[JORGE MARIO PÉREZ]

LO AJENO DEL OTRO LADO 

Miro a través de la ventana,

observo los árboles que corren aprisa

A lo largo del tiempo,

de la saciedad.

Observar esos árboles,

montañas, personas, casas y estrellas

es como verlos muertos,

muy ajenos.

Bien muertos.

Es como ver por televisión.

Como atravesar las calles de Dili

en una Land Rover dos mil siete

viendo al otro lado

niños muriendo de hambre.

Es como intentar atravesar el vidrio a tu pasado

y tan solo tocar lo frío de tu imagen

que revuelve el estómago del presente

hasta provocar nauseas

y vómitos de sangre.

Es todo eso y más,

o simplemente eso y nada más.

No sé realmente lo que sea

talvez simplemente una fusión de arena,

silícea con potasa

que no me deja ir al otro lado

mientras miro tranquilo el paisaje.

NIETZSCHE ESTÁ MUERTO 

I. Ántrax perfumado

Tan sólo son paisajes transitorios.

Recuerdos vívidos de la imagen grotesca.

Un par de palabras al viento

o la sombra del árbol que ha desaparecido.

Pasado del pasado:

recuerdos del futuro.

La satisfacción de la ira

o la vejez de los libros,

lo que te regalo hoy, padre mío

en son de vituperio y travesía:

Paz sin amor,

bendiciones,

deicidios

y esperanzas.

Te regalo también

por medio de letras errantes,

mis delirios:

las revoluciones olvidadas

y las falsas promesas de un mundo mejor.

Te lo brindo, envuelto en historia

antes de que la muerte nos perpetúe

que la vida nos engañe

o el sueño lúcido termine, así, sin más.

Todo esto te lo ofrendo, matizado de esperanza

porque la luna nos ha abandonado

desde aquel día, en que Dios dijo:

Nietzsche está muerto.

II. Resurrección

…y desde aquel día

todo transcurre igual:

la paz sigue destruyendo naciones

y la violencia, rebrotando cardos.

Los hombres son materia inmortal:

camino al éxito en diez pasos,

igualdad de género

y putas por doquier.

La filosofía, tan sólo semántica.

La literatura, el asco del best-seller.

Los sueños son pesadillas

y las pesadillas, las esquinas de los barrios.

¡Ya todo ha muerto aquí!

Los aquelarres están agendados,

el infierno ya no está debajo.

Los bodrios adornan las vitrinas

a precios de remate.

De nada valió tu inmortalidad

ni los testamentos traicionados.

Te necesitamos, alma infiel;

Federico, bastardo pródigo:

romano, judío, gitano,

asesino loco de las calles.

¡Reclamamos tu presencia nefasta

en los corazones pulcros y santificados!

¡Tu naturaleza innata y traicionera

dadora de vida y de arte real!

TEDIO

Sentado

la mano bajo la barbilla;

ventanas grises

afuera del salón de la monotonía.

Lenguas ajenas

ojos que sólo cerrados menguan

la luz inerte de tu imagen

que desaparece en la pantalla.

Monotonía de terraplén,

rutina oxidada por el tiempo

congelando sueños de cristal

quebradizos potenciales del infinito.

Quisiera ver el arcoiris verde

Levantarme con la luz del día.

Pero no,

hoy llueve

y los motivos

desaparecen.

IDENTIDAD

Está bien,

prometeme no prometer,

no llamarme por cualidad,

defecto o afecto alguno.

Dejame ser lo que soy,

no guatemalteco,

no estudiante,

no lector, escritor

mucho menos poeta.

Sin edad:

ni fecha ni cronología.

Loco,

normal o demasiado…

necio, influyente.

Humano:

amigo o enemigo.

Quitame las capas

que sirven para juzgar,

la capa del desánimo,

de la alegría,

la insensatez

o la alegoría.

Sin nombres,

sin parentesco,

sin sombras

ni apellidos.

Nada,

absolutamente nada.

Conoceme en mis adentros,

perpetuemos el infinito empezar

para llegar a la esencia

tan desconocida tanto para vos

como para mí.

PARA PONDERAR SUS ACTOS

Cómo en nombre del progreso

troncharon el dominio del frescor y la verdura:

desgajaron la copa milenaria,

arruinando el vuelo del jaguar

y el ignoto semblante del quelonio.

Cómo en beneficio de un puñado de bárbaros

quemaron naciones enteras

de saltamontes y mariposas

y se bebieron todas las aguas

con divisiones criminales de tractores.

Cómo no les importó

que al bosque sucediera una pelada llanura

si con ello se abultaban sus bolsillos.

Cómo no tuvieron inconveniente

en envenenar el cielo y colocar más allá del cielo

los huevos latentes de la última

de todas las desgracias.

Cómo no satisfechos se lanzaron a la mar

ojiva en ristre

y se enaltecieron y se fotografiaron

entre vísceras de inocentes cetáceos.

Cómo nada extraño hallaron

en meter al hombre en una caja de gases

y en borrarle su memoria fraterna

a base de comerciales confort y hamburguesa.

Cómo sin ningún sonrojo

edificaron su fortuna

sobre el cadáver mismo de la vida.

No podemos ponderar sus actos

sin sentir rabia extrema y desconsuelo.

Cómo su brutalidad no tuvo coto

ni su iniquidad tangente.

Cómo fueron capaces de tanto.

Perdónalos tú Señor,

porque nosotros no podemos.

[JUAN CARLOS RODRÍGUEZ]

CARTA AL SEÑOR DESTINO

Y la materia estaba ordenada y vacía. La nada llenaba el espacio uterino del cosmos. Dos células que se encuentran, que chocan, que explotan y se expanden. El Big Bang celular. Una nueva vida, el camino irrenunciable. Aún humeante, recién salido del vientre de la madre, la guadaña de la muerte lleva el mapa del camino indiscutible hasta las manos invisibles de Destino:

Confines de la Eternidad, a las 268 vueltas de Sol sobre el Centro de la Galaxia.

Sr. Destino                                                                                                                                                               

Presente.

