[JODY GARCÍA]

ESO SOY

Desvanezco

Colgando de los brazos,

Colgando de los ojos,

Encontrando en el cuadro

y los sonidos,

La expresión… la expresión.

Pues eso soy

Esto que cuelga de la orilla de un cuerpo

El que camina muerto y se aleja de mí

Dejando a su paso

Una huella, o dos, sin orden

Ni composición…

Sólo una expresión.

CIGARRILLOS

Utilizas mi cuerpo para estampar el aire de olvido,

Para estar solo y embarrarte de recuerdos,

Ciclos y círculos viciosos nos unen,

Nos separa la nostalgia,

Te siento transeúnte perdido entre delirios

Juegas con mi aliento

Y yo juego con el tuyo

Y nos vemos diluidos

Entre jeroglíficos de humo

El viento nos sirve de pizarra

Y con rigor de muerte

Me insertas tus palabras.

DIVISIBLE

Divisible en ocho mil partes hasta el alma,

Yo estoy remendada

El nudo del hilo es la letra mayúscula

Que da inicio a una novela,

Se va encarnando en mi piel, en mi ser

Que no siente, liviano, puntos, suturas,

Puntos suspensivos, que si son pausas en cada una lloro,

Lloro en el tiempo de llorar,

Río de reír en tiempo de reír.

Divisible en ocho mil partes

Hasta el alma,

Un conjunto de cosas rotas,

Un pantalón, un cuaderno, el cabello,

Mis ojos y también mi corazón.

RÍO

Camino el río,

El agua imita a las ventanas

Pájaros se estrellan contra ellas.

Camino el río,

Estoy mojada,

Sucede que crece grama en mí.

Apuesto que si sigo

El río me desembocará en mejores días.

Corro el riesgo de morir ahogada,

O desahogada,

Acabo de llorar y creció el río.

TENGO ALGO QUE DECIRTE

Tengo que detener el día

Y desaparecer entre mis manos

La luz para decirte esto;

Tengo que arrancarte

Dos segundos la nostalgia y la tristeza,

El odio, los espejos,

Los recuerdos, los rencores, y etc., etc., etc.,

Para poder decirte esto.

Voy a pintar los edificios

Y las calles y los autos

Y disfrazaré a la gente

Para que tu recuerdo no sea tan tangible.

Traeré un reloj de agujas,

Y lo detendré,

Detendré el tiempo,

Por que el tiempo es solo un símbolo

Y te diré:

No,

No puedo hablar,

Hay un bosque lleno

De criaturas en mi alma

Que tiene nausea de enfado

Porque transfiguraste mis entrañas

Mas yo sé que la luciérnagas

Conocen mi horizonte

E iluminarán palpitantes

Los versos que broten

De jardines de nostalgia…

Hay luz,

Mínima luz para recitarte

El poema que transita de mi corazón

Hacia las rosas:

“Adiós”

EL SILLÓN

Sentado en un rincón del cuarto,

Esperando sorber cansancio

Sentir calores,

Conservar desorden.

Es verde y vacío,

Es ancho y estrecho,

Ocupa espacio y es inútil,

Me hace compañía.

Hay tres lugares en donde

Sentarse en mi cuarto,

Hay dos mesas,

Una silla,

Un ropero que tiene ropa y libros,

Una gaveta vacía

Y otra apenas llena con instrumentos de pintura,

Hay dos bufandas en una pared

Para que no se vea sola,

Hay un pensum de economía,

Un calendario, varios pinceles

Además de un cuadro que pinté

Que está muy feo,

Un letrero y un afiche de Alaíde.

No hay cama,

No hay cuerpos,

Solo un espacio para acurrucar el alma.

NATURA

Nubes transparentes

que atraviesan los parques circulantes

de mi cuerpo

Árboles de manos

que se extienden a lo oculto

de mis sueños

Estos ojos pájaro

que prueban poder volar

entre sus brazos

Con las estaciones remarcadas

por sonidos de agua cayendo

como cayendo mis lágrimas

en papeles muertos

Así de remarcada es esta ausencia

de poeta muerto-vivo

por quien mis animales

saborean sus despojos…

Sienten el amor podrido.

CIEGO

Originalmente eran azules

Azul cielo, azul suave.

Paseaban ruidos como si fuesen nubes.

De un lado a otro,

A veces todo gris,

Cuando dormía sólo era movimiento.

Parpados arrugados.

No se concreta el color ahora,

Lo escucho decir,

Es sólo otro día que no quiero ver.

[RODOLFO GONZÁLEZ GALEOTTI]

BATALLAS PERDIDAS

Hoy soy Aníbal

No marcharé sobre Roma

Ni siquiera pasaré cerca

Porque ya sé

Que he perdido

Siempre he perdido.

Envié la aviación

Ordené la artillería

Mandé tanques e infantería

Pero no necesito saber

Si llegué al Reichstag

Porque el 3er ejército de choque

Fue diezmado

Detenido

Ante las puertas

De siempre

Con la misma respuesta

“Mejor seamos amigos”

Ése es el eterno resultado.

Y mi esclavitud

No empata con su libertad

No es necesario ser un genio

Para reconocerlo

DESARROLLO INC.

Lo mío y lo tuyo

Avanza

Indeteniblemente

Sobre

El nuestro y de todos

EL CICLO

¡Corre!

¡Que es poco el tiempo!

El Eón acabará

¡Corre!

Que la sangre derramada

Se mezcla con el fuego

Y la pólvora.

¡Corre!

El sendero al oscuro hielo

Es escabroso

¡Corre!

La sagrada selva

Es gigantesca

Pero no infinita

¡Corre!

El filoso viento

Hace mella

En tu advocación canina ciega

¡Corre!

El cansancio es exhaustivo

Y la humedad incinera

Ríos corren por tu frente

¡Corre!

El ombligo del mundo

Está lejano

Pero no imposible de alcanzar

¡Corre!

Xoc ri ak´ab, entró la noche

Y los dzules llegaron

¡Corre!

Dardos siniestros

Y bestias pútridas

Son sólo obstáculos

¡At oc xic´änic!

La fruta es un milagro

La carne es una bendición

¡Ximatlatoa!

Los sagrados huesos

Del tlacatzintli, gente verdadera

Deben volver

¡Corre!

Los dzules se acercan

Caminak roza mi piel

Aún no es hora

No es nuestra hora

¡Corre!

Mictlantehcutli, Mictlantecihuatl

Buscaron muerte

Coatl es inmortal

¡Corre!

La sangre regó la tierra

La ceniza inundo el tiempo

Ropas cubren huesos

Lágrimas laceraron corazones

¡Corre!

Los huesos fueron molidos

Por Quilaztli

Que es Cihuacoatl, nuestra madre

Y almacenados

¡Corre!

Se fueron memorias

Callaron risas

Las aves siguen cantando

¡Corre!

La aguja de papalomichin, mantarraya

Atraviesa el glande

Y la sangre se vierte

¡Corre!

Los dzules pasaron

Y ella quedó huérfana

De su progenie

¡Corre!

A buscar alimento

Guiado por chilazcotl la roja hormiga

Como tlilazcatl la negra hormiga

¡Corre!

Aprende a sobrevivir, viviendo

Reconstruir nuestro petate

Y perder el miedo

¡Corre!

Centli para tlacatzintli

Maíz para la humanidad

Quetzalcoatl lo realizó

¡Corre!

La madre recuperó a sus hijos

Sus hijas la resguardan

Con celo valentía

¡Corre!

Izanagi, Balder, Orfeo

Sus viajes son recordados

Sus fracasos también

¡Corre!

Ayer fue la noche

Hoy es el amanecer

Mañana será el día

¡Corre!

El viaje incierto

El renacimiento de la vida

Es el ciclo

De la serpiente emplumada

¡Corre!

