[ÁNGEL LÓPEZ SANTIZO]

IN NIETZSCHE WE TRUST 

Salir de una institución mental más que una acción es una sensación, se percibe como si una vez en la calle, se llevase dentro de sí el manicomio, te sientes ajeno al mundo exterior, un intruso que está de más, temes que cualquier acción sea el detonante de una nueva crisis, no haces nada sin sentirte culpable de algo que está prohibido por unas reglas secretas que desconoces. Imaginas que todos te verán infringiendo una línea invisible, pues llevas en la frente de tu yo interno el sello de haber sido un desadaptado del esquema lógico colectivo, y eso te come silenciosamente el interior, pero eres incapaz de decir nada, ya que simplemente no existe a quien decírselo; estar ahí, por fin fuera, ver hacia todos lados y no conocer a nadie, no tener un sitio a donde ir, entonces extrañamente te asalta un absurdo deseo por volver a entrar, pues adentro al menos tienes amigos, un sitio donde dormir y la comida asegurada.

Como una sucesión de ondas se fue expandiendo el rumor de lo sucedido, la librería más grande había amanecido clausurada mediante un sticker enorme con el logo de Parental advisory explicit ideas, al cual ya Dee Snider se había opuesto ante el senado estadounidense el 19 de septiembre de 1985, y al que nos habíamos acostumbrado a ver en portadas de discos, pero nunca a la entrada de un lugar; conforme pasaron las horas se supo que diarios, librerías, kioscos de revistas e imprentas habían corrido la misma suerte, y que además durante la noche todos los libros, con excepción de los de autoayuda, motivacionales o de corte light, habían sido cuidadosamente envueltos con papel periódico, estrictamente de la sección de clasificados, a fin de no dejar idea suelta.

El hermetismo era total, con excepción de algunas noticias, más bien escuetas, en radio periódicos que transmitían en A.M. respecto a algunos conatos de trifulca en los puestos de revistas y libros usados de los mercados; para ese momento ya se conocían más detalles, quedaba rotundamente prohibido escribir, imprimir o distribuir textos, hacerlo no podía ser considerado como delito, pero sí como un serio indicio de atrofia en las funciones cognitivas, atentatorio contra las normas de coherencia colectiva, por ende todo el que fuera sorprendido en tales menesteres, se le marcaría con hierro candente el sello de censura y sería confinado a instituciones en las que se le aplicaría una reingeniería cerebral, que hiciera posible su reinserción al sistema de uniformación estética y mental de las masas.

Nunca nadie había leído en aquella ciudad, pero ahora esos artefactos, hechos de cartón, papel, tinta y de vez en cuando incluso de ideas, pasaban a ser enseres bastante codiciados, que eran sustraídos de debajo de los muebles cojos, para ser vendidos o alquilados; algunos cafés literarios, poco conocidos y poco frecuentados, se arriesgaban a atender a puerta cerrada, en uno, llamado La Piraña Sholca, un grupo de caricaturistas, graffiteros y guionistas proscritos nos reuníamos e ideamos una caricatura de Nietzsche con el traje de Superman, la mano izquierda haciendo la señal de los cuernos y el slogan: in Nietzsche we trust; sistemáticamente la fuimos dibujando en los sitios menos inusitados, lo que fue tomado como un acto de terrorismo ideológico, haciendo cada vez más arriesgadas nuestras intervenciones del espacio público; primero cayeron los que nada tenían que ver, luego los que, aunque nada sabían, confesaron y entregaron a otros, que tampoco estaban implicados; finalmente, y como era natural, fuimos cayendo uno a uno los culpables.

Aquella tarde por fin veía las pestilentes calles de la libertad, o al menos lo que llamaban como tal, me hallaba con la ropa sucia, hambriento, más pobre que un perro sarnoso y sin saber cómo, o más bien por qué, alejarme, sabía que ellos no querían que pensara y nunca más pensé.

AVTOMAT KALASHNIKOV MOD. 47 

Y el ensordecedor zumbido continuaba en mis oídos, siempre es así, pensé, pero algo era distinto esta vez, incontables personas pasaban a mi lado, nunca había visto tanta gente en una calle, todos hablando con ellos mismos, como los locos, realmente ensordecedor; en la cornisa del frente vi sentados a unos hombres que conversaban, uno de ellos se me quedó viendo con un odio feroz, era F. Pérez, con disimulo miré hacia otro punto, aunque en realidad su mirada me había horrorizado, intentaba olvidar el asunto cuando a mi lado pasó P. López, su mirada se cruzó con la mía, y una vez más experimenté aquel malestar, nunca había sentido miedo, pero esto era distinto, no sabía qué pensar, sensación que aumentó al aparecer entre la multitud un grupo de agentes de la D.E.A. (Fuerza Administrativa Antidrogas por sus siglas en inglés), acompañados por paramédicos que traían una camilla y equipo, parecían caminar a través de los transeúntes; debí haber huido del lugar, oponer resistencia al menos, pero no hice nada.

