDO

son más de las doce y mi ansiedad me duele

me duele en el brazo derecho

por no poder escribirte un sólo verso

me duele porque a tu sombra la he cortado en pedazos

y dormita junto a mi ordenador

junto a la taza de café helado

vacía casi en su totalidad

mientras trato de hacerte en un verso

mientras me dolés en los dedos torcidos

fríos como el café como tu ausencia

como las palabras ofensivas de tu silencio

se ha hecho más tarde

y me seguís doliendo en los dos brazos

porque no puedo sostenerte

ni por alto ni por bajo

porque aunque estés muerta

seguís latiendo junto a mi ordenador

y yo sigo luchando con las palabras

y el sosiego de ésta jodida habitación

en donde nunca estuviste

           por lo menos entera

           por lo menos viva

me seguís doliendo en el verso

en las teclas y los dedos

seguís ausente sólo porque sí

sólo porque querés

sólo por que no podés estar aquí

           ni allá

seguís doliéndome en los vacíos de la mente

en donde nadie puede internarse

sólo tu destierro tu imperfección

seguís doliéndome durante el día

y más aún durante la noche

cuando veo las paredes pintadas de necedad

y tus pedazos pegados por la habitación 

          regados por toda la hoja y las palabras

dispersos por todos estos versos.

SON MÁS DE LAS DOCE

y sólo quiero decirte que la noche no se hizo para dormir

por lo menos para mí

ya ves

mi neurastenia y mi desasosiego

están presentes en cada instante

junto al reloj

quiero decirte que las palabras y los versos

en realidad no son nada

y aunque trate y trate eso es

ni los lazos en los dedos

ni los vínculos firmados

así es la cosa por acá

triste y cruda pero real

quiero decirte que sólo de eso puedo hablarte

de mi realidad y mi razonamiento

aunque a veces contradictorio

conflictivo y todo lo que querrás

pero eso soy yo

racional y conflictivo

son más de las doce

y quiero decirte que ya no puedo más

me duele la cabeza de tanto pensar

y el brazo de tanto intentar escribirte

así es todo por acá

en intentos se nos va la noche

intentos de confesarte tanto

intentos de amar

intentos de escribir

así se nos va la noche

porque así se acaba la vida

a veces en una noche

otras en un segundo

y las más dramáticas en un verso incompleto

son más de las doce

e intento levantarme de la cloaca en la que estoy

e intento dejar la esclavitud que me propone tu distancia

así es la onda por acá

en quejidos se nos van las horas

que llegan más rápido después de las doce.

EN CASA ESTÁN CENANDO GUSANOS DE CONCRETO

envuelto en humo mi cuerpo camina como fantasma de un lado al otro

perdido por el barrio marginal de la ciudad

hasta las residencias manchadas de coca

el polvo

el lado más negro de la noche

alcanza a tocar mi caminar levitante

por las asfaltadas y negras calles

minadas de silencio de miradas

oscuras

            aullantes

en casa están cenando imaginación

con esos sus sueños medio raros

es tarde en la madrugada

el humo arsénico de este rincón

caló en las sienes mareadas y advenedizas

en casa están cenando horas extranjeras

sacrificando las imágenes de mamá

con clavos en las muñecas en los antebrazos

inyectándoles la vida en una sobredosis

en el rincón venenoso de esta noche

ya las palabras y las ideas

salen inconscientes de esta podrida cabeza

           de esta estreñida imaginación

que contra el asfalto choca

y vuelve la vista de alquitrán

cada vez más mareada

          cada vez más desorbitada

así continua la noche

          en el cerebro luces en sitios oscuros

          lleno de adrenalina y oxigeno

         y por fuera el frío suelo contra mi espalda

        mojado e invencible.

LA CIUDAD

la ciudad y su fría penumbra

su helado aliento que consume cuerpos

producto de la inestabilidad

de los narcóticos

y el silencio

acompañado de la sirena

y los pensamientos delincuentes

la ciudad

producto de las calles y la mtv

con sus programas basura

de la metanfetamina y las terrazas

llenas de agua

          silenciosas

de perros que ladran ladran y ladran

y los gatos que se adueñan de los sitios oscuros

con sus fantasías sexuales

          zoofílicas

         desolladoras

la ciudad

y sus gritos de concreto

su iglesia del tiempo de la conquista

en donde hay más putas que en un putero

y las putas que no están ahí

andan regadas por sus venas

embarazadas de dolores

de placeres

         drogas

y amaneceres de metal y concreto

la ciudad

con su indeseable barrio de rencores

hacia la una de la madrugada

y luego las dos

y las antenas de telefonía celular

llenando el aire de ondas

que se condensan en los pulmones del vagabundo

que espera la navidad y su siguiente dosis

la ciudad

y sus efigies talladas en asfalto

con las venas raídas

           y atadas con cables de alta tensión

la ciudad cada vez más sepultada

en sus anaqueles y sus persianas

cerradas y silenciosas.