La noche de los dzuloob

La resurrección del maíz guerrero

Es el ciclo

De los mayas, los Ixim Huinik

RETORNO

Y cuando volví

Ya no era el mismo.

Mi yo se exilió

De mi existencia.

Mira mi cabello negro

Que en realidad es blanco

Observa mis mejillas lisas

Que realmente llevan marcas

De fuego

Y cicatrices

De cuchillo.

Los ojos pueden chispear

Pero sólo lo hacen

Como un encendedor

Una máquina.

Bajo la piel

De carne y alma

Palpita la experiencia

Del terror y el horror

De las vivencias

Que nunca viví.

Retorné de la muerte

Regresé de una historia sin fin

Sólo para descubrir

Que la guerra nunca me abandonó.

No

Yo nunca estuve en la guerra

No la conocí en absoluto

Pero sin ella no tengo razón.

Existo por la guerra

No por otra cosa

Ella le da un retorcido sentido

A una existencia que no pedí.

Me interné en ella

Y descubrí que los ideales

No son ideologías

Y las necesidades son más importantes.

Para entender

A mis 250.000

Tuve que comprender

A mis 100.000.000

Y míos son

No por propiedad

Sino porque ellxs

Me han reclamado para sí mismos.

No hay héroes o heroínas

Mártires

Santas o santos

Solo muertos y nada más.

Sus ojos hundidos

Son los míos

Su voz brutalizada

Es mi voz.

Mis desérticas manos

Sólo reflejan

La blancura o negrura

De sus huesos.

Dejé de ser yo mismo

Los dinosaurios están extintos

Hoy

La guerra manda y gobierna.

Si existo

Es por la guerra.

Si pienso

Es por la guerra.

Si lloro

Es por la guerra.

Si río

Es por la guerra.

Si se piensa en la paz

Es porque se inventa en la guerra.

Vivo con el olor

De sangre caliente

Pólvora explotada

Y mierda de esfínter.

Un apestado

Eso soy

Un exiliado

Eso soy yo

Un insiliado

Eso soy yo hoy.

Ya regresé

De las trincheras

Y el gas mostaza

Del blitzkrieg

Y la propaganda

De la masacre del monte

Y también urbana.

Ahora mi mundo es ajeno

Ya no entiendo la confianza

Menos la amabilidad

Paranoia absoluta

Un experimento tan cruel

Del que yo fui

Mi propio cobayo

Una rata de laboratorio.

Ahora mi corazón es viejo

Marcado y quemado.

Y mi voz y razón

Repleta

De oscura y densa acidez

La devastación

Es absoluta

Mis ojos

Lo atestiguan

LA FORTALEZA

Desierto gris

Aire violento

Vibra de odio

Músculos férreos

Violencia eléctrica.

Valle de concreto y lámina

Gigantesca marca de progreso

Plasta asquerosa de civilización

Genocida del verde

Sociópata del azul.

Caos reptante

Bestia abismal

Que se expande

Y nunca se detiene.

Sed bienvenidos a la fortaleza

Al puente de las redes

El foco del poder

Donde se guardan los papeles

Y se distribuyen las armas.

Caminos Reales

Otrora lejanos

Ahora absorbidos

Por edificios de cristal

Y rutas de polvo.

Máscara del desarrollo

Y maquillaje de boutiques

Vanas ilusiones de belleza

Fundadas sobre sangre.

Ciclo cotidiano

Que exige su cuota diaria

Para Ares

Y el oro.

La república de españoles

Aislada

Y concentrada

Cambia su sitio

Pero no su segregación.

Acá es la fortaleza

Donde el miedo

Se resguarda

Y la paranoia

Se cosecha.

Bienvenidos a mi tierra

Donde bardas

Indican

El final de las cosas,

Donde

Sonrientes bestias

Te vigilan

Y acosan

A cada momento.

Espera el arribo

De la noche

Y mira al cielo

Verás sangre en las nubes

Reflejo de la luz

De focos violadores

De retinas.

Este país de ladinos

Es cruel y terrible

El saludo es un insulto

La existencia se consume en drogas

Legales e ilegales.

Patria-fortaleza

Que sacrifica

Cada veinte años

Generaciones enteras

Por la paz y el orden

Liberales y asesinos.

Mina de odios

En que el amor es una

Estúpida ilusión mercantil

Comprada en

Estúpidas cajas.

Horizonte blanco y gris

Que resguarda

Cubiles en Las Nubes

Terror visible

Marca del recuerdo

De Los Montañeses

Y el Apartheid Colonial.

Podrá llegar el día

En que el horizonte

Se llene de humo

Y el fuego lo inunde.

Lamentos y gritos

Inundarán los cielos,

Olores a sangre

Terror y mierda

Serán los nuevos perfumes,

Sí

La gran batalla final

Que nunca será.

Fuera de los dominios

Del mito y la fantasía

Esta la fortaleza

Total, ineludible

Absoluta y obscena.

Obligados a existir

Sin vivir.

Siendo todxs

               Hijos de puto

Bastardos de cerota,

El país de los cabizbajos

Donde la desobediencia

Se castiga con el olvido

Y las recompensas

Son marcadas para

Que las pulsiones

Gobiernen eternamente.

Adéntrate al averno

Atados a luchar

Por la eternidad

Relevos de una Guerra

Cuyos orígenes

Se pierden el tiempo

                 En los salones

                            Del huipil del tiempo.

No importa tu condición

               Tu sexo

                            O cultura

No eras más que

Un sacrificio más

Para los dioses

De la fortaleza.

Crucificados, flechados

Flagelados y devorados

Son las marcas y formas favoritas

Para que los sacrificios

Se lleven a cabo.

Republica de españoles

               Patria ladina

La fortaleza es el averno

Que te aborta

               Te teme

Y te encadena a la ignorancia

Sobre los otros mundos de fuera

Donde la gente come

                 De la tierra

Mientras aquí

Cadenas invisibles

Te atan al papel

               Y al plástico

Para sobrevivir.

Finalmente,

No sobreviviremos

A la fortaleza

Pero ella si

A nosotrxs.

[ALEXANDER SOCOP]

VIAJERO

El viento a voz tenue

pronuncia el nombre

del lugar por donde sopla

ALLÁ ANDANTE Y ALARMA

¿Desde hace cuánto?

Desde hace cuánto Olivia

dejaste de ser más niña que mujer

Desde hace cuánto

nos podrimos haciendo cola

      lejos del semáforo carnal

                                              en fila

                                                         solos solos

 ¿Desde hace cuánto?

las rapsodias

los molinillos de pepita

el licor ahumado de -inas,

se volvieron tan necesarios

para vivir y bachatear con canciones de cuando éramos jóvenes,

             juventud

             sueño de sello húmedo húmedo

                                                              /perlitas diáfanas en el colchón/

Desde hace cuánto

nos preguntamos

por nosotros

por nuestras gentes de tierra alta

/por un nuestro mar/

por los niños perdidos en una isla asfáltica

Desde hace cuánto

de la locura nos separa una hojita de cuaderno

Desde hace cuánto

vivimos enfrascados en un hospital chino del 63

Desde hace cuánto te digo que

juguemos

a rockstar sin guitarra

    a desatornillar encéfalos

          a caminar con los dientes en el pavimento

                a hacer el amor con ropa

                      a matar ciclistas y gatos

                            a fermentarnos /igual que los adultos en verano/

[fantasías de otro tiempo]

/los trenes, las estaciones, las miradas, los buenos deseos/

entonados todos

tristemente como destino de migración almática

cava de la muerte para los olvidados                       

                                                                      olvidados

                                                                               olvidados

[para los que, saber desde cuando se preguntan]

¿Desde hace cuánto, desde hace cuánto Olivia, desde hace cuánto?