Al inicio eran tiempos difíciles, ser sicario, aparte de arriesgado, era estar a la espera de trabajos escasos y mal remunerados, era tal la miseria que, luego de eliminar a alguien, debíamos robarle lo que tuviera de valor para recuperar lo gastado en la bala que minutos atrás había acabado con su vida; pero, a pesar de todo, era la única puerta que esta sociedad dejaba abierta para quienes desde antes de nacer ya se nos habían cerrado las otras; conforme el narcotráfico fue creciendo y tomaron forma diversas organizaciones que lo administraban, esto había dejado de ser un oficio para convertirse en una profesión, a la cual se entraba por ambición y se terminaba con un precio ante la ley.

Fue así como entré al servicio de don J. Reyes, quien con el tiempo me fue tomando confianza; don F. Álvarez, su competidor más directo, había empezado a invadir nuestro territorio, lo que al jefe no le pareció, por lo que era necesario dar un golpe que desarticulara al grupo entero; el día elegido para tal fin, salimos en 8 Tahoe Hybrid, con 5 hombres cada una, todos con nuestros respectivos cuernos de chivo; al llegar a cierto punto, nos separamos en dos grupos y nos dirigimos al sitio en el que, según el soplo, pasaría F. Álvarez y los suyos; debíamos ser muy precisos, ya que desde una azotea alguien filmaría el ataque, pues el patrón quería subir el video al YouTube y ponerle Jefe De Jefes de Los Tigres Del Norte como fondo, tal y como lo habían hecho con A Mis Enemigos de Valentín Elizalde un año atrás, para luego hacer circular el link al e-mail de todos los capos del área y que supieran de manera clara quién era el que mandaba.

Divisamos una Hummer H2, resguardada por 4 Pick up Avalanche, cada uno con 5 hombres dentro y 4 atrás, estos últimos anclados mediante un sistema de cinchos a fin de no perder movilidad a la hora de maniobrar sus armas, nos colocamos por detrás de la caravana, para despertar sospechas de ser del antinarcóticos, clavaron su mirada en nuestras camionetas, al tiempo que nuestros compañeros les bloqueaban el camino, no lograron reaccionar a la inmisericorde sucesión de ráfagas que les llegó en cuestión de segundos, nos bajamos, arremetiendo por detrás, dejándolos bajo fuego cruzado, respondieron al ataque sin miramientos, sabían que les había llegado su hora, pero no querían irse solos.

Sentía que desde la última bala había transcurrido un siglo, la multitud de gente continuaba pasando, ahora se asomaban periodistas, nos enfocaban y fotografiaban, no comprendía nada, no reconocía a nadie, hasta que de pronto vi acercarse a uno de los hombres de F. Álvarez, —y ahora qué…  —me dijo, en tono burlón—, te vas a quedar ahí o te vas con los demás a vagar por el mundo… no te has dado cuenta que nos hicimos pedazos… no hay sobrevivientes… toda esa gente que camina por ahí son muertos que deambulan por la tierra… como de ahora en adelante lo haremos nosotros —creí sentir que alguien me había retorcido el cerebro, entonces caí en la cuenta que F. Pérez y P. López estaban desde hacía tiempo muertos, tan seguro como que si el que les había rellenado de plomo la conciencia había sido yo; vi hacia abajo, era cierto, ahí estaba, o lo que después de como 60 balas quedaba de mí, decir que tenía al menos una uña completa hubiera sido pecar de optimista, quise llorar, pero los muertos, como los machos, nunca lloran.

MEDELLÍN 2043

La noche se extendía densa y serena más allá del abandonado silencio de la calle; un hombre decrépito, con el pelo alborotado, vestido tan sólo con un raído abrigo y calzado con unos pedazos de piel, apenas sostenidos por las costuras, que si bien alguna vez habían sido botas, hoy dejaban escapar impunemente sus sucios dedos; trémulo y sigiloso se arrastró hasta la estatua de Pablo Escobar Gaviria, que, fría e inerte, pernocta al centro de la plaza del mismo nombre; casi sin aliento logró sacar una, bastante desactualizada y averiada, nano netbook, dictando con voz entrecortada la carta siguiente:

Querido Pablo,

Cuánto ha cambiado todo en nuestras tierras desde que tú no estás, hace 50 años que te fuiste y si volvieras no reconocerías a esta que fue tu ciudad, con el tiempo todo cambia, lo sé, pero acá pareciera que aún al tiempo lo han logrado cambiar; como recordarás, en tu época quienes exportaban la droga eran perseguidos y encarcelados, pero llegó el día en que el consumo de la misma fue legal, con lo que ingenuamente se pensó que nuestros países dejarían de ser paupérrimas repúblicas bananeras para pasar a ser ostentosas naciones cocaineras; nada más lejos de la realidad.

El país que tanto te persiguió, pero que a su vez era el principal consumidor, fue quien presionó para legalizarla; una vez logrado dicho objetivo, pusieron en práctica un proceso largamente planificado, primero activaron una impresionante red de plantas industriales productoras de un estupefaciente digital, luego lanzaron un ambicioso proceso de marketing encaminado a hacer un profundo posicionamiento de mercado para el mismo; los efectos más notorios llegaron cuando implementaron la tercera fase, introduciendo en los más populares talk shows y hidden camera un componente altamente adictivo, haciéndonos paulatinamente dependientes a todos, a tal forma que si en una semana no consumes mueres.