BABEL ESTÁ EN SILENCIO

para s

de vuelta a la cama fría

con el silencio de toda la noche clavándose en mi sien

atravesándome la cabeza de lado a lado

como un balazo que escupe tu ausencia

y el incontrolable temblor de mis rodillas

babel no está

babel se largó de este cuarto lleno de cortinas

en el que en cada milímetro de su superficie

veo dibujado su recuerdo

en el que todo

hasta la oscuridad

me recuerda sus juegos

su risa

su llanto

nunca fue la única pero si la más especial

mi niña

mi pobre babel

quedaste enferma en mi boca

quedaste tatuada en mi respiración

y muerta en el lado derecho de la cama

babel no te quedes callada

ese silencio de mierda al que me acostumbraste con tu partida

agobia cada maldita neurona de mi cerebro

no es tu culpa babel

tampoco la mía

pero no te quedés callada babel

hablame contame esas historias de la luna

que me aprendí de tanto que las contaste

que me llegaron a aburrir hasta el hastío

por favor babel decime una mentira

decime que no te fuiste y que estás aquí a mi lado

llorando como siempre

dibujando tus cráteres en mi rostro

         tus abismos

como este en el que me sumergiste

        ¿babel?

        ¿estás despierta?

UNA NOCHE CITADINA

un ruido extravagante

suenan en el vacío de esta noche

parte de un silencio tosco y absurdo

empalado en símbolos sexuales

y desaparecidas nebulosas urbanas

rigurosas y abstractas

las luces del asentamiento

gritan que ya no pueden ser

al fondo tristes cansadas falsas

historias urbanas de colonia barata

de perfume podrido que infecta el aire

        cansado y afónico

la vanidad y un whiskey en las rocas

diciendo a todo el mundo que dios ha muerto

que la ciudad está podrida y cansada

harta de esta anciana costumbre

de las malditas luces

y el amor en solitario de mis muñecas

la masturbación del centro

el desgaste del falo fallido

y la ambición de esta maldita calle

llena de persianas

         acostumbradas al silencio después de las 6

y si embargo el orgasmo del celular

me recuerda que ya estoy muerto

sepultado en la niebla de las calles y el olvido

atestadas de jodidas historias sin razón

al terminar la noche

escapo del irracional movimiento del reloj

escapo de mis detractores

que me cazan hasta el cansancio

escapo de quien me sigue

de la silueta y la cocaína

que se cuela en mis narices en mi cerebro

que me hace más devil

most satan

un asesino brutal

las luces me ciegan

y esta mierda no se acaba

pinche ciudad

llena de basura

indiferencia

perjuicio.

CONSECUENCIAS: 4:23 DE LA MAÑANA

hoy no pude dormir

diferencias: no estás / yo tampoco = 0

distancias: espacio-tiempo

he aprendido a dormir sólo

ausencias: 4:25 de la mañana

no estás

he aprendido a dormir sólo.

Imagen © Alejandro Marré

[LUIS MÉNDEZ SALINAS]

vestidas de negro nosotras

                                                               con nuestras falditas cortas

—esque el luto viene de adentro y no cesa—

                                                                  terriblemente solas

                                                                  acurrucadas en el espasmo previo al latido de dos cuerpos

                         cada corazón tartamudeando diferente

                                                ante el miedo que corrompe nuestro sexapil

* * * * * *

nosotras las putas no tenemos madre

menos vacaciones

ya que nuestro sexo está partido en dos

en otras tantas partes

y nuestras boquitas son jamás besadas

somos mariposas de capullo abierto

nuestro culo es patrimonio del estado

nuestros labios el más frío metal

somos

entidad difusa sobre el ruido

cascabel de esperma con el vientre lleno

celebración del sueño

[desaparición]

* * * * * *

                esperemos que la noche no se acabe tan pronto

                                                                                                                           para que así termine

                                                                                          de un tirón, de un solo tiro

                                                                                                 esta preocupante falta de placer

nada de caricias

                                           directo al hueso papi

                 que por fin se caigan todas estas ropas

—en mis gemidos                   gemiremos todas juntas

                                                                                                                                       al fin seremos canto—

llenas de sudor

QUE NO QUEDE HUELLA, QUENOYQUENO

“está bien llorar siempre que lo finjas”

chuck palahniuk

[ i.       