Es para mí un honor saludarte de nuevo, esperando como siempre que tus labores se lleven a cabo sin el menor inconveniente. A continuación te describo el itinerario de la nueva forma de vida que ha sido concebida en este preciso instante:

“Tres de la mañana: En la encrucijada del inicio, esquina, empezará el camino del nuevo cúmulo de células que tienes a la vista. Mediano recorrido le espera por el valle, frente a él encontrará un conjunto de almas ilusas que viven intentando —sin conseguirlo—, atrasar el trayecto estipulado de cada materia viva. A la siguiente esquina en dirección al mar, cruzará a la derecha.

Nueve de la mañana: Lejos aún de su ocaso, encontrará en la vida los amargos sabores que acompañarán su recorrido. El odio empezará a tomar forma en su conciencia. Al final de la cuadra, a ambos lados de la misma, encontrará un lugar en donde las neuronas son engañadas con un saber que sabe a poco. No cruzará.

Una, dos, tres cuadras, recto —el direccional, no el anatómico—. En este trayecto se extrañará de ver a personas encargadas de fabricar y regalar miedo, para después vender seguridad. A su paso falsos caminos intentan cruzarse por su mente, uno a la izquierda primero, uno a la derecha después. Sabe sin saberlo cuál es su porvenir y no se deja engañar por veredas de mentiras, atajos sin trascendencia, caminos sin verdad.

Fábricas artificiales de luz, epicentros de viajes sin final aparente aparecerán a su paso. En una esquina, vendedores de comodidad pasajera, símbolos de una religión sin dioses. Al llegar al final de la tercera cuadra, verá uno de tantos lugares que anuncia el oro y la felicidad de colores rojo y blanco. Al llegar aquí, cruzará a la izquierda.

Dos de la tarde: El lado derecho la calle le parecerá interminable, únicamente una pequeña vereda interrumpe su continuidad. Del lado izquierdo, tres vertientes alimentan su cauce con personas que deambulan por la vida, siguiendo la ruta trazada por sus mapas. A medio camino, el árbol del bien y del mal brinda su sombra al viajero. En sus hojas se nota la experiencia y sabiduría guardada en la savia que recorre su corteza. Al final de la calle, cruzará a la derecha.

Una, dos, tres, cuatro cuadras, sin cruzar. Tienda de baratijas frente al deseo interminable de un vicio sin remedio. Del frío al calor, del calor al frío. Ansias de volver al comienzo de todas las cosas invadirán sus ganas de vivir, pero Curiosidad lo tratará como a un gato y hará que siga adelante.

Cinco de la tarde: Tres cuadras, sin desvíos. Sentimientos evolutivos hincharán sus neuronas. El ansia de perdurar en el tiempo lo domina y le hace creedor ferviente de cosas que no existen en su realidad. Concentración mental a las 18 horas.

Ya es tarde para cambiar las cosas.

Seis de la tarde: El final del día se acerca y él lo sabrá. Sin prisas, hará contados los pasos hasta el final de esta última calle. Cruzará a la izquierda. En este tramo final, verá de un lado el conjunto de conocimientos adquiridos, y al otro, el descanso eterno. Una cosa llevará a la otra, y creyendo saber más que tú y yo, entrará dócilmente en las puertas por donde todo entra tarde o temprano.”

De antemano te agradezco la atención que eternamente prestas a mis cartas, recomendándote que de querer alterarse algo de lo anteriormente expuesto, por mínimo que sea, envíes a tus designios para encarrilar de nuevo el asunto y así no se descarrile lo que nos fue encomendado no se descarrilara.

Con mucho cariño, esperando verte pronto,

Muerte.

Las luces se apagan y regresa todo a la nada. De donde era, retorna lo que antes andaba. Metamorfosis material de lo visible, camino eterno e insondable de lo que no se ve. Simples elementos que componen todo un sistema, un círculo de donde nada se escapa, únicamente cambia de forma.

Hola y Adiós

NOCTÁMBULO

Tic, tac, tic, tac… suenan impasibles las agujas del reloj en sus orejas… tic, tac, tic, tac… cantan, a veces alegres, lloran, a veces tristes, dependiendo quien las oiga en su eterno ir y venir por su mundo tan pequeño… tic, tac, tic, tac… un mundo de doce horas… tic, tac, tic, tac…

Poco a poco va llegando el momento. El deseo pronto lo hará su presa, ese deseo incontenible que inspiran las hembras todas sus noches, noches de golpes, rasguños, cortadas que casi le llevan la vida, y de vez en cuando, muy de vez en cuando, el trofeo de un amor fugaz, efímero.

Pero esta noche no. Las caricias lo detienen. Manos que desde hace mucho tiempo no lo tocaban hicieron que el tiempo se detuviera para él, que no escuchase el cansado cantar del reloj en ese sitio que por momentos era su hogar.

Las caricias de su amo lo detienen, lo hacen olvidar y recordar a la vez…

Esta noche se quedará en casa y le faltará un personaje a la jauría de gatos nocturnos de algún barrio cualquiera.

EL VENDEDOR DE EXTRACTO DE AJO

¡Extracto de ajo! ¡Compre su extracto de ajo! Endurece sus uñas, le crece el pelo, ¡le arregla la vida! ¡Compre su extracto de ajo! —Grita a pleno pulmón el vendedor de artículos colombianos. ¡Olvide sus penas con el increíble extracto de ajo! ¿Su novia lo dejó? ¿Nadie le hace caso? ¡Lleve barato su extracto de ajo! ¡Aceptamos cualquier tipo de pago! Aceptamos tarjetas de crédito, visa, master card, etc. ¡Lleve su extracto de ajo! —Sigue gritando el vendedor de artículos colombianos.

La gente se junta a su alrededor, algunos prueban el producto, y quedan extasiados, vuelan a otros mundos, miran otros universos, conocen el nirvana, la iluminación, la resurrección, y a lo lejos se escucha: ¡Compre su extracto de ajo! La primera muestra gratis, barato el gramo, ¡compre su extracto de ajo!