El cuarto paso del proceso fue declarar ilegal toda droga que no estuviera patentada por la marca Drugbuster, o sea la de ellos, iniciando una persecución aún más implacable que la de antes, en defensa del respeto a las leyes y la moral; el licor corrió la misma suerte y todos aquellos que se detectaron como consumidores del mismo fueron arrastrados a juicios sumarios, en los que indefectiblemente salieron culpables de padecer polidipsia alcohólica crónica o, en el mejor de los casos, sustituir el licor por alcohol hospitalario; cuadrillas de personas fueron expulsadas de las áreas urbanas y condenadas a malvivir errabundas en los basureros de los alrededores, alimentados tan sólo por los desechos que les tira una sociedad drogada y bien pensante.

Cuánto puede deber un continente a la historia, o a los administradores de la misma, para que se condene a sus habitantes a vivir perpetuamente manipulados, peleando diariamente por la causa ajena y defendiéndola como propia; para que vivan, como en la actualidad, rodeados de su publicidad desde las más grandes cadenas de hipermercados hasta las más humildes tiendas de barrio; para que, si intentan rebelarse, su única opción sea existir en un eterno estado de confusión, en el que consumen un producto que mientras finge brindarles la anhelada libertad, sólo los hace ser cada día más esclavos de ese mismo opresor que es quien lo fabrica; quizá tú sepas las respuestas y si es que existe esa otra gran panacea con la que han narcotizado a los pueblos y que llaman el más allá, sin duda que en pocos minutos lo podremos discutir, pues acá tenemos la tecnología en la mano, pero quien no tiene para la droga se mue ###@###@###@###

45 MINUTOS***

Nunca me ha gustado el futbol, esa estéril alienación que padecen los engendros de esta patética rutina llamada sociedad; en cierta ocasión le pregunté a un amigo por qué ese deporte era tan popular —simple —respondió —no necesitas pensar para comprenderlo—, pero aquel día era distinto, de todas formas no jugué, pues no tengo la más mínima noción de las reglas de dicho deporte, me quedé entre el público, oprimiendo mi cuchillo con todas las fuerzas de mi rabia, atento por si éramos copados por el enemigo, los de la prensa nos observaban desde la distancia, incapaces de entrar, el humo lentamente nublaba la lejanía y el partido apenas comenzaba, los del sector 13 contra los del sector 18, los goles se fueron sucediendo uno tras otro.

Y estaba yo ahí, rodeado de todas aquellas gentes millonarias, todos hablándome y preguntándome acerca de tantos autores, acerca de tantos libros, acerca del mundo que más me atrae; repartieron los vinos y una vez en la calle, ellos siguieron en su mundo y yo a contar las escuálidas monedas de mi bolsillo para ajustar lo del pasaje, la gente quiere saber de qué hablan los escritores no de qué viven; ya en el metro, rodeado de individuos que nada sabían de literatura y menos querían averiguar, que venían pensando en cuánto tenían diariamente que suplicar una moneda, otros, los más, cuánto habían tenido que correr luego de haber asaltado a algún transeúnte.

En una derruida y penumbrosa estación había un retén de policía —levántese la t-shirt —me dijeron nada más bajar y mientras me apilaba junto a los otros, para que nos revisaran hasta las uñas, a fin de que en ellas no escondiéramos alguna sustancia ilícita o algún texto subversivo; maldije la hora en que, en un arranque de anarquismo kitsch, me había tatuado una de las ya celebres ratas de Banksy en la espalda.

Desde hacía un tiempo las pandillas se habían multiplicado por la ciudad, eran incontrolables para las autoridades, por lo que hacían estos seudo-operativos, en los que arrestaban a quien podían, preferiblemente si tenía tatuajes; en los periódicos salían titulares anunciando el avance en contra de la plaga de la delincuencia juvenil, enumerando la enorme cantidad de arrestos efectuados; mientras, los pandilleros libremente utilizaban las páginas de esos mismos diarios para envolver los cadáveres que iban abandonando en barrancos y carreteras.

Esa misma noche conocí al maldito chupacabras johnson, al entrar en la celda, más bien cuando me tiraron dentro, llegó unos minutos más tarde, pues por una extraña razón, que tiempo después comprendí, tenía acceso a todas las celdas, los agentes le obedecían aun más que al director del presidio, me quitó todo cuanto de valor cargaba, incluyendo los zapatos, al protestar, sus secuaces me dieron una golpiza con la que mi rostro quedó irreconocible y mi cuerpo triturado, eso lo hacían constantemente con todos los reos que no pertenecían a su grupo; quienes se les oponían o amenazaban su poder, amanecían ahorcados con alambre de púas, sin que nadie dijera nada, el chupacabras johnson estaba por asesinato, secuestro y asalto de bancos, no resta decir que cumplía cadena perpetua; el tiempo corría mientras investigaban hasta el último resquicio de mi vida y dado que el oficio de escritor por estos lares no es considerado oficio, sino más bien una transgresión, la situación se volvía compleja, con lo que se alargó el proceso, hasta esa tarde, en que estaba disfrutando del partido, que por cierto no dejaba de tener algún sabor a venganza.