CASI DIÁLOGO O LA ERA TRANSICIONAL DEL MONÓLOGO

Te sé decir,

que somos enfermos

y nos hace falta la vida que otro desperdicia

a qué hora nos pasó

no lo sé Daniel

Es solo que, honestamente superamos los cien

solo ponemos la foto y un texto

/una escultura/

y voces al final del pasillo

qué lejos queda

¿verdad?

la habitación tibia /casi hormonal/

impacientada, como nosotros

para hacernos con más de veinte

cuando aún no pasábamos de aquello

Daniel, te llamas; máscara

al otro lado de la redecilla

negra

Metal para fijar la voz y hacer todo por amor

¿verdad?

mentirosa, suspirante, de camisa a rayas

hablante-paranoide de a mi lado

a ras

del tiempo

del tono

y del moño celeste

para devolver

esto que sentimos haber perdido

en oficinas de españoles

por donde buscamos el sentido de nuestra vida

y la de los hijos

de otras gentes

Daniel,

entre botella y botella

risa y risa

plática y plática

nos esfumamos

nos volvimos meras virtualizaciones residentes en bubones

y la ironía de esto Daniel

es que estas charlas

nos recuerdan

a un combustible que se agotó para nosotros hace tanto

en este lugar real

hasta el final desenfocado

todo

enfrente nuestro

ESTOY ATRAVESANDO

la segunda adolescencia

o tal vez,

aún deambulo por la primera

con el alma en la trompa

para pedir perdón a las santas putas

de catedral excess palace

o cabinas de locución

donde licúan la fama

como la forma hechizante

de ser el mundo

COMETA

Cometa sí

cometa tú,

hermafrodita

tinnitus gris

agrietado de jugar con yeso

voz escurrida en cafetera de bemoles

sobre vinilos engavetados

de años

de llantos

de hombres cometa

Así se vienen

las hojas de miradas contadas de a trescientos

vaivén de figurillas

remolinos chocolatosos

y un smoking desenfrenado

bailando campana de catedral mundana

No sirve

sigue allí cometa

sí,

a sombra gorgoteante

al principio del soplo

al ataúd

de los deseos

para presentar delante de estatuillas ácidas

para traficar masturbaciones por enfermedad

en mensajitos

cifrados en pintalabios,

desenfocado

todo todo

al morir la espuma

Obedientes,

sí

obedientes

cometa

al veneno

al naufragio,

dispuestos todos

o ninguno

o yo (tal vez)

a escoltar epifanías de media noche

/morfina/

atestada

como luna y canto a la deriva del vacío

no obstante

hablo con las manos

no con mi lado pop

cometa

no somos súper héroes chic de repisa

ni super shooter vestido de jesucristo

ni bla bla bla

para abstraer vidas en garabatos

nada

sólo texto debajo del resplandor

residual

igual que la rima

Dejémonos de escepticismos, ¿te parece?

Así, tal expresión callosa

que los bebes provocan

afán de incierto cazador

de buenos [malos] muchachos

y ceja

y mano

y asco

mujer, brillo regado

por escritorios muertos de lujo y dádivas tiernitas

sin fecha de expiración

tal parece

caer rostro al suelo,

el tuyo

el mío

el de todos

por las infancias ametrallantes de ancianos

hijos del aborto y vanidad

con piel despeinada

soy

menesteroso de desvelo

soy

dudador

dudoso

dudante

uniforme azul, casita de vergüenza

cometa

para los tesoros caducos bajo polvito

milagroso polvito

adictivo

cracksexual

bendición del tedio

erosionado de niños azules te regalo

para echar luz al ayer

para ver si algo florece

si se sale del recuerdo

y se empapa de hoy

de hoy

de hoy…

A

Redención renderizada

así

como nosotros

barritas de herramientas

brillo

sonido

bullita

todo listo sobre la mesa de bebés sin perdón

descansos de guerra y etcéteras

para las camas de los gatos con sus mozas

Acertó a ser domingo

que yo puedo llevar

a ser recurrente postal de zoológico entre el sepia desparramado en las paredes y el suelo de este holograma insípido

Para qué palpitar, en medio de copas y fuentes olvidadas en algún lugar de mis gavetas

yo [no]

estoy cara a cara al filo de la dilatación

extremista

anarquista

pseudohumano

genérico cuerpo

espécimen de manicomio

razón de visitas y residencias bailables a media noche,

por las formas y las curvas de todo esto que, de otro modo sería menos mío y más de vos

Como el color estrellándose tal instinto de ocho patas

acá nosotros [yo]

estadística furtiva [gusano]

y treinta faxes para alegrar ciegos por desfiles abanderados con desfloraciones anteriores

al brutalísimo suspiro de los desencantados

[yo]

inconsciente tinta

cabellos muertos al aire en son de paz para las guerras que aún no inician

vivientes

para terminar los caminos

trazados en grafitis

que aún funcionan

como las vidas, las letras, las patadas

irreconciliables todas

como nosotros

redención renderizada

 

[FRANCISCO RODRÍGUEZ]

{a}

{b}

{c}

{d}

{e}

{f}

{g}

{h}

{a} amor honesto; {b} el día que finalmente conocí el mundo… atardeció; {c} good morning trigales; {d} ángel bolo; {e} cuánto nos falta; {f} ojo rajado; {g} el patio que tiene la culpa de que Rudy escriba sus poemas; {h} tango

Montado en la burra veo a uno de los recién adquiridos
brocha-policía, capacitados para prevenir las extorsiones
y además cobrar el pasaje, hijueputa, reverbera en mi
mente junto al maldito dildo rosado de Marla, que no
logro exprimir de los sesos, cuando un tipo, sí, de esos
tipos “raros” se sube a la burra y se sienta a un par de
metros de donde yo estoy, cerca del brocha-policía, que
de alguna manera me da algo de tranquilidad, pero el
tipo usa un gorro que podría ser pasamontañas, acerca
la mano a la cintura quizá en busca de una pistola, pienso
que este maldito se va a tronar al cabrón piloto número
no sé cuanto (*consulte en la página web de elPeriódico,
morbosamente llevan la cuenta muy bien cronometrada)
y no dejo de pensar en el condenado dildo rosado de Marla,
ojalá lo hubiese traído conmigo, ahorita mismo podría pararme
y matarlo a pura verga con el erecto dildo rosado de Marla,
a lo GTA: San Andreas. Mierda, el brocha-policía ni se percata
de todo el vergueo, el caca ese se está levantando, sí, ahorita
saca el cuete y nos pisa a todos, nos coge bien recogidos con el
dildo rosado de Marla y se truena al piloto, y nadie más anticipa
el acabose en esta vaina, coño, qué carajos hago, me pregunto,
salgo “disparado como bala” y me tiro por la puerta trasera o
pego el grito al cielo de LADRÓÓÓÓNNNN y dejo que la justicia
maya se haga cargo de todo. ¿Qué hago, qué hago? Cada vez se
acerca más al piloto y yo sigo aquí, indefenso, viendo cómo un
crimen inicia y acaba en un parpadeo, me cago en la leche de lo
maricón que soy… Mierda, ya se bajó el tipo ese y a mí se me
pasó la parada por mi paranoia y el rosado dildo de Marla.

