[ISABEL DE LOS ÁNGELES RUANO]

CARICATURA DE LA VERDAD

Vengo de mitos desbaratados

donde se quiebra el tiempo.

Armo en mi ser nuevas estructuras,

necesito el mármol de las viejas creencias

para apoyarme en algo.

Definitiva ha sido mi luz y mi ceguera,

ha sido tajante su alucinada escarcha

y mi intento triste de huir de cualquier dogma.

Así, regreso a buscar el techo de una casa,

el calor de las mentiras conocidas,

el cristal que deforme una visión

con los gastados sueños rosa.

Huí de falacias acreditadas,

me despojé de su facilidad y sus cristales,

y de pronto en la gruta de Platón vi mi silueta

terriblemente deformada.

HORA SIN SOPORTE

Hoy pierdes un objeto, mañana otro,

como si te arrancaran a pedazos la vida;

te mutilan la voz, te quedas sin lágrimas

te cuentan del suicidio de un amigo.

Mueres a pausas tú también.

de ayer a hoy

cada dolor es una nueva llaga,

en cada instante hay una herida

El mundo de las cosas, caprichoso,

no responde a tus ideas, se te escapan los objetos

como pequeños tiranos, se te esconden,

y te hacen girar y girar, golpearte la cabeza,

o mascar trozos de papel con ira desbordada.

Pierdes todo lo que has amado,

te hundes sin retorno en cada pliegue del pasado

Y de súbito un caos interior,

la tempestad, la locura, toda la rebeldía,

lo indescriptible se te mete dentro,

tensos los nervios, los dientes encorajinados…

y el tedio invencible de las horas vacías…

ONÁN

Con horas viejas colocadas en desvanes y

perspectivas deshabitadas

con silencio de lluvia y azucenas que se tiñen

con la tarde

las manos acarician la soledad, penetran sus

vertientes

y producen el vértigo mientras un rayo

se desprende.

(Afuera los jardinillos tiemblan, demudados).

Estremecimiento de armazones de hojarasca,

sin ningún galope, y con una suave,

dulce violencia

delineando la alcoba.

No hay ira, sólo la ternura pequeña, íntima,

del instante desflorado sin entrar ni a la luz

ni a la sombra.

De esta manera las manos se desciñen de sí mismas

y se sienten de barro, y así puras,

han sido desfloradas de su ruta

y se muestran como dos clowns grotescos

danzando sobre la nieve.

En el misterio, junto al vagido muerto,

en el calor perdido de una chimenea apagada

por miles de milenios de rostros convulsos

pudo entonces, Onán, encender una hoguera.

MUERTE EN EL TIEMPO

Telarañas oscuras,

cárcel amarga,

sombras luctuosas,

arena,

tumba que adviene

en cada escalón

sin sentido

bajado

a escondidas,

ocultando el rostro

para negar

un nuevo amanecer.

MIS MANOS

Estas manos mías conocen la ascensión suprema

y la más burda ignominia.

Son como dos relámpagos audaces

o como dos humildes golondrinas cautivas.

Se entrecruzan en una plegaria o aman

con santidad o con delirio

y se asustan del fuego

y chocan contra un rostro.

Estas manos mías saben mentir

y son urgentes. Me han dado la pasión sublime

y la ternura de un ángel de luz

Tienen reminiscencias de ala desteñida

y saben de los surcos del vuelo

conocen todas las fiebres.

TRES POEMAS ÁGILES (I)

La casa no tiene ni paredes ni puertas

pero es mi casa,

como mi caballo sin cascos,

mi caballo sin silla,

como mis sueños duros,

como esta palabra dura,

como esta garganta dura,

mi garganta.

Me monto sobre el alba

y descuartizo las rosas de la primavera.

Mi rosa no tiene pétalos,

sólo espinas,

pero es mi rosa.

Mi palabra es áspera

y montaraz

yo no tengo requiebros para nada,

pero descuartizo a las rosas,

monto mis sueños y mi caballo,

vivo en mi casa

y hablo con mi palabra.

*Post homenaje a nuestra gran outsider y Premio Nacional de Literatura “Miguel Ángel Asturias, 2001: ISABEL DE LOS ÁNGELES RUANO, con algunas fotografías de la serie Retratos II, de Bernardo Euler Coy (Lilo), © 2010.