Mientras nosotros apenas llegábamos a los 3 goles, el needle, que era el mejor de los contrarios, ya llevaba 4, el blue, otro que era bueno, también había metido 2 a su favor, la misma cantidad había anotado el killer, a estas alturas el encuentro se tornaba más que reñido, pues con esa diferencia de goles era casi imposible que los pudiéramos alcanzar, el spoon se tomó la delantera por la izquierda, atacó de contragolpe a uno de los nuestros, corrió con furia hacia la portería y ¡¡¡goooooooool!!! ¡gol! ¡gol! ¡gol! ¡¡¡goooooooool!!!, 5 mil hombres, cubiertos sus tatuados rostros con pasamontañas o trapos viejos, gritando al unísono, elevando sus ensangrentados cuchillos, oxidados tubos y más de una M-16, incautada a los guardias; la cabeza del chupacabras johnson fue atravesando como en cámara lenta el arco de nuestro sector por 9na vez, ese fue el último gol de la tarde.

*** Inspirado en hechos reales acaecidos el 23 de Diciembre de 2002 en el sector Alaska (La Hielera) del Centro Penal Pavoncito.

[LUCÍA SILVA]

Lúgubre recuerdo perdido en la memoria del incansable necio que oculta penas y sobrepasa caricias. Sobria mirada la de la mujer amada que encarna en su vientre la tristeza de un fruto vacío y vencido por el viento. Caminos de polvo con espinas, llenos de felicidad a medias, cuántas noches he de oír su voz trémula ante el recuerdo que llena y agranda ese espacio. En solitario me despido noche a noche con un beso, pero las lágrimas se caen y se pierden, ¿se habrá perdido él también?

MUERTE

Muerte, tan pálida y tan lúcida a la vez,

¿Dónde estás cuando te llamo y por qué me abrazas cuando no estoy?

Cantas sobre mis oídos

El frío dicho que reprime mi condena

Y es tan oscura tu mirada que al reír contigo perdería mi inocencia.

Calma las ansias de la espera abrumadora,

Que en mis ojos no hay cristales que ya por ti bañen ilusiones,

El olvido es ciencia difícil para mi mente recurrente

Y el tiempo ya no borra lo que te hace tan presente.

No te burles del cansancio de mis fuerzas que aún no despiertan, después de la agonía,

Mis alas ya caídas pierden la fe de levantarse entre las rosas.

Sólo no me lleves a las llamas

Que en vida queman más que el fuego de tus entrañas.

No me despiertes de este sueño tan profundo,

Que caer de nuevo no sería tan humano,

Mejor hazme parte tuya

Y no me entregues a las fieras

Que consumen la esperanza.

Háblame despacio y sin verme a los ojos,

Trágame tan lento que no se sienta tu aliento a tristeza

Y yo no sepa que has ganado.

* * * * * *

Sobre una lágrima espesa yace la virtud que se desprende desde el fondo y recorre con exactitud los limbos de mi canela piel, va disecando orgullos y virtudes hasta agobiarse endurecida por el sol, como una aliviada orquestina que amanece afónica, desbaratando nubes. O talvez como el volcán que se vuelca y arde, rompe y dibuja insospechables maravillas sobre un cielo oscurecido.

EL SILENCIO

Me siento incompleta desde que perdí la palabra

He buscado entre mares y arenas

Perdidas, lejanas y oscuras,

Abruptamente he notado su desaparición.

He perdido el olvido

Anuncio con pena que no lo recuerdo

¿Saben de él?

¿Alguien le conoce?

Lóbrega y apaciguada manera

De deshacerse de mí,

Tan sutil, tan débil

Que casi ni le siento.

Ya mis ojos ciegos

No lloran por él,

Pues la luz en la que se reflejaban

No se dejará ya más nunca ser,

Pues ahora le reconozco,

y el viento me susurra al oído:

«El silencio».

VIAJES

Empaco…

Coloquios angustiosos,

Silentes componendas

Que relatan invariantes

Los vocablos morroñosos,

Invidentes quebrantos

De poca devoción.

Desdoblo…

Pensares afligidos

Impotentes argumentos,

Que aspiran pernoctar

En tu designio.

Menguo y titubeo…

Escurro de tristeza,

Alondra vulnerable,

Beso lejano

Que se encierra en mi baúl.

Mientras medio mundo duerme, atestan los fiambres las callejas y callejones, y se suben otros a lo alto de los balcones. Esqueletos, espíritus, desaparecidos que vuelven a aparecer, hasta donde alcanza la vista, ¡redivivos por doquier! Cargan algunas féminas entre sus brazos las flores de sus mausoleos y forman una interminable fila de aquí hasta el inframundo. Un simpático director descarnado compone su corbatín antes de dirigir a la mortuoria orquesta con una costilla.