Me acerco por curiosidad, sólo por saber qué es, pido una muestra gratis, y viajo, voy a la luna, a sus ojos, la abrazo, la beso, digo lo que nunca dije. No quiero regresar, lo dejo todo, ya no existo, me piden que regrese, pero ya no puedo, es un viaje sin regreso, ya no quiero, vivo en sus inalcanzables ojos, y pido más y más…

Cayó un polvo blanco en mi camisa, lo miro con terror, con tristeza. Limpio mi nariz con los dedos que no siento, y a lo lejos sólo escucho los gritos a pleno pulmón del vendedor de artículos colombianos.

DE CÓMO CIPRIANO CONOCIÓ EL LUGAR A DONDE NADIE QUIERE IR (fragmento)

Cipriano estaba totalmente horrorizado. Jamás imaginó que lo que estaba viendo pudiera ser real. Siempre creyó que eran historias para modificar la conducta humana. Pero no. ¿Será demasiado tarde?, se preguntó. Los gritos de dolor y espanto se escuchaban por doquier y como suele suceder en momentos en los que se cree que pasaremos a mejor vida, el protagonista de esta historia vio la suya pasar en un segundo. Si, en un segundo. Por increíble que parezca, el cerebro humano es capaz de convertir un segundo en un siglo y un siglo en un segundo, dependiendo de la conveniencia o las circunstancias. Hasta es capaz de saber hasta el mínimo detalle de cosas que nunca ha presenciado. Cosas que sólo le han contado en términos generales, pero que las reproduce mentalmente con increíble exactitud, gracias a una gran herramienta: la imaginación. Más o menos eso le pasó a Cipriano en ese segundo que abarcó veinte años, dos meses, tres días, cinco horas y diez minutos, aproximadamente, un segundo más, un segundo menos.

Como muchos de los nacidos en este mundo, el protagonista de nuestra historia vino al valle de lágrimas, alegrías, deseos, amores, odios y demás a causa del azar, destino, casualidad, falta de planificación humana o por planificación divina, distintos nombres que recibe la misma situación, dependiendo de la forma de pensar de quien la defina. Cuando sin saber cómo ni por qué, a un par de copas se le suman dos integrantes del género humano, hombre y mujer para ser específicos, soledad, una cama —en la mejor de las situaciones— y el intercambio de hormonas, feromonas y toda una amalgama de fluidos corporales propios del caso, ¿puede llamársele de otra forma que no sea accidente? Pues variando unos cuantos detalles, como que en vez de copas fue un autobús el motivo por el cual se conocieron, los padres de Cipriano dieron inicio, sin saberlo, a esta historia que acabaría en las puertas del Seol.

Dicen los que saben, que una historia que tenga la intención de ser más o menos buena, debe de tener un protagonista, un antagonista y una situación, entorno, meta o finalidad. Al protagonista ya tuvimos la ocasión de conocerlo. No fue una presentación convencional, de esas en las que se dice: Amigo lector, éste es Cipriano Madruga, el protagonista, Cipriano, éste es nuestro querido amigo, lector, pero en fin, no siempre se puede hacer lo que manda la etiqueta y las buenas costumbres. Conociendo ya al protagonista, pasaremos a conocer la situación, dejando a nuestro antagonista para más adelante. Y para ser exactos, la situación de nuestro querido Cipriano no es de las mejores. Su señor progenitor, al no estar preparado para que después de nueve meses y días de un encuentro casual le llamaran por teléfono para escuchar a un bebé llorando y una voz femenina diciendo: éste hijo es tuyo, hizo oídos sordos y se hizo invisible en la vida de Cipriano y compañía. Creció entonces el joven sin una figura paterna, de esas que dicen los psicólogos sirven para moldear el carácter y de la que los niños toman de ejemplo para comportarse en el lugar que les tocó vivir. Y en cuanto a la figura materna, pues justo es decir que no por culpa de la madre, sino por las arduas horas de trabajo que implicaron la manutención de una boca que no era la suya, no tuvo más remedio que dejar que la criatura se criara a como Dios le ayudó.

Muchos de los que tuvieran la amabilidad, la gentileza o la curiosidad de leer esta historia dirán que el final de Cipriano es muy previsible: de madre soltera, familia pobre, barrio marginal, malas juntas y peores amigos, delincuente seguro, pero con temor de desilusionar a los que tal cosa pensarán y contra cualquier pronóstico, el muchacho llegó a ser lo que sin temor puede llamarse un ciudadano ejemplar. Así es la vida, a veces por situaciones que no alcanzamos a comprender suceden cosas inexplicables, el aparecer de un ovni por el horizonte, la aparición de un espíritu o alma en pena a medianoche o la elección de un semoviente para el cargo de presidente de la república, cosas por el estilo.

En fin y para no aburrir, Cipriano era un buen chico. Y un buen chico tranquilo. No tenía grandes preocupaciones fuera de las normales a su edad y situación económica, sacar buenas notas, disfrutar con los amigos, trabajar en vacaciones para ayudar con los gastos del hogar, en conclusión, un chico pobre, pero feliz.

Esta situación de juvenil felicidad en la que vivía el joven Madruga hubiera durado mucho más allá de los veinte años de edad que el tiempo llevaba en la cuenta del protagonista, si no hubiera sido por la intervención del por todos conocido como dios del amor, Cupido. Y es que el niño de arco, flecha, pañales y a veces malas intenciones, tuvo el capricho de flechar a Cipriano, enamorando al pobre de una joven que, por situaciones sólo imaginables por la retorcida mente del ser humano, era muy difícil que se enamorara de él. La duda se asoma por el resquicio de la ventana como el vientecillo que sopla precediendo la tormenta y pregunta: ¿por qué para un joven considerado buen muchacho y ejemplo para los de su edad, tendría por imposible enamorar a una dama de la cual está enamorado? Pues por una razón que como antes se mencionó, sólo es posible en la sociedad humana: él era pobre y ella rica.