sobijeamos tantas veces el pellejo enorme que nos cuelga de las ganas, nos tocamos de recuerdo los rincones y hoy, entre tanta lluvia y calle, solamente triste estoy ]

[ ii.

chaparrón: trueno de luz y oleaje empapándome los días, recurrencia de palabras cual cuchillo que me pincha y desbarata las siluetas más lejanas de un cariño en shock ]

[ iii.

prometiste mío ser o no ser nada: de una u otra forma tu promesa se cumplió ]

[ iv.

recuerdas aquel temblor tan puro de un noviembre entre mis manos, el cascarón que se rompía día a día para darnos de comer, la cruel canción de cuna que los peluches cantaban, el vacío inmenso que nos quedaba siempre después del amor ]

[ v.

esta verdad que cargo tan hundida en el cuerpo costra es y me registra los pasados, por eso, sin temor a equivocarme o equivocada ya, me gasto los recursos que otras mentes inventaron para decirte que en nadie creo y que no me quedan ganas de creer ]

[ vi.

moqueando es como debe disfrutarse toda digna despedida, sino cuál es el chiste ]

[ vii.

prometí enseñarme a hablar bonito y no mentir, a convencerme que la vida es un

carril de doble vía, un carril oscuro pero carril al fin ]

[ viii.

eso: restregarse el corazón contra las piedras y mientras más duro mejor, gastar los ángulos y los cristales de caricias que se queman como estrellas y que rompen los

pedazos que aún cuelgan de ti ]

[ ix.

nos faltó un amanecer muy otro para comprender que el cielo no es el techo ése que pintamos con la luz, nos faltó enredarnos besos y sonrisas para despistar al sueño, nos faltó el abrazo, nos sobró el dolor ]

[ x.

nada más puedo en este mal-decirme, todo me rebota, me doy ]

* * * * * *

nos desempolvamos el cariño

caminamos con las manos dentro de un cuarto de hotel

sabanitas rosa

tres condones en la mesa

y pronto

volverá la soledad        a devorar

lo poco que ha quedado

(del libro Algún día nos haremos luces, Editorial Cultura, Guatemala, 2010)

[ÁNGEL ELÍAS]

POEMA PARA LOS BÍCEPS

Y no hay nada más

que este inicio…

de la nada

en el todo.

Y parece real

y parece tan anónimo

No es más anónimo

que tu voz

Nada atraganta más

que los primeros poemas…

BOTÍN

Esa vez

nadie creyó

que las palabras

escaparían

impunes

disparando letras

tomando rehenes

poniendo condiciones

Escaparon

con un botín

sonoro

gráfico

auténtico

entre las manos

Desde ese día

nadie volvió

a confiar en ellas.

LUEGO

Luego

algo más…

un poco más de viento

un poco más de vida

A lo lejos

se divisa un solitario sol

caminando

entre el azul

de un cielo que cae a gotas…

No hay más que decir

la esperanza compartida

se va al atardecer…

Y ESTE RECUERDO

Y este recuerdo

me mata

tú, en el vagón

tú, en la cocina

tú, en el semáforo

tú, en la calle

tú, en mi cama…

Este recuerdo me persigue

Lentamente me carcome,

pero todo pasará

sabemos que todo pasará,

siempre es así.

El recuerdo

es el recorte

que no quiero guardar.

NO TIRES LETRAS GASTADAS

No tires estas letras gastadas

No acalles estas hondonadas palabras

No ocultes el mundo

En un puño

Porque somos todo

Lo que quisimos

Lo que soñamos

Con todo.

Somos música

Somos letras

Somos vida

Somos sonrisas

Somos tardes de pláticas

Somos roces de dedos

Somos tardes tristes

Somos ganas de un beso

Que no llega

Somos esa parte

Que no queremos dejar de ser

Somos miedo-temor-incertidumbre

Somos esa parte

Que ilumina

Para que el otro no tropiece

Somos errores

Somos simplemente humanos

¿AHORA ES TIEMPO?