Dulcemente frótanse fantasmagóricos violines que flotan, al viento entre las costillas desnudas se escucha ulular, improvisados oboes los fémures apolillados, el órgano lo manejan un cráneo y su contemporáneo… armonizando melancólicamente van todos los ecos en el réquiem.

Allá en sueños escuchan los vivos su lúgubre música, que ensalza aún más, lo triste de la tenue luz que ilumina sutilmente los rincones de las sombras en las habitaciones. Entreabriendo los párpados, aquel viejo viudo escucha el arpa que lo enamoraba… y entre el sueño y la vigilia, sonríe, y deja morir sobre la almohada, de su cansino ojo una lágrima, que ahora por fin descansa en paz.

Proyectáronse entonces brevemente los recuerdos, como translúcidas sombras sobre el pueblucho. Las viejas y polvorientas casas retomaron su gloria de antaño, de las fuentes de aguas obscuras volvió a brotar cristalino líquido. Con ese rojo resplandor la luna reanimó las cenizas, con ese rojo resplandor los vestigios de los que fueron, fueron en ese instante, de nuevo.

Pero ya no más… rasgándose van los dolientes sonidos en las ramas desnudas de estos árboles, amargamente tañen las campanas de la derrumbada catedral, empujadas no sé si por el viento o por obra fantasmal. Los muertos también lloran a los vivos, los muertos también lloran el olvido…

Día rojo, día gris, día perdido en el flujo del tiempo, única gota derramada de las manos del guardián… las circunstancias permitieron a los muertos revivir, algo que por ahora, no volverá a ocurrir…

Cobijados en la obscuridad y el frío, antes de ser engullidos por el olvido, graban en el mismo viento, su lamento… un réquiem, para vivos.

ATACAMA

En las secas tierras de Atacama, un drama de vida y muerte tiene lugar. La voluntad del desierto se apiada de aquél que triste por sus dunas vaga.

En un árido paraje yace malherido un desdichado, cuyos ojos castiga la desértica tormenta. En su rostro de roca lleva cinceladas multitud de cicatrices, en sus labios cascados no hay humedad alguna, y en su diestra de arenisca, germina milagrosamente un pequeño cacto. El calor en violentadas ondas, escapándose del suelo cuan infernales ánimas, le abrasa el cuerpo al agónico individuo. Y tose una o dos veces, y sale polvo de su boca, y tratando de gemir descubre que sus lágrimas son pero rocas.

Ligada al desierto esta alma afligida, sufre ya el averno en vida. Le relata el viento secretos ancestrales, tatúanle los escorpiones venenosos jeroglíficos en la piel, y recorre su cuerpo la cascabel. A medida que el sol empieza a decaer, el desierto le engulle poco a poco, su estéril velo le cubre casi completamente. En el horizonte se dibuja desordenada, jauría de coyotes que violentada, persigue el hedor a muerte que del hombre mana.

La oscuridad reinante es desplazada, por una blanca luna inmaculada. En la soledad del sitio infecundo, enterrado mortalmente el moribundo, asfixiándose van las penas en sal, segundo a segundo. El frío comienza a invadir su abatido organismo, guarda en su pecho débiles latidos que se pierden sin eco.

El cacto crece, a medida que el dolor al mortal más estremece. Y serpenteando entre las dunas, la blanca luna, baña de luz al hombre de arena. Su inmóvil figura al más mínimo roce, amenaza con derrumbar, como triste montículo de sal.

Afligida la voluntad del Atacama, se apiada de esta melancólica alma. Y un sortilegio de sombras, arena y fuego, en torno al inmóvil danza. Y tímidos brotando del pecho, sentimientos encontrados en solsticios, historias de lacónica felicidad, bajas pasiones escarlatas. En el centro de su corazón enzarzado, una esperanza eterna de amor a la vida.

Aferrado al manto desértico, bajo lo azabache de un cielo pocas veces estrellado, un arenal con forma humana, en cuya extremidad derecha se alza soberbio un blanco cacto. En tierra de nadie, ¿quién llora? La soledad es peso innecesario, el llanto no brota al así desearlo. Por veces pareciera querer hablar la efigie, pero se esconden sus susurros en débiles ecos, nadie escucha…

En el desierto la piel se marchita sin manos que le acaricien, los ojos al secarse lloran sal, y los labios, se llagan sin besos…

ALUD

Cierne violentamente el invierno su líquido manto sobre los cientos de tejados agujereados que resguardan bajo su férrica naturaleza, a las tantas estirpes de tenaces espíritus que hicieron de esta empinada y peligrosa ladera, su hogar, por no haber mejor lugar. Y en vez de ser motivo de alegría las primeras gotas que viene trayendo consigo el invierno, despierta en estos rostros morenos, profundas saudades.