Dejaremos por un momento al joven Cipriano Madruga quemando pestañas gracias a la joven adinerada, y pasaremos a describir un poco al último elemento de esta historia, el némesis, el otro lado de la moneda, el opositor, el adversario: el antagonista. Este personaje, que más adelante identificaremos con nombre y apellido, es la antítesis del muchacho del cual, hasta el momento, nos había ocupado la atención, pues, a diferencia de Madruga, nació en cuna de oro, hijo primogénito y predilecto de un padre muy honorable y respetado por todos. Al parecer no tuvo los cuidados y el cariño de una madre, pues o la madre se fue cuando todavía era muy pequeño para recordarla, o lo que es más probable, no la tuvo y fue creado por puro milagro divino. Como decíamos antes, hay cosas difíciles de explicar, como es difícil de entender que sea posible que el hijo predilecto de alguien de renombre, con todos los cuidados y el cariño posibles, alguien que literalmente vivía en el paraíso, se revelara contra el padre que tanto cariño le profesaba y decidió ser el príncipe de las tinieblas. Si, exactamente querido lector, el personaje que estamos describiendo es el mismo que usted se acaba de imaginar, al que muchos le temen: Chamuco, Belcebú, Lucifer, o más conocido en las bajas esferas cómo: El diablo.

Pues bien, la noche en que Cipriano y don diablo se conocieron fue precisamente aquella en donde habíamos dejado al joven, es decir, aquella noche cuando se estaba desvelando…

[MARTES]

(MARLON SANTOS 1988-2010)

POÉTICA

Descubrir la lujuria

el sueño del infortunio

el suero de lo sagrado

de lo imposible.

Salir a la calle y fumar

caminar descalzo

examinarte el vientre

no llorar al verte solo.

Montarte en tu bicicleta

                        de los sueños

llenarte la mochila de recuerdos

                                   y largarte

volverte uno con el viento.

Ver la vida

y no tocarla

coger tu dolor

morderlo con rabia

comerte con desgano maíz.

Jugar con la luz

atravesar el sol

            dejarte caer

rascarte los pies.

Tomar tus flores y pintarlas

no dejarlas marchitar

escupirle al cielo y renegar de él

pelear con Dios

y no morir.

Quebrarte con el amor

dormir con él y olvidar

            que fue tu enemigo

                        sembrar caricias

pararte frente al espejo

recordar el pasado

beber vodka

sentirte bien

sentirte mal

* * * * * * *

Ya vienen las grullas

las ambulancias

los aeroplanos

el ejército

el fraude

el prozac

la revolución freudiana

la bandera gringa

y el rostro de algún politiquero

moralista

símbolo patrio de una nación.

Vienen las balas perdidas y

el crujir de las metralletas

el llanto de los niños

                        la anemia

                        el miedo

                        la aspirina

en el síncope cardíaco

                        en el indio

por cuyas venas corre rabia

                        y tristeza.

VI-E-NEN

las golondrinas y

las flores de muerte

el sonido triste de la chirimía y

el canto lagrimeante

            de una mujer

ya viene una cúpula macroeconómica

                                               militar

                                               y mortuoria.

Vienen rascando las paredes

vienen aullando

mordiéndose las uñas

lamiéndose los pies.

* * * * * * *

Es acá

que las floren nacen

que los barriletes vuelan

que los autos se estrellan.

Cómo imaginar el futuro

de la humanidad

sin el caos.

Es acá

que tu vientre

estalla

implosiona

se des-hace

se derrama.

Es aquí justamente

donde

Carlitos

sufre

sus primeras pesadillas.

Él está soñando

con pistolas

y con rejas

pulseras de metal

caricias sangrientas

que le arrancan de la lengua

                                   la verdad

una verdad falseada.

Y se repiten en su cabeza

los gritos de la maestra (miss para los

educados, seño para nosotros)

¡afuera del salón!

¡Afuera!

* * * * * * *

1. Yo soy un poeta

―anónimo―

salido de

un mundo gris

underground

con olor

a orines

y lleno de

edificios viejos

2. Acostumbrado

a sonrisas

―falsas―

a caricias

―extrañas―

y

            con

                        el

                                   alma

mil veces

―masturbada―

soy una

simple flor:

sin pétalos

3. Tengo ganas

de saltar

            para:

dormir en paz

tengo los ojos

            “rojos”

tengo la conciencia

            “irritada”

4. Yo soy

un poeta

humano (casi un chango)

que sueña con amar

                        sin dolor

que sueña con

            tus ojos

que sueña

con vos

* * * * * * *

Esto es una veleta

gira

sopla

se mueve.

(1) En las líneas

de mis manos se ven

impresas la rabia y el dolor.

(2) Se corre la azul cortina

telón teatral de mi vida

una semilla de inocencia

para mi cruz.

(3) Mosaicos rojos

martes de carnaval

miércoles de ceniza

mis ojos son un pedestal

                        para tu ironía.

(4) Un agujero negro

que atraviesa

rigurosamente el esternón.

(5) Milicia ladina

en contra de nada.

(6) Arcoiris coyuntural

ojos de sicodelia.

Me dan

unas ganas

de llorar.

* * * * * * *

Quinientos años

con la piel engullida.

Nubes

sueños de un pasado mejor

consanguínea la fe

flores de muerto

y un ballet de moscas

armonizando la reunión.

El cajón gris

y las células muriendo

                        dentro de él

corto-circuito estructural

            compases de réquiem

tu aliento en mi cuello

y mis manos auscultando

                        tu pelvis

para arrodillarme

            ante ti

sin necesariamente tener

que pedir perdón.

Es un alto

una luz roja que palpita

porque la muerte nos cogió dormidos

(como quien sueña con un futuro predecible)

nos cogió dormidos

y ahora descansa a la diestra

de nuestros miedos

guardada en un cajón

vestida con sus mejores galas

llena de lágrimas

que hacen silencios fúnebres

floreada

feliz

desquebrajada

burbujea en los ojos

la tristeza.

Tus manos son relojes

que regresan a nuestro tiempo

tiempo de morir.

Lucifer juega a la neuronal

urbanización de los sentimientos

Alejandra vive

vive en mí. 

Tarde tu llegada.