FRENTE A FRENTE

Entre la niebla de la mañana
aparece una figura recortada
por un muro de bloques grises
manchado de cráteres profundos
guardando centenares de últimos
deseos, gritos y proclamas.
La figura es ahora un hombre
que se encuentra en harapos,
por los cuales se ven todas las
laceraciones de un cuerpo torturado
hasta la saciedad. Tiene los ojos
vendados y su postura permite
saber que apenas logra estar parado.
Detrás de el se encuentran siete
soldados apuntando con sus rifles
al hombre del muro, sus rostros son
de autómatas listos para seguir
cualquier orden.
A la derecha de los tiradores, se
encuentra un hombre alto, delgado,
con miles de insignias revelando todos
los actos de heroísmo y valentía que
ha hecho. Sostiene su kepis bajo
la axila, la escuadra al cinto, unas
botas lustradas a la perfección y una
mirada cansada, de alcohólico.
Todos están listos, el prisionero,
los tiradores, y el oficial. Se escuchan
a lo lejos explosiones, estallidos y
carreras de la gente, hay vítores por todos
lados. El oficial y el prisionero comprenden
lo que sucede, al contrario de la maquinaria
de fusilamiento, que parece no entender
nada de lo que pasa.
El oficial se coloca el kepis con fuerza,
camina hacia el muro y desata al
condenado, entregándole el arma y
colocándose frente al muro, mientras que
lo ata el otro. Ambos hombres se contemplan
con una sonrisa breve, amarga de aceptación.
La sonrisa les hermana. El condenado
levanta la mano y da la orden. Los fusiles
son disparados y hacen nuevos cráteres
en el muro. El cuerpo se desploma y mancha
la tierra con su sangre.

… (¿I?)

Domingo 8 de marzo de 2009

Y aquel que se atreva a suspirar un “te lo dije” que espere lo peor, así como yo, de la misma manera, pasé teniendo pesadillas todas las noches por dos semanas y un poco más, me percato por mucho que todo
ha sido un solo día, que también hoy, todo se puede hacer realidad, y para terminar de atormentarme
con mis ocurrencias todo resulta siendo cierto, tan cierto que parece imposible, parece detestable,
parece tan sólo una burla, porque, a fin de cuentas, una daga más clavada en el pecho no es
nada, es algo imprevisible, es algo que pasa y ya, todo termina, “total, no pasa nada, me
desangro”, y me desangro tan lentamente, que casi lo percibo, que casi siento cómo
cada célula muere al contacto con el oxígeno, casi siento la sangre que me rodea,
que recorre todo, que cubre las paredes, grita y exhala e inhala, y a suspiros me
desmayo, empapándome en mi sangre, en mis glóbulos rojos, en todas esas
cosas que tiene la sangre, mi sangre, sangre que huye, sangre que no
soporta más la prisión de las venas, del esfuerzo vano del corazón moviendo
la sangre, decantando cada gota de sangre, cada sonido, cada luz, cada color, cada
calor calado con cuidado cubriendo todo, absolutamente todo, carajo. Sí, la vida impresionante,
mi sangre salpicada en un lienzo, líneas de mi sangre, trazos de mí, por todas partes, una habitación,
una cama, un bombillo titilando, y a lo lejos la roja luna en el cielo. Pero es que ni todas las batallas, ni
todas las guerras, ni todas las muertes, ni todos los apocalipsis, ni la ira de Dios ni la astucia del condenado
se comparan ahora con lo que fluye en el lugar de mi sangre, en lugar de todo, todos son pestañeos apenas comparados con lo que deseo ver el mundo arder en llamas, con lo que deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo.

TODO O NADA

A Pamela y Köper

No sé cómo decírtelo, pero de una manera u otra,
estas intermitencias que nos hacen tan felices ahora,
nos consumen con el tiempo, cada vez que detenemos
los amaneceres, cuando todo se hace noche,
una parte de nosotros muere, nos comemos a pocos
y cuando es momento de regresar a la vida, nos damos
cuenta del daño que nos hemos hecho.

Esta mañana has devorado parte de mi alma,
dejando en mí un vacío inmenso que nunca más
podré recuperar. Te amo, sé que te amo, que
no es una costumbre como repetidas veces me
has dicho que es, sé que todo el daño que me
has hecho, también te ha dañado a ti.
Creo que estos momentos, en que te puedo decir
que soy feliz, que tengo paz y logro dormir
por las noches, acabarán pronto, un par de meses,
un par de días, no lo sabemos.

Pero sabemos que hay que evitarlas. No sé
si me duelen más tus hipocresías o el amor
que por ti siento. ¿Cómo puede ser que algo
que aborrezca tanto en ti, me traiga sin
cuidado a veces? Sí, todos tenemos nuestros
“problemas” y que cuesta enfrentarlos.
Pero cuando quiero saber por qué estoy aquí contigo,
no consigo explicación alguna, no hay palabras
para el insoportable NO que todos los días me repito.

Mi objetivo, de siempre, es que me tengas
en tu mente, que nunca me olvides, marcar
tu corazón de tal manera que el fuego deje
eternos caminos. Porque, ¿para que decir
que no juguemos si ya nos lastimamos? Y todo
esto, te lo digo, porque esta noche, que no
tendrá final jamás, siento que te amo como
a ninguna otra persona. No quiero que acabe,
quiero morir en el límpido mar de tus cabellos,
quiero hacerte mía y que tú me hagas tuyo.

Deseo arrebatarles la esperanza a los pobres
idiotas que caen ante tus pies. Yo no,
yo estoy junto a ti, y sé que cuando se haga
día, y tenga que verte con otro, abrazada
a su talle, te miraré como antes, y tú me
sonreirás, ambos sabiendo, que nadie
se amará más en este mundo, que nosotros dos. Nadie más.