Entre el fragor del trueno impetuoso, acrecentándose en la entraña el tremor pavoroso, cediendo luego los sentidos ante el manto blanco de la fantasmal neblina, transfigurando a los refugiados en presas del letal miedo que extermina, y los rastros de valentía que se guardaban bajo las pieles, de la rapiña del desasosiego ahora son victoria. Las mujeres salándose las mejillas con llanto virulento, los críos amedrentados por el estrépito, los hombres pávidos ante el ímpetu del caos reinante, volviéndose los perros por el terror, diabólicos esperpentos.

El chubasco arrecia y los ladridos de desesperación plagan los hocicos de los animales, se escucha allá en la cumbre el crujir de los árboles, de las heridas en la tierra con el arado a borbotones empieza a escapar sangre bruna, torrentes de agua sucia bordean las humildes casas que no tardarán en ceder sobre sus protegidos.

Y así sin más, vertióse el diluvio sobre la montaña, prontamente impactó con feroces correntadas los maltrechos hogares con todo y sus ocupantes. No se escucharon gritos, en sólo segundos cesaron las preces que con fervor aludían a los cielos, el asentamiento entero fue deshecho por la atroz correntada, así de inmisericorde fue el alud.

Poco a poco se desvaneció lo gris, y el amanecer dio paso a la fantasmagórica túnica de la neblina matinal. Fue purgado de la superficie de la ladera cualquier rastro de vida, soterrados se entreveían bajo charcales y lodo, esqueléticos pinos y cipreses arrancados. Allá en las faldas de la montaña asoma abatida la gente que anoche no logró regresar a su hogar, sus ya afligidos corazones sumidos en la incertidumbre dan un desolador vuelco al contemplar horrorizados bajo el lodoso manto de la muerte, los lívidos cadáveres de sus parientes.

Se escuchan desgarradores los alaridos de los luctuosos supervivientes, y así como desolada fue la ladera por el feroz diluvio, así mismo son barridos sus rostros por el copioso y melancólico llanto. Miradas perdidas, clamores desesperados al cielo, profundos suspiros, rabia intensa… todo ello surge al emprenderse en torno a la triste necrópolis, una busca de desaparecidos que avanzará lentamente, alternándose entre la fervorosa esperanza y el pesado horror de la realidad.

La fúnebre búsqueda es detenida al surgir de un atolladero algo oculto, una tenebrosa y pálida mano. Un acongojado hombre ya maduro, tira con todas sus fuerzas de la fría extremidad, devolviendo así a la superficie a un silencioso testigo del tormento. Una aterrada expresión adorna su enlodada cara, una boca entreabierta deja descubrir toda su dentadura, pareciera así el querer profanar con un quejido sobrenatural el silencio sepulcral en el cual se halla sumido este lugar. Habiéndolo sentado en una maciza roca, los llorosos deudos se congregan en torno a su cuerpo y escudriñan su espantada mirada, con sus húmedos e inflamados ojos, queriendo tal vez así el descubrir las últimas imágenes por él observadas.

En silencio, por mágico portento son todos absorbidos por los ojos del espectro, y forzados a ser partícipes del impío suceso, atónitos observan el progresar de los hechos. Ven a sus allegados guarecerse en las frágiles fortalezas de latón, en medio del silencio escuchan el estruendo de las lágrimas al impactar contra el suelo, y el subir y bajar de intensidad los susurros de plegarias ya imploradas, las efigies de sus muertos por última vez son abrazadas, y abducidos absurdamente de nuevo a su turbio presente, evidencian cuan de inmisericorde fue el alud.

 
[MARIO CONTRERAS]


 
 
V

Las palabras están aquí o allá,
listas para ser conjugadas por el poeta,
por el asceta,
		para hablarse a sí mismo,
por el acompañado,
		para hablarle a alguien más

Las palabras se encuentran
en cualquier lado,
	las simples
para quien quiera hablar claro
	y las opulentas
para quien quiera en algún momento engañar

Las palabras con las que se puede
decir todo en pocas,
o las que se contradicen para decir nada

De acuerdo, las palabras a veces
no existen cuando,
por un instante,
presionas MUTE en el televisor
y el silencio es todo lo que podemos hablar

IV

Ahora que boto el vaso con agua
que dejaste en mi habitación
quisiera pensar, y ojala que sí,
sea el último medio vacío que dejes por ahí

También espero que sea tu último
olvido involuntario
tu último acto fallido
que yo sea tu última felicidad frustrada

Entonces, amiga y amor mío,
espero que esa agua que acabo de botar
haya sido del último vaso medio vacío que dejas
por aquí o en cualquier lado,
porque el próximo sea medio lleno

III

Te escondo por momentos
en algún lugar
en donde quiero saber
que estás segura

Por ejemplo, a veces
te guardo en el bolsillo de la camisa,
pero en cuestión de segundos
me dueles en el corazón 

A veces te guardo
en la parte interna de mi boina,
	para disimular un poco,
pero me suele pasar que me dueles
en el pensamiento y en el recuerdo

Y bajo el inminente dolor
he decidido nunca guardarte
en el bolsillo de mi pantalón

II

Ring Ring…

Merci,
las noches siguen siendo frías
las manos siguen abiertas y vacías
los cuentos, siguen siendo cuentos

Thanks but don´t worry
que el cielo seguro que mañana se despeja
que las llaves de mi habitación luego las encuentro
que siempre viene un bus después de éste

Gracias por preguntar
pero si llego tarde, no es por costumbre
es quizás que esta vez el reloj no se quiso adelantar
siempre tan catatónico y hoy decide despertar.