Bailan en el aire ternuras desesperadas

sin saber dónde ir

juicio que no juzga

corazón que late suspiros

vendaval para uno mismo.

En los pies

del esfuerzo

sangra la despedida

el adiós de lo vano

del polvo-del tabaco-del miedo.

La muerte nos cogió dormidos

nos llevó en sueños de pasión

dilató las membranas del despecho.

 (del libro Ritmo amorfo, Folio 114. Agradecimientos especiales a Lourdes Aguilar y Lucía Reinoso).   

[LUIS ALBERTO LÓPEZ]

CYBERCRY

nena/nos parten en dos nuestros mundos

el virus cigüeña puso en shock mi corazón

my postlove

en mi memoria quedó guardada la PIC de tu foto/me pregunto si alguna

vez tocaste mi rostro y lo adoraste con el puntero del Mouse/nos

conoceríamos alguna vez/ probaría de tus labios color violeta/ESTÁS

MUERTA

quedar debiendo 1 hora 2horas una galleta UNA MENTIRA

ESTUPIDA

es fácil el olvidar mis ojos medio dormidos ante el teclado

1 0 1 0 0 1 1 0 0<<<<letras/números/lágrimas/códigos DE UN IDIOTA

contra mí el cyber universo conspira

Y me pregunto si existe alguien más

* * * * * * *

stop>>>>>

stop>>>>>

sacúdeme el cuerpo hasta desmembrar mis ilusiones

desata a la bestia que duerme tras de mí

ábreme el vientre con tus lágrimas

muerde mi cuerpo

corre/corre/corre

avanza hasta el inicio del infinito

cierra tu puño al agarrar mis ideas

ve como se derrite mi luz en tu cama

cera ardiendo corre por tus mejillas

y en tu cabello la telaraña ya ha envejecido en tan sólo segundos. estamos

solos(juntos)casi solos

Ya el no vidente atrapa al cuervo ensangrentado

de sus manos corre sangre

de sus pies corre sangre

en el suelo corre sangre

de su sien/ sangre brota

AIRE COMPRIMIDO

¿Por qué ahora?

¿Por qué te pregunto ahora?

Dejas que mis ojos se quemen una vez más

Que mi luna se está muriendo y ya quedan cenizas del sol que me daba un

segundo

[Lucy dice:

¿eres poeta?

Luis dice:

que me daba un eclipse tan frío/un maremoto de lágrimas/un tsunami de soledad/un

estúpido andando solo a media calle/

dice:

por respirar la lluvia /porque así quiero estar hoy/

Lucy dice:

¿pero en dónde crees que estás?

Luis dice:

no tengo nada kontra nadie/la rabia es kontra mí/por estar pensando nuevamente

en tus pupilas/en tus caricias de sangre/en tus ojos de neblina espesa/

Lucy dice:

estás loko/loko/loko/loko

Luis dice:

te viste en mis locuras/y gritaste que me temías/que yo soy mas peligroso que la

muerte/que no querías mas que seguir este juego/GAME OVER/una moneda

más/una vida menos en esta tontería/]

* * * * * * *

Eso mismo decían los que me veían

Soplando con mis dedos el incendio de la vecina

Tirando cloro al Aire para respirar más limpio

Llamando a la pizzería pidiendo pollo dorado extra

[Crujiente Light/Sabroso

S

O

L

O

El aire sopla el lugar donde el fuego arrasó los sueños del idiota que fui

antes. Un asiento desocupado lleno de soledad entre sus maderas que

crujen llorando. Pero si se siente tan sólo desde la última vez que la tierra

devoró sus pies/ese asiento vacío/madera muerta. Clavos oxidados en sus

brazos que aún sangran/que dejaron una huella imborrable entre sus

carnes calcinadas

Ese/esa copia a papel carbón de la soledad. El que vuela con las alas del

demonio. El que dice estar radiante de alegría con su corazón hecho

pedazos. Ése al que nunca tocaste. Yo sigo aquí con el cuerpo lleno de

tierra y gotas de lluvia ácida/de sangre/y este frío que rasga mi alegría

WHITOUT MEMORY

buscar en el bote de basura mis recuerdos/encontrar huesos, hojas en

blanco/

sacar a pasear al niño por las calles de mi memoria y ahogarlo en el río

próximo

Oh no/Oh no/no/no/no/no

risas olvidadas pasan por mi cama y me producen pesadillas

quisiera olvidarme de ti, de ti, y de ti/no recordar nada

no crear/el cielo, el infierno, dios, el diablo

recuerdos que quiero olvidar

olvidarme de lo que haré mañana

todos quieren recordar/yo quiero olvidarme de todos

olvidarme de mí

[KATHELEEN ROSAS]

{a}

{b}

{c}

{d}

{e}

{a} fairy tales reflections; {b} just feels like heaven; {c} light my fire; {d} susurraba el lago; {e} hermanas adoptivas

[ROCÍO MARYSOL CONDE]

{a}

{b}

{c}

{d}

{e} 

{a} la casa de los abuelos {b} fusión {c} artesanía de mashimón {d} blanco y negro en la antigua {e} química de la frustración

[FERNANDO ORTIZ]

QUIMICA POSITIVA

5 miligramos d. tu. cuerpo.
Un parqueo para sueños
Notas disfrazadas
De insomnio
Despertar después de tus ojos
Morir eternamente
1 miligramo d. tu. cuerpo.
Químico radioactivo
Sobredosis…
Soy tu piel.

La carne es un pecado
Siempre me lo dijeron
Ahora estamos
Condenados
A vivir entre tu reino…

Me acechas como luna nueva
Aún me dueles
En los huesos…

La vida es en suma todas las historias
Amores pasados
Pasajeros
Donde nadie aguzó el oído
La tarde se evapora tristemente
Como en cualquier ciudad distinta
Que tiene cartas sin remitente
Sobre todo la ausencia
De seguir viendo
Con estos ojos
Disgregados en los balcones…

X

En un viejo roble
Guardo mi ataúd
Donde no llegan a anidar
Los pájaros
Mi pecho aún resiente las raíces…

III

Aquellas costas eran felices
Nada que el mar no recuerde
Las olas,
Son sentimientos dormidos
Que regresan a la orilla…

¡LO DECAPITAN!