Ahora es tiempo

De los siempres

De lo que nos asusta

De lo que sobrevive

De recordar

Y aprisionar con fuerza

Que da lo que soy

Un cabello en un libro

Un riso en un sobre

Una pestaña en una agenda

Un recuerdo creado

Cuando lavamos los platos

Un poco de agua

Cuando jugamos con ella

La lluvia cuando la vemos

Una película cuando la platicamos

Un libro cuando lo compartimos

Una calle cuando la recorremos

Un helado en una segunda cita

Un almuerzo como una cita encubierta

Un copa con vino en lo clandestino

Una canción dedicada

Un poema en una servilleta

Aventuras al encontrarnos

Un video que lo dice todo

Un sentimiento que nos invade

Las fotos

Las letras

Los riesgos

¿Acaso en sí mismo este amor no es un riesgo compartido?

[SILVIA FORTIN]

CIEGA

no necesito verte

sólo buscarte adentro

siguiendo el surco

bañado de tu luz

llego al espacio

ambientado por el

aroma acariciante

de tus palabras

al sublime y entrañable

estado diáfano

del sonido sorprendente

de las huellas de tus manos

TREGUA

caminando sin notarlo,

atrapada en lo que sigue,

conteniendo el llanto seco,

te sentí como ráfaga en mi espalda,

volteándome en la distancia,

te reconocí súbitamente.

fue el silencio más estruendoso,

las miradas penetrantes,     

por ese instante etéreo,

pude bajar mis armas,

pude sentir sin tocarte,

el calor más intenso.

ya el tiempo no se cuenta,

no hay aroma en las palabras,

solamente el momento desafiante,

de tu presencia junto a la mía,

y la valía del instante.

DEL FONDO Y DEL TRASFONDO

sabía,

vi. el camino,

vi las rocas, note las señales y reconocí los principios

avanzar,

me subí al camino estando aún en la orilla

a un lado,

conocí,

encontré,

pero el sentimiento se inyecta en el fondo desconocido

de los tuétanos traspasando los limites conocidos

llegando a finales únicamente imaginarios

mutando a principios elaborados,

verdaderos,

se balancean en el espacio neutro del fin y del inicio

se estaciona cómodamente

se arraiga y se enraíza,

se atora, se fija

falsamente,

y en esa proporción potencial izada al tratar de

devolver el sentimiento al universo del olvido,

te desgarra desde el fondo inaudito de los huesos,

pasa arrastrando pequeños trozos de partículas de tu misma genética,

el dolor esta más allá del cuerpo,

el desprendimiento

se torna resbaloso, casi mitológico

la salida es laberíntica, turbulenta,

perniciosa,

la trascendencia es por la forma inconscientemente

eterna, abismal y

estúpida

de alimentar el sentimiento,

el retroceso es imposible de esa inversión poderosa

de cada segundo de tiempo, no hay un solo rincón o

escondite que quede inocuo,

cada puerta y  órgano,

cada ventana y sentido,

cada color y pasillo,

cada sistema y emoción,

cada estrella, cada gota,

avanzar,

desfijarse, desatorarse,

desarraigarse,

duele tan profundamente

que llega hasta al sentir que

ni siquiera te pertenece…

pero es transitorio

LO RECUERDO

atravesó la ventana como el haz de luz

que empuja la cortina para refugiarse dentro

atravesó la puerta como la sombra logra

colarse por el umbral aun con cerrojo puesto

atravesó el corazón como la vena que lleva

sangre viva, limpia y oxigenada

atravesó la vida como roca espacial,

pero antes de llegar al centro

se desintegró sin dejar rastro,

por la hostilidad flagrante de la atmósfera

PRECAUCIÓN

vi que los sonidos se deslizaban

en el aire

logre atrapar uno

lo guardo

quiero mantenerlo vivo

para cuando deba

destronar el silencio

SENTIDOS

cerca de la esencia

lejos del olvido

conduciendo un móvil perdido

deseando lo único imposible

es la alegría oculta

la historia insólita

el indómito presente

que se cierne sobre los sueños

[LEONEL JURACÁN]

PORIOMANÍA

I.

El cansancio cierra tras de mí la puerta

y se sienta ensimismado junto al lecho

a ver la llama negra que hay en todo

poniendo la otra mejilla como siempre.

Cuenta los pasos, los caminos, las murallas

habla en voz muy baja para  el  mismo

y se retira como siempre dando un beso

perdido por las calles por las que nada vuelve.

Perdido y escondido

el cansancio nos busca entre la niebla

ésa que dispersan otras miradas y otras bocas

justo cuando el sol se olvida de nosotros.

II.

Jactancioso diría: Conozco de soledades.

Porque sí, porque me he rodeado de murallas

que yo mismo he construido

porque he cantado a veces

mientras la noche simplemente

se fue haciendo más oscura.

Pero ya ven, no conozco nada

mas allá del silencio y las justificaciones,

las rutas que recorren

los sueños a espaldas de la vida:

intentando robarle a la muerte un poco más de tiempo.