¿Que cómo estoy?
non molto bene,
sono stanco...

esperando que la selenofobia nos agarre confesados...

I

Creo que esa es la ventaja
de ser un ignorante en un país lleno de intelectuales
cuando todos, absolutamente todos
	saben lo que deberías de hacer,
con esa sabiduría cargada de prejuicios,
	de rencores,
		resentimientos,
			recelos,
inconsciencia,
tabúes,
		rigor de tótem,
			patriotismo del plástico y del otro,
				cinismo del vano y del otro,
	frustraciones,
		paranoias y
			miedos;

Cometes la mejor acción,
la estupidez que te llena de orgullo
y obliga al otro a ser otro de vos
por no ser estúpido.

Creo que esa es la ventaja de ser ignorante
en un país lleno de intelectuales,
que la estupidez salva el día,
todos los días.

[DAISY CÁRDENAS]

ARDIENTES MOMENTOS

Flor fragante

de pájaros y lunas

de noches intensas

de cuerpos chimeneas

de ardientes despertares.

Arrebatos y locuras

lunas que son pétalos

pétalos sobre tu piel

unos rojos

unos blancos

de mil colores más.

Pétalos

que el viento arrebata

que da y quita

que van y vienen.

Intensas noches de luna

noches intensas sin luna.

Leños que son cuerpos

ardiendo entre lunas

y en noches sin luna.

Aunados a cenizas.

HARAKIRI

Un sentimiento atroz

oprimía mi pecho

la culpa.

Inevitable

latente

impune

podrida.

Permanecía inerte

sola

vacía

casi muerta.

Me retorcía de miedo-culpa

me llenaba de vómito-culpa

arañaba mis entrañas-culpa

me escupía-culpa.

Culpa-culpa-culpa-culpable-execrable.

golpeaba mi cabeza,

hara-kiri, hara, hara, harakiri.

De rodillas

me desnudé

desnudé mi culpa,

confesé

me odié.

Tomé una daga

y me la hundí en el vientre.

De izquierda a derecha,

sangre, roja, libre.

Expiación-culpa

perdón-culpa

y al final

un suicidio,

premeditado de antemano

por quien siempre me culpó

yo, solamente yo.

ZANCUDOS-PALABRAS

En un papel en blanco,

mil zancudos garabatearon

la danza ritual de mi mente.

El inconsciente afloró

pausada y gradualmente;

así me dejé llevar por la emoción.

Escribir y perderme en el Universo

de las letras y signos punzantes

de los zancudos-palabras,

mientras…

el papel temblaba en mis manos

y su trepidante temor

impedía escribir en él,

pero…

poco a poco

fui extrayendo la sangre

para matarlo de una vez

con un dibujo o quizás un verso. 

RETRATO ESQUIZOIDE

Infinidad de moscas

corroía mi mente

volátiles

sucias

hambrientas.

Una danza sin fin de ellas

un olor purulento

carne podrida

cascabillos recién usados

un suicidio premeditado

el mío.

Miles de hojas por doquier

palabras

palabras

y más palabras.

Poesía

la muerte del alma

poco a poco

muriendo sobre un papel.

Moscas y más moscas,

rondando sobre mi cabeza,

pensamientos

sensaciones

un suicidio poético.

Al final de la línea

un punto.

PLACER QUE CORROMPE

En el mercado,

hediondez de pechos sudados,

escarabajos de hombres maltrechos,

escandalosos mancebos,

verduras podridas

de pasadas noches.

Placeres olvidados

en las cantinas,

labios, piernas, hocicos

y perros.

Mordisqueo ensalivado

de placeres olvidados,

jadeos fingidos

de fantasiosos amores.

Mientras la noche pasa,

la embriaguez avanza

y el placer corroe

al metal más recio.

El cuerpo se vuelve dúctil,

las ideas se escabullen

y el líquido blanquecino

se derrama,

sobre los cuerpos flácidos

de pasadas noches.

Cuando el animal

se ha bebido a su presa

            la escupe

            la vomita

y la noche termina

en aquella cantina.

 
Sueños quebrados, mamados por la flaca esperanza del olvido que nombra a su sombra, conjurando los espacios para inventar arenas que lleguen a su cuerpo. Los mares se ahogan a sí mismos arañándose lo más profundo. Alguien se lamenta mientras me vuelvo parte de sus ocultos, sus jamases y solitarios necesarios.

Necesidad de morir para alcanzar todo y olvidarme al fin de los mundos inventados.

Señalaré, desde lo más alto, lo más profano, dejando que las bocas sepan llorarse… ahorcaré mis ojos, que cuelguen de la lágrima de quien llora porque las noches se lo tragan… haré de mi silencio un suspiro lanzado como una piedra hacia un espejo.