Ayer en horas de la madrugada fue encontrado el cuerpo sin vida de un verso no identificado, de sexo masculino de aproximadamente dos días de inspiración.

No tenía título y sus rimas estaban envueltas dentro de una arrugada hoja de papel. Su título fue encontrado horas más tarde por vecinos de la comunidad quienes alertaron a la policía.

Se presume se trata de una venganza personal ya que en sus bolsillos fueron encontrados todos sus puntos y comas.

Los marginales dejaron junto al cuerpo de la víctima la leyenda “esto te pasa por sacarme la lengua”.

CONVICCIÓN

La mano entumecida se resiste
abraza la pluma con los dedos
arrastra el brazo
sin soltarse del verso.

CONVERGEN LAS MIRADAS DESAFIANTES

Y yo que te deseo a morir
¡Qué importa
ésta es la última vez!
El orgullo puede esperar
Ven, no me arrepiento
En el piso, donde sea
Y tómame…

Qué bello cuando me amas así
Y muerdes cada parte de mí…

Qué bello, LA SONORA DINAMITA

Humedezco los labios / intento devorar tu sombra, toda esa dosis oscura que se esconde tras de ti.

Ahuyentando el pudor inserto mi lengua entre tus pensamientos, la flama se hace más intensa, el contorno de tu cuerpo inflama mi emoción.

Buen argumento para erigirte otra vez por un momento un monumento. Acaricio tus lácteas montañas mientras las venas azuladas proliferan y emerge la estatua.

Las caderas contorsionándose fieles al cadencioso ritmo que autoritario les dicto, percusiones sobre ti inyectan adrenalina en tu imaginación.

Aferrándome a tu pelo sumerjo mi vida entre tus piernas.

VIOLENCIA

Las letras tropiezan unas con otras
Las palabras se atragantan
Frases que corriendo empujan presurosas
La rima que desata mis pasos
Hace frágiles las huellas/fáciles de borrar
Sentimientos al azar que disparo sobre papel
Jugando ruleta rusa en busca del verso
Que perfore tu alma y la desangre por completo.

PERCUDE MAÑANAS

No quiero ser un yuppie con plata
No quiero ser un hippie ni un punk
No quiero que me llenen la cabeza con mierda
No quiero que digan lo que debo pensar…
Gente que no, TODOS TUS MUERTOS

Conservar el ritmo/la distancia sin olvidar la calma, esta ciudad te asfixia con sus precios exorbitantes y egocentrismo exuberante. Arrastrar los pasos bajo el sol ante miradas que destazan la armonía, sudor a flor de piel al entonar la caminata.

Mientras algunos ingenuos compañeros de especie aguardan en algún lugar seguro, clamando de rodillas por el fin del terror apocalíptico. La realidad cruda y sanguinolenta nos eructa insolente al oído.

Envenenados desde los pies hasta la punta del pene, nos paseamos eyaculando indiferencia frente a las vísceras expuestas de otra cifra cadáver que descansa sobre el asfalto a medio día.

“El morbo es saludable, porque confirma la certeza de estar vivos y de ser exitosos sobrevivientes de una realidad amenazante”. [1]

Un cuerpo sin cabeza confirma el ser afortunado por el simple hecho de seguir intentando respirar una realidad angustiante, en donde el egoísmo es marca registrada y la indolencia se regala en cada suspiro. El cráneo partido de un amigo es hasta cierto punto estimulante, pues reafirma nuestra lucha persistente desde un amargo y largo naufragio entre la mierda y la violencia.

Cada mañana, justo antes de engullir la rutina, aspiro mi dosis de miedo, esquizofrenia y fantasía, acompañada de un collage de sexo explícito, crimen exasperante y consejos para el corazón, que amablemente, alguien publica en tiempos de histeria digital.

Ahora, abrir un periódico, es un constante recordatorio de nuestra etérea vida confortable, protegida por un muro perimetral de burbuja, que nos hace ajenos a esa roja marginalidad que tanto detestamos pero seguimos sorbiendo a diario junto al café matinal.

Sirenas de ambulancias y patrullas/melodías cotidianas que acompañan las jornadas de tristeza, encerrados en una cueva, cada vez más angosta, compartiendo soledad junto a la tele que destila tele noticieros untados de verborrea pestilente con la que atragantan tanta gente. Evacuando toda la diarrea sensacionalista sobre pobres mentes conformistas.

Conviene más ser un loco que grita, a ser un solemne ciudadano que lentamente se marchita.

[1] Gustavo Berganza, El Periódico, Guatemala.

Fotografía © Kurt Zierlein

[LESTER OLIVEROS]

ROBERTO BOLAÑO EN VÍDEO YOUTUBE

No sé a quién llamar,

no sé de dónde llega la lluvia

y ahora siento el frío sabor salado.

Me llegan las voces de las olas contra las aves,

me llegan solitarias ráfagas de ruidos hundidos

sonidos leves que se hunden y vuelven,

la espuma del alma que no cesa de ser nube.

Ya no quiero llover ni ser un acantilado,

ya no quiero romper contra la playa

en sonidos dolorosos,

ya no quiero morirme lentamente

sin saber siquiera qué me mata,

quiero llegar a ti sin tanto ruido,

talvez en el silencio de la luna y la imaginación de

las sirenas.

NO HAY NADA QUE INVENTAR

A Alan Mills

Recorrí el portal a la Catedral/ Encontré en la banqueta como en la plaza/ gente sentada y curiosa viendo como un dibujante le daba vida a una hoja pálida hasta volverla una orgía de insectos inquietos que al final eran un rostro sonriente// La fuente con su agua azucarada/ebria/mortal// Era un día antes del Domingo de Ramos/ el olor a flores tibias llenaba la cúpula// Me senté precisamente frente a un cuadro que colgaba eternamente de un muro/ era una escena que no recuerdo muy bien porque parecía muy antigua y borrada/ ahumada/ empolvada/era La Anunciación// Por dentro la catedral es un gran patio frío y la gente se sienta a ver la inmensidad de esa mansión sin dejar de rezar/ sufren la divina soledad en silencio.