JESUS CHRIST IS IN HEAVEN NOW

Los cañonazos del día de la Independencia me levantan del catre para recibir sobre el rostro las últimas hebras del Sol, sé que hoy termina el plazo para mi sentencia, y la silla me espera al final del angosto pasillo repleto de cientos de criminales que esperan nunca salir para seguir mandando en el país de las maravillas. Los guardias de turno abren la reja para colocarme las esposas, cadenas y demás instrumentos requeridos para la ocasión, a la que no faltará el sacerdote católico y su reino de querubines, en que verán la “justicia” que tanto claman para el pueblo. Recibo gritos e improperios de los demás pedófilos, asesinos, violadores, secuestradores y toda clase de hijos de puta en este mundo. Sólo logro escuchar las cadenas que rayan el suelo de cemento mientras doy los pasos con la cohorte de seguridad como Santo Entierro, y no evito pensar en lo triste que me encuentro al saber que pude ser más, mucho más que este saco de mierda que ahora respira, ya no respira, respira, ya no respira. Termina la caminata y el silencio se genera como la luz de un bombillo, miles de escalofríos recorren a todos a gran velocidad al comprender que en verdad matarán a uno de los suyos, de los nuestros, de todos. Los guardias abren unas puertas de casi medio metro de espesor para dejarme pasar, donde me entregan a los oficiales del presidio para luego seguir por el laberinto de almas, el séptimo círculo del infierno hacia la sala de ejecución. Los oficiales me preguntan si me arrepiento, a lo que yo respondo que me arrepiento de sentirme tan triste en estos momentos, pero que ya pasará, ya acabará. «¿Por qué Ulises?, dinos por qué». «Vaya Dios a saber, deseo, placer, euforia, locura, el color de la Luna, tantas cosas…» «En verdad que andás loco, ¿no?, pero no te preocupés maldito, te vamos a freír y darte de comer a los perros, porque eso sos cerote, mierda de perros». Callo ante los delirios verbales del oficial a mi izquierda y permito que imagine el aroma de mi carne chamuscada bajo los fierros de la silla. Me meten a un cuartito sin ventanas y de un solo foco, donde me quitan las esposas, y en el que me permiten cambiarme de ropa y usar la que ese día llevaba encima, y lo hago con tal cuidado, desdoblo la camisa y el pantalón para ponérmelos como si fueran el Sudario de Cristo, ensangrentados aún por las heridas. Salgo refrescado por el olor de la sangre seca en mis vestiduras, me colocan las esposas, sin antes darme una patada en el vientre y golpearme la cabeza con sus bastones, hasta dejarme en el suelo. Caminamos nuevamente y entramos en una especie de proscenio protegido por una reja, seguramente electrificada para acrecentar la ironía del público “protegido” detrás de ella. Los oficiales me dejan parado entre la silla y la reja, esperando a que el juez lea la sentencia. Menciona mi nombre y apellidos, que yo había olvidado en todo este tiempo, y enumera mis víctimas mortales. Qué triste continúo en todo este acto protocolario tan ridículo, háganlo ya. El sacerdote comienza a dar los oficios y los oficiales entran nuevamente en escena y me sientan en mi trono, reluciente, áspero y frío, justo como lo imaginaba; amarran mis muñecas y tobillos, colocan el casco de metal sobre mi cráneo, y esto me hace recordar el momento, el día, el placer inmenso que tuve al matarlos a todos, tan lentamente y con fuerza, un acto digno de perfilar en el Kamasutra. Sí, la Luna, era el color de la Luna Os suplicamos perdonar todas sus culpas esa noche que regresaba de un insípido y estúpido día de trabajo, pretender la complacencia de convivir con demás personas, la situación más insoportable. Al llegar a mi casa, entré a la cocina a beber un poco de leche fría, a “despejarme” de lo trivial de la vida, cuando vislumbré por la ventana junto al refrigerador esa Luna tan hermosa, tan tentadora, tan sedienta, al igual que yo. Tomé Oh Padre Eterno, Os lo pedimos el cuchillo más grande y afilado de los gaveteros, y vi mi rostro reflejado en el metal pálido, estaba ansioso, sudoroso, disfrutando cada contacto, cada sombra, cada paso, escuchando la televisión encendida por mis hijos, el bostezar de mi esposa. Subí las gradas directamente a la sala donde se encontraban, al verme, todos hicieron un rostro de desconcierto, mas al ver el cuchillo, Jesucristo Nuestro Señor Vuestro muy amado Hijo mi mujer supo qué sucedía, se levanto de los sillones, a lo que yo respondí con un golpe certero a la quijada, que la tumbó en la alfombra, mis hijos aterrorizados comenzaban a llorar, rogándome que me detuviera, que dejara de clavar el cuchillo en su madre, pero no podía detenerme ahí, quería dejarla ver cómo que vive y reina con Vos y con el Espíritu Santo mataba a sus dos hijos, cómo de un tajo en el cuello la niña se desplomaba en el suelo y llenaba de sangre las paredes, cómo su hijo mayor corría, huía del hombre que no era su padre, lo tomé de la mano y le quebré el brazo en el forcejeo, al momento que le clavaba la punta del cuchillo en el ojo hasta penetrar completamente dejando el mango de fuera. Regresé con mi esposa, que aún jadeaba y acaricié su dorado pelo, sus pechos húmedos de sangre, ahora y siempre hasta que posé mis manos en su delgado cuello, y apreté con todas mis fuerzas, hasta deshacer la traquea y saber que había muerto. Amén. Estoy jadeando de felicidad, de gozo, el sacerdote con su palabra final me trajo de vuelta. Espero más emocionado que el resto del público presente, los oficiales se hacen señas entre sí, las luces del escenario tintinean, indicando que el flujo de energía se dirige hacia la silla, una mano baja un interruptor y me dirijo al infierno sonriendo.

ESTUPIDIFICANTE

Tan normal como un aborto, tan cotidiano como regalarte flores, tan absurdo como desvestirte, tan apasionado como estar en silencio, así es todo esto, así es como me siento, todo es tan original como el diálogo que me robé de la televisión, todo esto es tan continuo como una línea que desapareció por el borrador, tan despreciable con tu sonrisa al ser feliz a mi lado, tan bella como los insultos que nos lanzamos, tan estúpido como la palabra más inteligente que me has dicho, tan inteligente como lo estúpido que soy, y tan pobre como el amor de un loco enamorado, así me siento, así me sentiré, es bizarro, es vacío, es mi regalo…

TALVEZ LA PRÓXIMA RONDA

La vida es un camino largo que se acorta con un poco de cianuro, los enojos son un sentimiento duradero que se acortan con una bala de plata, todo gira y he decidido girar yo también, así que juego a la ruleta rusa con mi bala llena de cianuro y el revólver que guardo bajo la almohada es un tanto emocionante y escalofriante, gira y gira ruleta, que al primer disparo todo se decidirá y si fallo todo se acortará, feliz noche revolver plateado mañana será un nuevo día y aun nos quedan 4 ranuras vacías y una bala por disparar…

REALIDAD

Del boceto quejumbroso que diseñó mi llanto, en el más profundo lamento de aquel lago, del boceto quejumbroso que diseñó aquella lágrima, en el más profundo llanto de aquel valle, allí donde mi ánima se cruza con la tuya, en una de esas esquinas tenues, oscurecidas por el asfalto y la contaminación, allí donde el sol quema y la luna no ilumina, donde depositaron mi cuerpo sin vida, con marcas de amor pero resultados de odio, allí está este pedazo de papel con letras ensangrentadas clamando por libertad, buscando el amor y la paz, está bajo un pedazo de carne que polvo será y posiblemente el pueblo olvidará si no es que ya lo hizo, en tu casa cenarás carne de mi carne que alguien compró por error en el supermercado, adjunto a ella la nota sangrienta con estas letras y la imagen sombría de una utopía que yace bajo los puños de una chiquilla que pronto crecerá, y posiblemente mi utopía se realizará y la disfrutará siendo polvo, y la disfrutaré en el olvido, sin dinero en mi bolsillo, regresando en el tiempo para evitar morir, para evitar un sueño utópico, para lograr una realidad diferente…

CIAN

Sueños, deseos y peticiones que nunca hice, colores revoloteando por mi mente, sonidos estridentes en mis oídos y prolongadas sensaciones en el estómago que no sentía, viendo que todo pasa rápido, sabiendo que nunca te busqué, nunca me llamaste, pero aquí estamos, yo pensando en ese color cían, que puede me ilumine, aunque no quiero confundirme, sabiendo que existen sueños rotos, ayudando a ver una de tus sonrisas, descubriendo poco a poco el misterio y dándome cuenta de que mientras mas descubro, mas misterio hay, eso me gusta, tú me gustas, ¿que estoy haciendo?, ¿qué estoy diciendo?, ¿qué estoy pensando?, recuerdo miradas que penetraban letras, pero no recuerdo más, digo lo que es y no lo que debe ser y al final estoy aquí…

AQUÉL

Las cosas vienen, las cosas van, toda acción trae una reacción, nuestras acciones no fueron diferentes, una reacción vino gracias a ellas, creo que al principio nos asustó, nos asusto mucho, pero luego fue emocionante, nuevo, hermoso, todo estaba bien, hasta que supimos que alguien muy querido para nosotros ya no estaba, la emoción se fue, vino la tristeza, se fue aquél, aquél al que nunca pudimos decir hola, aquél al que nunca pudimos decir adiós, aquel que tanto queríamos pero que nunca se lo pudimos decir, aquél al que nunca abrazamos, desde aquí te digo adiós, adiós a ti, aquel al que nunca le pude decir hola. Este es un recuerdo del amor a una persona especial en mi corazón y en el de alguien más…

[LUIS VILLOND]