Así somos los otros, los culpados, los que se encargan de hacerse tropezar entre ellos mismos, así somos los que sentimos, y afuera creen que intentamos; esotéricos, como un deslave que corre en almas de pobres.

* * * * *

A Odette

 

 

Al rato se le ahogan las heridas, araña los momentos, interrumpe los miedos y a los paisajes les pone canas… sus días saben algo ahora, que el mundo pierde nostalgia, el miedo se mata así mismo, la soledad se duerme cansada de tanto insomnio y se abren las heridas zurcidas por el silencio.

Las bocas ahogan las palabras y desprenden suspiros al tocarse, mientras las lenguas desatan rincones que, por segundos, minutos o un sin tiempo, creen entenderse.

Varado en una esquina de su cuerpo, pregunto su nombre, si sabe que me encuentro, si siente mis manos dispuestas a desmantelar la boca del infinito…

Pero ves, no me importa sentarme para sólo observarte, detener el tiempo con tu cuerpo, dibujarte con el alfiler del viento, así justifico la hora cuatro… o el momento a la hora de soltarte…

Amo las costillas que te forman, las pestañas que zurcen nuestro contacto. Amo la manera como nuestras manos buscan infinitos, algún cielo entre nuestros dedos; callar al silencio, unir la fuga oceánica que cargamos en nuestras bocas. Entonces tocarte por alfabeto, por numeración infinita; es decir, con mi tacto, que el mundo esta allá, poniéndose babero, enterrando sus costillas y muriendo por saberse llorar en solitario.

Pero también peco al decir que tus lágrimas son mentiras, que vienes del mar, que vienes de las nubes y sabes desaparecer y trepo hacia el ápice del cielo para saber que es verdad, y entonces creo, creo al ver mis manos nacer en tu cuerpo y entiendo que eres pluma de ave migratoria de mi cuerpo.

¡Pero eres nube, eres lágrima! Yo transito de todo, tu espejo de mi deseo, hombre flor, hombre que, señalado, dictado por la cumbre de las líneas de tu mano, por la penumbra de de tu cabello, me disuelvo y me entierro con el vaho de tu frío.

Le pongo el dedo a la orilla de lo invisible, donde nuestro silencio se extingue, donde todo cabe en mis cajas de viento, en mis uñas de hombre herido galopando…

Pequeña sinfonía de mar

Crear una imagen,
un beso bajo la legumbre de tus labios.
Una escalera hacia tu risa.
Detener una estrella y nombrarle universo.
Entregarte nuestra libertad. Permitirnos…
Deseo comer nubes, velas y dos acuarelas.
Vayamos al mar, preguntémosle lo grande que nos ve
y lo jóvenes que nos seguimos viendo.
Tomar tu mano y reventar con el viento.
Ser grandes el último momento,
como cuando lo fui desde ese instante
que aún sigue siendo eterno.

Sanguijuela

Sangra
sanguijuelas en mis ojos
duele la vista.

Succiona imágenes
de mi memoria.

Cae,
revienta…
el suelo se ensucia
con mi esencia y llanto.

La cabeza vacía
no hay rostro…
empieza la mañana,
luz
calor.

La sanguijuela suelta vapor…
aroma embriagante
de lunas nostalgia.

1301072239

Silencio

Un algo vaga
una voz se deteriora.

En mí está un cadáver
un intento dios
y éste se pudre
haciendo daño
lento y torturante
…
sangre escapa por la piel,
cae viscosa,
hedionda cual cementerio de ilusiones
mis huesos se logran observar,
armazón blanca con hilos rojos.

En los carcomidos oídos
el eco de un yo retumba,
latidos propios desaparecen,
me vuelvo gris
silencio.

2801071106

Autoengaño poético

Soy tan vacío,
tanto como he querido,
y un poco más.
Es mi tiempo tristemente alegre
horriblemente apacible.
Soy tan diminuto
que mi inmensidad
es la más condensada,
lo más fuerte.
Soy espectro de tu memoria
el recuerdo maldito.
Soy el mejor personaje,
soy tanto que debo escribir
estos absurdos fantásticos.
Soy letra sagrada
el poema del universo,
Soy el escrito favorito
de un dios escritor.
Soy mis letras.

0403072019

Aburrimiento antes de dormir

El aburrimiento
pasa una nube
estrellas en festejo.
Ruidos, colores, juegos,
sueños, ideas, gritos…
sigo aburrido.
Cambio de escenario
luego cambio de tiempo,
corro a realidades
observo belleza impuesta
oigo enojos de Mesías comunista
leo traducciones de idiota megalómano.
Apago ese ojo al mundo.
Todo calla en la cabeza
la tumba lista
en espera de que duerma.
Un suspiro antes de morir.
Lleno mi cama.

1702072312

Espectro

Mis ojos están bien
lo que está mal
es la mirada vacía.

No hay frío
es sólo ausencia.
La escasa luz no importa
sólo advierte que soy gris.
El recuerdo de su rostro
no preocupa…
la lejanía del mismo
simplemente duele.

Sólo queda ser espectro…
fantasma en su eternidad.

1601072215