Al regresar al pasaje Aycinena, me encontré con que no miraba ni a Balam ni a ningún otro amigo. En la entrada seguía en su lugar mi bicicleta. Alguien, que no conocía, pero que me pareció singularmente estrafalario, esperaba también afuera del lugar. Me acerqué y le pregunté su nombre. Me dijo que se llamaba Carlos. Me preguntó si esperaba a alguien y le dije que a Balam, pero no parecía conocerlo, así que le conté lo que le he contado a varios: que es poeta, que ha viajado por Europa, que vive en Brasil, que escribe muy bien, y terminó por confesarme que él también escribía. Me habló apresuradamente de su sueño dorado, de un viaje a Paris con su novia, que podía vivir comiendo papas por el gusto del buen vino barato de a un franco. Me presentó a una de sus amigas que no dudó en pedirme un cigarrillo y jalarme de la mano hasta una silla para empezar a contarme su viaje. Era española y tenía eso que siempre llevan las extranjeras aparte de la bufanda y la mirada de apendejadas, una labia para dormirme y dejarme en un estado de estupidez tal que cuando me pidió una copa yo compré una botella y reímos mucho luego de tres vasos y unas fumadas de pipa. La española cometió el error de irse con un grupo de evidentes grifos y al rato corrían huyendo delante del vecino que blandía un efímero machete que bien podría ser colgado en un puesto de antigüedades.

Balam regresaba por la otra puerta y pudo grabar todo en uno de esos celulares modernos y luego me presentó a sus dos camaradas. Uno era estudiante de física y el otro era un músico extravagante que llevaba a todos lados unos lentes oscuros muy grandes y una sonrisa de estrella de cine en plena alfombra roja, aunque en realidad era una risa cínica y desgastada pero que aún conservaba algún valor para él. Vimos el video muchas veces y una chica que se acercó hasta nosotros cayó en el embrujo de nuestras ocurrencias porque en el calor de la risa el músico le dijo que había sido un actor de teatro el que blandía el machete y que en realidad los muchachos estaban disfrazados de jipis para mostrar de alguna manera un símbolo de la violencia contra los disidentes de la sociedad.

Brindamos con cervezas y, como era costumbre de Balam y sus camaradas, fuimos al parque central de nuevo a ver la bandada de palomas volverse una lluvia blanca que caía lentamente contra el suelo mientras los niños tiraban maicillo. Sentía el aura total de la libertad y el desvarío, y luego también sentiría que estaba solo en un escenario que era un poco la puta prolongación de otras realidades alternas. El olor a corozo y los ramos de flores se volvían un raro conjuro a cada trago de vino tinto. El músico excéntrico bailaba sobre la fuente diciendo que aquella agua era agua de chara, de bolos desnudos, de pequeños huérfanos abrigados por el cielo, pobres charas tomando agua de chara, era para dar gracias a cada trago de vino barato.

Parecíamos ebrios y realmente lo estábamos. Por la noche vi correr a la españolita gritando que era una paloma. Atrás corría el muchacho con el que habían sorteado los machetazos, que le decía que no se fuera a tirar a la fuente, que no se fuera a tirar, que era agua de miados y charas, con cagadas de paloma y escupitajos de ociosos y los reflejos de la luna sucia sobre el Palacio Nacional y las miradas frías de los creyentes, y los gritos de las víctimas, los fantasmas y la noche completita de la ciudad imaginada sólo para nosotros esa tarde.

MENSAJE DESDE FACEBOOK A UN AMIGO DESCONOCIDO

La voz y la palabra eso que se enreda como una serpiente en las lenguas en los ojos la voz primera que aún descubro como un aliento de mujer o como sutil naturaleza secreta eso que es la palabra hecha de silabas milagrosas y conectivos de silicio y plazas llenas de palomas a vuelo la voz es la continuación de un sentimiento calido que se aviva con el viento y entre las piernas la palabra que motiva mi verbo singular eso que es como una enorme mariposa de papel que enciende el cielo del crepúsculo eso la voz que yo pronuncio como una palabra y parábola de mí como un pararrayos primitivo donde se sienta un pensamiento de fuego donde la idea se cobija entre fonemas y sintagmas como un antílope trepa por un monte huyendo de una flecha es la voz que salta con un rugido que se cuela entre la selva para terminar siendo el reflejo sobre una olvidada o acaso imaginada laguna donde monos creyentes de los colmillos consonantes saltan de rama en rama sintiéndose tan libres y felices en una consecutiva maquinaria de la imaginación donde la voz de nuevo salta como insecto y brilla en la noche o como gacela se escapa de mí tratando de nuevo de ser capturada por una palabra o miles de vocales. 

LA HABITACIÓN SIN TECHO

Creo en mis propias obsesiones (…), en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los edificios para estacionamiento de autos, en la poesía de los hoteles abandonados.

J. G. Ballard

Todo recuerdo podría parecer un sueño. Hay muchos que piensan que el pasado lo vivió otro, otro que no eran ellos. Yo pienso que todo cambia, como dijo Heráclito, y parte de nuestra vida es ese recuerdo viviente que aparenta estar desvanecido. Yo no sé, no estoy seguro si soñé o viví esto. Ahora que estoy en este asilo y la tranquilidad de las tardes nos da nostalgia y el tiempo se alarga como nunca, he creído que hasta pueda ser un invento de tanto ocio esta certeza y fábula. Digamos que soñé que llegué a una casa, para ser modestos y fieles a uno de los elementos de la verdad. Toqué la puerta en la que había un rótulo. Una señora, no recuerdo bien su rostro (pero sí su voz), me abrió y me dejó entrar. Le dije que había visto el letrero que decía: Se alquila habitación a persona sola.