PLÁSTICO

Niños ignorantes, vulgares, modernos reventados como condones. Hermano, es que no podemos hacer más que pedir por las almas de quienes aun no han sabido interpretar las escrituras del consumismo: Abercrombie / Nike / American Eagle / Santa Claus, si supieran que nuestra publicidad los ha venido engañando y que a sus padres alrededor de los años 50 también les vendimos rebeldía con la moda de aquellos tiempos, supimos cuál era la tendencia,  ahora más que nunca sus hijos han caído en una trampa, costumbres idealizadas de tener lo mejor y es que así es, Señor, los emos tienen tristeza y mucho dinero para arreglarse el peinadito, Señor, los neopunks son niños entorpecidos sin ideales, en realidad si todos estos pendejos leyeran se darían cuenta que nos estamos cagando en ellos: si no sigues la moda eres un cretino, mal parido que terminará viviendo de las limosnas y de las risas de tus compañeros de colegio. Si te duele, pues existe anestenka, si arde es mejor profundizar la herida. Preferimos quedarnos acá, escuchando a artistas estúpidos, a niños bien que hablan de revistas pornográficas / iPhone / New York / Salambó / RBD (”y soy rebelde”, mi huevo), niños fresas disfrazados de rockeros o su equivalente…

(…)

―Pensá hijo, mirá, si te pago la mejor universidad vas a dejar de ser un cretino de mierda, serás un hombre de bien, vas a tener mejores oportunidades que los demás, ¿la del Valle, está bien? ¿Mensualidades altas para que te den un título, estará bien?… vos te mereces lo mejor, no quiero que seas un fracasado como todos esos indios que andan por ahí, no quiero que terminés vendiendo chicles o trabajando en un Call Center.

―Yo quiero ser un perdedor, ocupar un alto puesto en el Gobierno, quiero ser ladrón, papá; pero si soy emo / neopunk / hardcore / rockero / skater / reguetonto / marero… es muy mi problema, quiero ser un perdedor y tener un título que no me cueste, quiero llegar a ser lo que vos no quisiste ser, quiero tener carros caros y culos, quiero drogarme, embarazar a la puta de mi novia y no hacerme cargo del hijo que escupirá zonzo y ensangrentado de su vientre. Es simple, mirá: la raíz cuadrada de dos es uno, leer es un asco, una pérdida de tiempo. Todo es neuralgia: ver respirar a los travestis el humo negro de los buses…

―Papi, mirá a mi mamá, me quiere pegar porque me encontró una prueba de embarazo, dice que si estoy embarazada no quiere que aborte, cosa que quiero, qué dirán mis amigas / el abuelo / la prensa… o sea pues… qué asco, llegaré virgen al matrimonio, me haré una himenoplastia.

—Mi amor podemos ir a Sears, se viene la nueva temporada navideña, necesito comprar muebles, el nuevo arbolito, ropa de diseñador, el juego de tenedores de plástico a sólo cinco mil quetzales, hay que aprovechar mi vida, pues está barato.

(…)

… pobres incrédulos, consumistas de y come mierda, se desviven por lo básico, por lo que en realidad no vale nada, por tecnología. ¿Habrá otro ser tan animal que el ser humano? Según la lógica, deberían de pensar sobre satisfacer sus necesidades, que es lo que cualquier otro ser humano en su cordura sabe, pero no…, se desviven por miserables situaciones, por el amor, por el dinero, pobres idiotas a pesar que tienen o dicen tenerlo “todo”, pero para eso están para desperdiciar lo que con tanto sudor  les ha costado, según ellos. Pobres, en realidad son más pobres que los mismos pobres.

ESO QUE ANDABAS BUSCANDO

A San Google

Conchas y zapallitos y zapatos y accesorios para tu ipod, cojidas o cogidas, la literatura ilegal si es que tal cosa existe o la masturbación compulsiva, cajetillas de cigarrillos, exuberante tragedia la que se pasea por tus desnudos bostezos y teorías acerca del sagrado momento de la escritura, rayos y tramoyas y centellas, fuck, niños y niñas jugando a las escondidas en el parque, el frío viento de la calle, las veredas, el delivery express que no llega, la pedofilia caliente del viejo desodorante o… quién sabe.

Da Vinci nunca supo escribir ni una puta línea de código en Assembler, ni PHP, ni C++. Luciana Salazar tampoco, pero tiene una perra de mascota que juega tras las cortinas fantaseando con un blowjob travestí adolescente mientras te la miran de costado por webcam en esa estupenda galería de thumbnails que anticipa el bamboleo de las tetas de la vaca que fabrica la leche y cuenta chistes en los asados de los domingos. Un vulgar escarabajo va manoseándose la pija por ahí disfrazado de voyeur mientras se corre del camino dando paso a un desconocido que repartió una lista escrita por un crack del fútbol que fomenta el warez y apunta a develar los números de serie de fabricación de carros con stickers que para colmo exhiben el logo de movistar. ¡Extraña panoplia la de falsificar dinero siguiendo las sado instrucciones de un manual del cromañón! Y todo para terminar montando una maravillosa radio alternativa con podcasts en mp3 en contra de Shakira, Star Wars, Palito Ortega, el moco en el pizarrón y la marihuana del cuate que patentó una bomba casera sin crédito ni prólogo ni download o descarga pero con consejos e instrucciones para el cultivo de margaritas y jazmines que anticipan las tendencias y los colores de la próxima cogida en picada.

Lo anterior le pareció de muy mal gusto a una actriz porno de fantasía y entonces pronunció un par de frases más o menos inteligentes, puso una coma ahí, y un punto y aparte un poco más allá. Luego se dejó retratar por un dibujante que no era dibujante y se codeó con los intelectuales de turno, y al final del día resulta que no sólo escribió un libro sino que además plantó un teletubbie, coqueteó con una conductora de notisiete, grabó su música en un disco de vinilo y más tarde lo editó con bonus tracks en una edición de lujo con fotos, letra, comentarios y biografía de: Avril Lavigne, David Bisbal, Michael Jackson, Cannibal Corpse, Britney Spears, Jorge Luis Borges, Paris Hilton, Omar Chaban, Dan Brown, Fernando Alonso, Napalm Death, Jennifer López, Telma y Louise, Homero Simpson, Leonard Cohen, Yoda, Arturito y su hermano adoptivo, todo acompañado de poesía post dark no gótica pseudo gore, delirio progresivo psicodélico, recetas contra el aburrimiento y publicidades e historietas extraídas de libros de magia y viejos anuarios de revista.

¡Recórcholis!… dicen las malas lenguas que si uno logra pronunciar la palabra culeado o culeada repetidas veces durante treinta segundos sin tartamudear llamando al número de teléfono que aparece en pantalla, te obsequian una enciclopedia imprescindible de veinte tomos sobre la historia de la fotografía, los principios de la ingeniería social, exótica cocina oriental, incesto y masaje capilar, matemática del caos, trucos y malabares con fósforos quemados, la técnica del body painting, cine francés technicolor, anécdotas de don verga y miss pusa, el misterio de la gaseosa, sueños en caleidoscopio, sexo softcore, sexo hardcore, sexo grindcore y más sexo, sí señor, manualidades y artesanías y tutoriales y consejos varios y atletismo y diseño de interiores y la Biblia y el calefón y sin embargo: eso que andabas buscando, es muy probable que no esté por acá.

OUR LOVE TO ADMIRE…

Situó el cursor sobre la carpeta que nombraba X y luego de dar doble clic se desplegó una larga lista de videos porno que había descargado del Internet ―todo un coleccionista, ¿acaso no es normal coleccionar pornografía?― de todas formas dentro de se encontraba otra carpeta con otra buena cantidad de videos de Silvia Saint. Seleccionó su favorito, uno al que el mismo le había puesto “Finger Bang”, no dudaba de la calidad y el trabajo estaba bien realizado, algún día le hubiese gustado ser director porno. Claro, en ese instante tendría que estar haciendo su tarea de matemática, pero ahora se iba a entretener estudiando las escenas, encontrando errores; creía ciertas veces que las historias eran una porquería y que era evidente cuando las acciones terminaban en pisadera. Hay muy pocas-buenas películas porno en realidad.