Y tanto correr, descansar o caminar

ha sido un juego entre la distancia y las tinieblas.

Conozco sí, de tránsitos perdidos

de cosas abandonadas y nudos de palabras

de ojos que la soledad se ha llevado para siempre.

Yo, lo reconozco, sencillamente estoy cansado.

DE ANGELES VAGOS

Nos desborda una sorda brisa

hecha de acero y sangre

y soñamos con vernos embriagados

paseando entre columnas rotas

con lejanìsmos otoños de hojas fermentadas.

¿Olvidamos acaso que se vuelve

abrigo de la tierra nuestro cuerpo

que la ciudad es un sueño de ceniza

un exilio gris, un asfalto húmedo

concreto y doloroso, pero con todo necesario

como lo es la prontitud en el arte de la muerte?

Los pulmones e intestinos amargamente se anudan

con dientes acerados y articulaciones rígidas

hecho todo una flor de cemento y huesos

un cansancio que se agita, un cadáver indeseable

un temblor de vísceras, una patraña-escupitajo.

POEMA DE AMOR EN VIERNES SANTO

Quiero mostrarte que soy un santo entre dos cañones

que en la ventana de mis sueños aparecen áureos cálices

que de mis manos cuelgan rosarios de elegías.

Quiero mostrarte que de siempre he estado quieto

en actitud de súplica con el rostro compungido

sangrantes las rodillas y el silencio contra el muro.

Quiero decirte que mis huesos se han perdido ya en el tiempo

que camino descalzo sobre las nubes en verano

y bajo bóvedas oscuras tu imagen se humedece.

Tú que vuelas besando pies crucificados

y caminas elevando himnos con el rostro escondido

dime que el humo aún no ha borrado el azul del sueño.

Tu imagen se ha ausentado del espejo ya

ejércitos penitentes bajo tu icono desfilan

devoción alucinada, ¡ojalá te lleve el diablo!

APOLOGÍA Y EPITAFIO

El veneno de mis manos canta

y esto es casi tan bello

como la necedad de un grito sin infierno.

Camino de espalda al sol

pero no encuentro mi sombra

sin embargo no es nada extraño

que siendo yo un vago

no encuentre el camino.

DROMOFILIA

Hoy he comenzado a irme

sin saber qué camino he de tomar

sin saber cuántas distancias

ha de tragarse el tiempo tras el vitral.

He comenzado a irme contra el viento

poniendo los recuerdos en la estación

agazapándome como un tonto en el asiento

aunque será inevitable transbordar.

He comenzado a marcharme sin destino

consciente nada más de que hay final

con los ojos puestos en las nubes y no en el camino

esperando nada más poder llegar.

BOLCHEVIQUE

(Ante un grabado del atentado contra Nicolás II)

De alguna extraña forma

la vida continúa

a pesar de la lluvia y el granizo

(clavos que Dios dispara).

A pesar de que existen los puentes del incienso

alturas, pastillas, risperdal

(por el que claman tus neuronas).

Incluso a pesar de los romances fallidos,

los despidos, los insultos, la sangre como precipicio

las heridas.

Y lo que al final queda

solamente es mugre y falla

grietas en el alma, sismas

todo lo que tu pobreza humana desmorona.

Allá en los altos edificios

bajo cables y sirvientes

el frío también se va colando bajo los edredones

y el vino puede volverse agrio tras las fiestas.

Porque a todos les corresponde un trozo de infierno.

Y tu vida, la vida de tu carne

se va perdiendo entre andrajos

entre carencias cuya certeza ya no duele

porque la piel puede volverse dura

después de aguantar tanto invierno.

Para el hombre de la chimenea

del sofá mullido y la mascota obesa

también existirán días como ésos

mirando tras la ventana el mundo suspendido

clavado en un invierno sin trineos.

Porque el harapo

siempre será más fuerte que la seda.

PERMANENCIA

La paz se restringe sólo a este momento

entre toda la mierda circundante:

El momento en que la hoja cae

asentándose en el centro del concreto

a pesar de la ciudad

a pesar de las manchadas inocencias.

El viento no espera por los autos

y la luz olvida nuestros ojos desvelados

sólo queda el cielo que no calla

su diálogo de fórmulas y prismas

todo, mientras la hoja cae.

La tarde ya no sabe de la násuea

de la muda pesadumbre con que canta

ese tronco de árbol

con raíces a ambos lados

del cual, una hoja pende y cae

soñando el otoño del asfalto y las aceras.