«No tolero el ruido, y los niños lo hacen siempre», me dijo. También mencionó que no necesitaría llaves y se alegró que mis únicas pertenencias fueran una cama y un cajón de ropa. La mujer era delgada, pálida y con el pelo canoso y desordenado (no me acuerdo de su cara porque el pelo le cubría los ojos y tan sólo me atrevo a imaginar que sus ojos debieron ser terribles como los de las adolescentes). Iba delante de mí preguntándome en dónde había vivido antes y de pronto se detuvo en un pasillo y me susurró: «acá la gente es muy buena, no se le va a perder nada». Me lo dijo en voz baja, con una cordialidad de gente buena y me lo siguió pareciendo cuando me mostró un patio amplio donde, ya instalado, parecía demasiado grande para mí. «Es un sitio ideal para un joven como usted», me dijo dándome confianza, y aunque pueda parecer extravagante, también me dio ternura su gesto.

Entré mi cajón de ropa y moví mi cama para un lugar en el ángulo de dos paredones altos y al terminar me lavé la cara; me recosté y pude ver con placer el cielo. Las nubes pasaban limpias como algodones informes y puros. Me sentí muy bien bajo aquel cielo recortado por los cuatro paredones altos de ladrillo. Recordé las palabras de la señora: Es un sitio ideal para un joven como usted y su voz me pareció de nuevo como la de una mujer que lo ha vivido todo y no puede ocultarlo.

Abrí mi diario y leí: «Hoy me voy de casa. Mi madre está muy sería y parece no querer decirme nada. Mi hermano se fue al trabajo y me dio un gran abrazo», y luego más abajo: «Es septiembre, son las dos de la tarde, no creo que el destino sea bueno conmigo pero estoy dispuesto a probar suerte en la soledad (dibujo de un sol y una montaña), Carol escribió que llega en diciembre y me promete que será la mejor temporada; trataré de dejar el tabaco porque mi tos es grave». Más adelante leo un apunte reciente: «Por el camino vi a dos conocidos vecinos y me preguntaron, como todos, que por qué me iba; les dije que quería vivir un tiempo lejos de mi familia, y los vi hacer una gesto de disgusto, me despedí de ellos rápidamente y observé que a lo lejos aún me volvían a ver con un resentimiento que no entendía».

Dejé el diario sobre la cama. Hacía un día espléndido. Sin poder creerlo percibí el cielo azul. Era un rombo azulado y celeste, era un cuadro, un cielo geométrico, irreal y sublime. La sensación de quietud me invadió. La mujer había desaparecido y aún no había visto a ningún inquilino. Los paredones altos y como si se movieran por el efecto de las nubes volando, me sobrecogió. El silencio siguiente fue infinito y brutal con el olor húmedo de ladrillos llenos de musgo.

Caminé por los corredores buscando a la dueña de la casa. Se me hizo eterna la búsqueda. Subí graderíos altos y recorrí pasillos, toqué puertas que parecían selladas. Traté de decir algo pero no sabía el nombre de esa mujer. «Por favor, no siga haciendo ruido, oí sus pasos, la forma tan violenta en que bajaba las gradas, luego los golpes a las puertas, no haga más ruido», dijo ella, apareciendo frente a mí como si hubiese estado todo el tiempo en ese lugar. «Señora, lo siento mucho pero yo no puedo vivir en un patio, el cielo es bellísimo, pero en los días de lluvia me será imposible estar allí», le dije tratando de controlar mi repentino arrebato de cordura. «Usted es un trovador y aún no lo sabe, pasará el tiempo, y entonces se dará cuenta que acá nunca llueve y ese cielo siempre será el mismo, óigame bien, usted es un trovador», dijo la mujer con tanta seguridad que me sobrecogió el temor de que alguien nos hubiese abandonado, quizás una presencia celestial, eso sentí al bajar las gradas hacía el primer piso. Sentí que eran muchas más gradas de las que había subido, además los corredores parecían más largos y más abandonados. Me seducía todo aquello. Tengo que confesar que pensé de pronto que no era temor el que sentía sino libertad, una libertad tan profunda que me confundía y me hacía sentir culpable. 

Pensé al mismo tiempo que era obvio que la pobre anciana deliraba y que yo había caído en uno de sus trances seniles como un niño. De todas formas no podía pensar mal de la señora porque me había agradado su forma de ser. Creo que la confundí a primera vista con alguna persona conocida, y eso era una debilidad en mí al momento de juzgarla, porque en realidad no sabía quién era ella. Al llegar al primer piso oí su voz desde lo alto: «Usted, no se vaya, aquí jamás llueve, aquí nunca pasa nada malo, no se da cuenta que es un lugar ideal para usted, me oye…acá nunca llueve».

Ya frente a la puerta resolví dejar mi cama y mi cajón de ropa, pensé de pronto que tal vez volvería por la tarde, luego del trabajo. Al salir, comprobé con gratitud que la calle también era parte de la casa, entonces lo comprendí todo.

ONLY POEM FROM MY EARTH

Para ella la tersa luna

como una almohada

su luz esa sonrisa colmada

del azúcar de las golondrinas.

¿Por qué es la espuma donde la

playa se hace grande?

Las manos llenas de líneas y las flores en el horizonte.

El olor de las frutas en los cuartos,

el sol que todo llena con sus agujas como pájaros,

el viento que hace velos y los velos una nube,

el sonido de tus pasos o los pasos sobre el mundo,

sencillos fuegos en las ramas,

una estrella es un juguete sideral,

/del más allá hasta el temor

como un invento del misterio/.

A ella,

la caricia de los veranos,

la viva voz del niño cuando nace.

A mi madre sobre todo las canciones

la comida, el pan sobre la mesa,

el Cristo y la palabra como una piedra memorable,

como un pez sobre la torre del mar,

como un milagro sin iglesia

un domingo hace años.

Mi madre llueve de vez en cuando,

es la tierra y es el agua,

/esta llena de recuerdos torrenciales

en invierno/

la primavera como un ave

en una jaula

como un pescado que sueña.

/cruzar espejos/

lavarse los ojos para siempre,

quitarse el peso de los demás,

tener las maletas listas

para otro viaje,

uno al revés del infortunio.