Alguien tocó la puerta, el video aún estaba seleccionado pero no ejecutado, una especie de pausa; luego una voz cálida de mujer: su hermana. Le invitó a pasar, ella le preguntó si podría ayudarle en un nuevo proyecto que le habían dejado como tarea, algo relacionado con la química y la biología. Él dijo: claro, por supuesto. Habían nacido casi juntos: mellizos; con casi 10 minutos de diferencia, casi idénticos. Él se dirigió hacia el escritorio de la computadora, removió la silla notando que algo se encontraba en el suelo tirado, cuando se agachó ella le pellizco un cachete del culo, reincorporándose él le toco una teta mientras ella hizo un gesto de dolor/picardía/indignación. Comenzaron a reírse, se entrecruzaron un par de palabras. La computadora esperaba impaciente, el monitor no digamos, el teclado quería que oprimieran Enter.

Él sentó y como por arte de magia la película comenzó a contar su historia gráfica, algo hermoso, espontáneo. Una mujer de unas medidas más o menos: 90-60-90, operada, se hizo presente, llevaba puesto un bonito vestido, parecía casi una campesina  ―error en las películas porno, es muy difícil que la historia de la campesina levante el ánimo, pero bueno―, cabellos dorados acariciaban el aire, atrás una inmaculada tarde comienza a ponerse en tanto un cielo radiante parece un espejo que refleja el verdor de abajo. La actriz sigue caminando en busca de flores, corta algunas cuantas amapolas para después procesarlas químicamente.

Él comienza a inquietarse, se da cuenta que su hermana aún sigue en el cuarto, justo detrás de su persona. Ella le pregunta qué ve, él responde: porno. Ella no vuelve a decir nada, callada observa como se desenvuelve la actriz en la pantalla mientras camina entre la plantación de amapolas en la que se encuentra, y de repente sale un campesino tirado en el suelo descansando después de una larga jornada de trabajo. La situación comienza a hacerse interesante. La campesina se asombra al verlo ahí tendido, la cámara hace un pequeño close up a su cara y luego enfoca al campesino y su musculatura, entonces comienza a sonar la típica música porno-de-fondo, esa música que nunca va acorde con nada. Los dos observan, la música es como una breve introducción a lo que ocurrirá, entiéndase: coger. Los campesinos hablan, los hermanos se quedan callados y siguen observando, los campesinos casi que han terminado de hablar. Ella se pone una mano sobre el vientre en tanto su hermano sigue observando, el campesino ha optado por empezar a acariciar a la campesina; la campesina ríe – otra buena paja, piensa él – virginal. El campesino opta por besarle las pantorrillas, en tanto sube poco a poco también corre el vestido, la campesina sigue riendo, le gusta. Ella por otro lado baja su mano llegado hasta el pubis, su hermano sigue viendo inmune. El campesino llega hasta la vulva, ella también. Dos gemidos al unísono rompen el silencio de la habitación, él voltea a ver y nota que su hermana se masturba, le agrada.

La película sigue, los campesinos han optado por desvestirse y hacer un mega 69. Él siempre quiso imitar una película, ahora era la oportunidad. Poniéndose se pie tomó a su hermana por la cintura levantándola como haciendo que levitara, la llevo hacia la cama en donde le bajo el short, ella se limitó a seguir el ritmo, oh ella tan abnegada, espléndida amante / hermanos copulando sin miedo al pecado / bandido-asaltante-proxeneta así se sentía él. Aquello rompió en otro 69, parecía como si los protagonistas de la película también los estuviesen viendo e imitando. Cambio de posturas. Penetración / gemidos / movimientos por minuto en la habitación tranquila y ausente. Posturas y más posturas. Orgasmos.

Qué la vida está llena de contradicciones, cierto, pero hay que saber llevar la vida, porque no es cosa seria, la vida es un juego que demasiados hijos de puta se toman en serio. La técnica del perrito. Amor, eso es, una verdadera muestra de amor, de eso se trata ese miserable espacio: la vida. Sus manos le sostenían los senos, suaves capullos que aun tenían que retoñar, ella rebotaba. Cambio de postura: ella araña su espalda, mientras su lengua transita la parte trasera de su oreja. Falta poco para el último orgasmo, él pregunta cuánto falta, ella responde que la espere… ella le avisa, todo se rompe y se abstrae; como si la película estaba calculada, el mismo tiempo para los cuatro, eso sí, no hubo intercambio de parejas, imperdonable. Ambos se arquean, ella reposa su cuerpo sobre él, se dicen unas palabras, se besan se callan, se abrazan. AMOR eso es lo que queda.

[MARIANO CANTORAL]

1

Una erupción, un palo, una era inmóvil
Derrocha paz en la guerra más cursi, truena a estatismo
Como una bocina parca
De algunas agujas endiabladas
Viejas risibles endiabladas

2

No hay maquila más explotadora que vos obligándome a amarte
A puros chantajes y coitos pretéritos

3

Cuando el río nos lleva la tristeza
Y no hay amor para nada lo hay
Defínanlo como putas quieran no lo hay
Odio eso, dios lo sabe, alguno lo sabe
No hay que pintar carrozas rojas
Cañones de artillería beligerante
Figuras estampadas en casas rodantes
Besos en las mandíbulas rotas
El pelo se cae se cae
Porque este cuerpo se mina se mina
Cobra caro el petróleo de los años mierdas
Dos cervezas, testigos presenciales
Y son victimas también del sistema

4

Quiero un libro tejido desde la solapa con aceite
Muñecos rojos, tus ojos son de caramelo
Y un maniquí besando, la soledad de los traseros

5

Los poetas ven vestales
En campamentos, parques, hoteles
Vestales que quisieron despojarse de su ropaje frente a los poetas
Fuman y colisionan los cálices amargos
Soy el activo que reacciona con el firmamento
Interprétame mi todo, no hay método

6

La poesía,
Su mundo tejido con letras insignificantes no se interpreta
Así de fácil como mi silencio

7

¿Cómo haces para hacer temblar todo
Desde un panorama alejado?
Tu cuerpo mi cuerpo se origina

Abandonados en un hotel
Que fue testigo
De tanto amor
Concretizado
Como obra maestra
En colores, olores y sabores
De tantas fugas de hermanos
Todo el chocolate
Se escapa
De la dulzura
Que fue lo pasado
La corteza de la tierra
Relajada, vos perturbando
Nuestro status
De semovientes blancos
Que mucho saben de la historia
Pero su currículum está amoratado

8

Engrilletado yazgo
Estafado
Manipulado
Por el mundo emplasticado
Minimizado, conspirado
Por mil espinosos daños

9

Me tratan de localizar cada segundo
Y el delirio ni da respuestas ni da soluciones
En mi pecho se corta el circuito GPS
Y es que el soporte se entorpece

10

Votar es emitir un sufragio, hacer los trámites oficinescos, empadronarte, matricularte, amarrarte a un ideal necesario, enlazarte a un grupo que promete, cambiarte la vida en cuatro años.

11

Recuerdo lo que ya sucedió y trato de retocar la pintura impresionista sui generis de los hechos enconados en mis remembranzas, una especie de auto condena, un homenaje a los héroes, un aversión al culpable.

12

Yo no quiero ser ni anacoreta ni ermitaño
Pero hasta esos extremos me han acorralado las circunstancias

A meditar como si eso fuera la solución
A desatar las escabrosidades que esconden el subterfugio
De la maleza más devastadora de la humanidad
Donde se halla como drogo ansioso

Yo que nunca quise ser poeta
No se si alguna deuda pasada me constriñe
A vivir soñando en inmortales como yo

A lanzar trifoliares al público
Y desde un patíbulo

Con incultos textos que quisieron
Ser líricos
Pero al final
Terminaron por ser
Una suma inexacta
De exaltaciones inexplicables

Que no merecen
Arrojar sus cuerpos
Sobre hojas blancas

Sino más bien
Arder lejos, donde no atrofien a más
Humanos normales, como otrora yo
Yo, la verbigracia de la desgracia

13

Mi cama es una tienda de aridez

Desolado,
Canto endechas
Y musicalizo libros de magia
Y memorizo la receta del truco
Que más me impacta
Sacar y meter
La vida, un conejo
Desde un sombrero ranchero

14

¡Ay no!

Juega
Que la noche es corta
Y tu amor espero

15

El sueño
Me domina como fiera
En el bosque
Digno de ser filmado por cámaras verdes
Para luego ser mártires,
Héroes por gozar de una linda sonrisa
Y de un cabello amarillo natural

16

Estreses post-traumáticos traen siestas intermitentes
Por sorbos voy bebiendo mi orgullo, a tientas

Pasmo, sobre mis ojos, desafinando nuestra guitarra
Que va reventando sus propias cuerdas, sin motivo

17

Ya ni la sinestesia
Acapara la materia
Oler las palabras ofensivas
Que calcinaste en mis pupilas

18

Namás olerte el cuello
El puro riesgo impregnado
Namás olerte el cuello
Pa sabér
Que sos la más peligrosa
En el barrio

19

Tengo sueño
Mi cuerpo pide descanso

No eres la misma hoy
Hoy la inmutable

Sobrio te veo diferente y te siento diferente

Creo que con mi aliento de levadura
No es problema
Accedes pero no te conozco ni me conoces

El hecho de ser amiga de ella
No te da el derecho para burlarte de mí

Me rejuntaste los cigarros en
El escondite donde guardo todo
Mi todo

Si, aun viejo me pueden pegar
Y el éxodo se cambia de casa

Peregrinos, padres suntuosos
Pero solo quiero ver tu rostro más pasado
Que los mayas

Dormir, caer al vacío…

M.E.T.A.F.O.R.A.S.

Si con silencio te dijera las cosas creo que te

gustarían más, con que sólo vos y yo lo
supiéramos sería suficiente, si cada vez que
estás conmigo te lo digo, te lo escribo en
partículas para que entren en tu ser.

Creo que tu mejor sentido es aquél que tenés
para no cambiar tu mirada, para mantener tus
poros intactos, para hacer tu boca un pueblo de
deseo, tu sentido colocado en el centro, un
ausente de miles de retratos tuyos.

Sos un lapso corto de tardes largas, una nova en
mi mundo de excesos, un abecedario para toda una
letra, una memoria postergada, una estrella en
posición al sol, una de tantas metáforas que me
obsequiás para darte, para luego por fin quemar
las letras en tu iris con una imagen de vidrio y
desplazarme hacia tu sentir.

MI PLAN

Ver es convertir, elasticidades profundas, dimensiones ocultas
a veces sólo a veces quiero entrar en la rutina, ver qué se siente
ser miembro más de un sistema al cual estamos obligados ya sea
a seguir o a continuar.

Sentir mi vida en un espejo, los actos en las manos
y los caminos en los pies, quisiera desbordar ríos
ríos que anidan en mi memoria, escuchar el silencio
junto a vos.

y si mi plan no funciona mi alternativa sos vos,
perdón si suena mal, es que pensándolo bien
no me gusta la rutina.

QUISIERA

Quisiera no quererte en mis sueños, creer que te
pienso por pura obsesión y que con el tiempo y
un par de molestias te me irás yendo de la
mente, quisiera también enojarte alguna vez,
quisiera no quererte tanto, talvez un poco menos
que nada.

Quisiera no estar a tu lado y sí en tu mente,
quisiera ser un poco más que una ráfaga diaria
en tu mente, quisiera que esta poesía te entrara
en los poros o en los ojos, qué mas da.

Quisiera que esta poesía no fuera tan sencilla
que talvez te complicara un poco el leerla,
pero esto es reflejo de vos y vos sos así
así de sencilla así de común pero al mismo
tiempo así de única, todo lo hacés a tu modo.

Quisiera no escribirte tres versos siempre,
quisiera que fueran seis o nueve, quisiera
elevarme contigo y sentir tu fragilidad, esa que
guardás solo para vos… si con querer te tuviera
de seguro no escribiría.

SUGESTIÓN

Él cree en la belleza, ella en la perfección, él
en el café con un cigarrillo, ella en un coñac
con un buen beso, él se inventa el diálogo del
otro día, ella es encargada de cámaras, él no
pierde la paciencia con ella, ella sigue siendo
libre, él piensa que ella es sangre con forma de
mujer, ella piensa que el es tan común como su
corazón.

[GABRIEL WOLTKE]

y por delante
apariencias muy finas,
muy normales,
salutaciones al angelus matinal
con las ojeras hinchadas
de insomnio-de soledad
salutaciones al hombre
o a lo que queda de él,
al caparazón hueco
al cascarón roto
que como cada mañana
intenta rearmarse
infinito juego
sobre le mismo puzzle.

El espejo muy sincero
la conciencia muy ciega
acribillarla señores acribillarla.

* * * * *

El hormiguero fue fatal
la picazón en el hombre
que se quedo sin cuerpo
se rasca la memoria
se hace oídos secos de papel
alucinaciones de letras
y una que otra hormiga
levanta volcanes dentro
de una duda / de un momento
y carga sobre su lomo
el doscientos por ciento
de su peso de existencia.

En la báscula del mundo
no se calcula el peso
de un ser tan diminuto
como una hormiga.
Se pesa la obesidad de la vida
el calibre de un lingote de oro.
Deberemos calcular el peso
de las palabras
el sobrepeso de las dudas
la plusvalía de los recuerdos.

Así una hormiga no pasa
por el ojo de una aguja
sin antes pasar la aguja
por ella.

¿Cuánto pesa entonces
la milésima parte de mis años?
¿Cuánto pesa entonces
mi palabra multiplicada al infinito?

[poema D]

digamos dígitos de daños
deduzcamos dolores difíciles de digerir
de deudas, deberes de dardos
deberemos desear duelo
deberemos diseccionar demoliciones
decir demagogias / decir defecaciones
de domingos destrozar dioses
demoníacos discursos deformadores
dueño devolverle dicho dialecto
dejarle dudas
dejarle direcciones

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¿para qué?
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* * * * *

la vida interna basta
para volvernos suicidas musulmanes
besos kamikazes
rockstars, sin sexo ni drogas
puros de hierba auto inflamable
submarinos cargados de coca
genocidas de hormigas en Angola
monjes tibetanos sádico-budistas
obispos vaticanos zoo-teologistas
pichichis de liga con balón de plomo
pornostars, sin sexo ni amor
adivinos clarividentes miopes
mareros sacristanes de ciudades puercas
revolucionarios, sin barba ni puro
niños sindicalistas del partido del trabajo

la vida interna basta / y la vida externa estorba

no crees entonces que somos
reclusos peligrosos de Plaza Sésamo
la estampa 48 del Kama Sutra
las palabras del mismísimo Corán
el prepucio de Isaac
svásticas en la cadera de Buda
margaritas exportadas de Hiroshima
hijos de la corona, del euro y del dólar
pudorosos realities shows
ositos panda cogiendo en cautiverio
seres de pecho chico y panza hinchada de lombrices

la vida interna es una mierda / y la vida externa también¿qué nos quedará entonces?
bulímicos de la razón
poetas merolicos de barrio

Rajadura de existencia
sobre el espejo
piel de hierba
bajo brisa de meteoros
acribillar la conciencia
(seguro)
lo único intocable
perforarlo con ventanas
/violarlo/
agujeros de luz negra